Волчья тропа. Теперь я ее проводник

Глава 13

Я проснулась рано. Осмотрелась. Одеяло сбилось, солнце уже пробивалось в окно, и комната показалась ещё более незнакомой, чем вчера. Всё чужое. Чисто. Тихо. Уютно. Но не моё.

Кофе. Только это и держало внятную мысль в голове. Я нашла кухню, взяла кружку и ушла на крыльцо. Просто подышать.

Думать о том, что делать дальше — не хотелось. Я устала.

Скучала по своей квартире, по привычному шуму города, по утреннему гулу водопроводных труб. Я скучала по своей жизни. По той, в которой не было волков. Ни в прямом, ни в переносном смысле.

Сижу на корточках перед самым порогом. Босиком. С кружкой кофе, который уже давно остыл. Волк — буквально в шаге. Чёрный, массивный, безмолвный. Кажется, он спит.

Тёплый свет из дома падает на его спину и задевает мои плечи. В этом странном полумраке его глаза кажутся ещё ярче. И — что-то щёлкает внутри. Потому что в этом взгляде не страх, не угроза. А что-то большее. Что-то, что пугает сильнее зубов и когтей.

Я наклоняюсь ближе. Осторожно, будто тестирую границы.

Он не двигается. Не рычит. Только смотрит

— Не обижайся, — говорю я почти шёпотом. — Ты правда красивый.

Провожу пальцами по загривку. Он тёплый. Мягкий.

— Просто… ну правда. Немного похож на огромную собаку. Только не смотри так. У тебя взгляд совсем не пёсий.

Пауза. Он всё так же спокоен. И всё так же… рядом.

— Ты ведь понимаешь, что всё это… не может быть надолго, да? — говорю, не отводя взгляда.

Он не двигается. Смотрит.

— У меня есть жизнь. Квартира. Работа. Люди, которые, возможно, уже подали заявление о моём исчезновении, — вздыхаю и кладу ладонь на его шею. — А теперь вот ты. Стая. Волки. И всё как будто с другой планеты.

Молчит. Только уши чуть шевелятся, будто слышит больше, чем я говорю.

— Мне страшно, если честно, — шепчу. — Не потому что ты волк. А потому что я не знаю, как из этого выйти… и хочу ли выходить.

Пальцы замирают в его шерсти.

— Я не прошу ответов. Просто… — прикусываю губу, потом всё же выдыхаю, — если ты правда меня не отпустишь… скажи хотя бы, как мы собираемся это решить.

Он медленно моргает. Тот самый звериный, спокойный жест. Без паники. Без давления. Как будто говорит: мы решим. Вместе.

Я не уверена, что верю. Но в этом взгляде — что-то тёплое. Надёжное.

И от этого — немного легче. Он тянется ко мне и… лижет руку.

— Ну спасибо, — бормочу. — Это, видимо, местный способ сказать «доброе утро».

Волк поднимается. Тихо встряхивается, как после душа — только это не душ, это какая-то магия — и вот уже передо мной стоит Рей.

Без рубашки. Весь такой серьёзный, загорелый и… с тем самым выражением, которое говорит: сейчас будет важный разговор, держись, Иви.

Я, естественно, держусь за кружку.

Он смотрит прямо на меня.

— Я понимаю, — говорит спокойно. — Это… не то утро, которое ты планировала.

— Ну да, — хмыкаю. — Обычно у меня всё ограничивается кофе и парой писем от начальства, а не оборотнями и ночёвкой в чужой рубашке.

— Но я обещаю: я не причиню тебе вреда. И никому не позволю.

Он говорит это просто. Без пафоса. И почему-то именно поэтому я почти верю.

— Мы съездим в город, — говорит, и в его голосе нет приказа. Только уверенность.

— Ты получишь ответы. Увидишь, что всё — по-настоящему.

— И как только будешь готова… вернёмся. Если захочешь.

Я смотрю на него. Долго. Этот мужчина, который стал волком. Или волк, который умеет быть человеком. Он странный, пугающий, сильный. И… единственный, с кем рядом я чувствую, что могу выдохнуть.

— У меня, вообще-то, была насыщенная жизнь, — ворчу я, поднимаясь на носки.

— Работа, кофе с соевым молоком, шумные улицы, — мои пальцы касаются его груди.

— Но, похоже, ты её немного переписал.

Он улыбается. Уголком губ, будто знал, что так и будет. И тогда я делаю шаг. Вдох. Выдох. И целую его. Мягко. Несмело. Но он не даёт отстраниться. Прижимает ближе.

Целует так, как будто знает: это не случайность. Это начало.

Когда я отрываюсь, дыхание сбито, сердце скачет, а внутри — тот самый странный, почти родной покой.

— Я всё ещё не уверена, — шепчу я.

— Это нормально, — отвечает он, не отпуская. — Я подожду. Только рядом.

Снаружи рассвет. А внутри — ощущение, что это не конец.

А просто… Следующий шаг.