Волны жизни

Глава 12.

Игорь

Разговор с Олей в столовой оставил во мне настолько противоречивые чувства, что, даже отправившись в свой номер, продолжал думать и пытаться понять, что меня так взволновало и насторожило. Я вдруг осознаю, что в нашем разговоре Оля очень нервничала и ни разу не дала прямого ответа о своей жизни. Общие фразы, произнесенные к тому же с каким-то наигранным равнодушием, - совсем не то, что говорят довольные браком люди.

Стоп! А почему это она приехала сюда с какой-то девушкой, а не с мужем?

Последнее заставило меня всерьёз зациклиться на этом вопросе, и уже спустя пару минут, я давал задание своим айтишникам пробить Ольгу на предмет семейного положения.

Почему не сделал этого раньше? Я не хотел знать, как она счастлива с другим. Не хотел видеть её семейные фото, на которых мои любимые ямочки на щеках появились не благодаря мне, и обнимают Ольгу руки чужого мужчины.

Я решил, что не буду травить душу и жить прошлым. Ольга сделала свой выбор. Если бы она хотела, то согласилась встретиться со мной, поговорила нормально, да хотя бы раз ответила на мои звонки!

А я звонил! В первый день злился очень на Олю, но всё равно ближе к вечеру всё-таки набрал её номер. Абонент недоступен…

На следующий день забыл телефон дома, звонил ей с рабочего. Гудки и нет ответа. И больше уже его и не было. Думаю, что она внесла меня в черный список…

Вспоминаю все эти события четырехлетней давности, будто происходили они на прошлой неделе. Даже мои чувства, как только увидел её, вернулись, будто и не было расставания. Но ведь это неправильно! Она – замужем.

Звонок телефона врывается в мои размышления, и я тут же встаю с кровати, увидев, что мне звонит Артур. Неужели так быстро нашёл информацию о ней?

- Да, Артур. Получилось узнать? – говорю сразу без предисловий. Они и не нужны в два часа ночи.

- Игорь Эдуардович, дело пятиминутное. Дольше комп загружался, - говорит мой айтишник. – Всю инфу отправил вам на почту и в мессенджер. Объект оказался довольно скучным, поэтому не буду вам рассказывать в двух словах, иначе вам эти два слова неинтересно будет читать в моём отчёте, - Артурчик, как обычно, шутит. Я благодарю его за оперативность, еще раз прошу прощения за срочный ночной звонок, и мысленно ставлю себе пометку выписать ему хорошую премию к Новому году.

Как только мы завершаем разговор, я открываю значок письма на дисплее и читаю:

«Светлова Ольга Андреевна, 1992 г.р. Прописка в г. Волгоград. Отец… мать…»

Так это я знаю, это пропускаем. Дальше.

«… Дочь: Светлова Анастасия Игоревна, 2021 г.р., проживает с матерью. Отец не указан».

Дочь??? А где муж? Где информация о том малахольном? Федя, кажется, его звали?

Перечитываю снова и снова и вдруг понимаю, что помимо отсутствия мужа у дочери Оли моё отчество. Смотрю на дату и понимаю… Осёл. Идиот! Да, нет не идиот – натуральный дебил! Ни одно из слов не передаёт того, как действительно мне стоит себя назвать.

Мне хочется биться головой об стенку, чтобы хоть немного заглушить ту боль, которая сейчас сдавило всё внутри. Оля родила от меня ребёнка! У меня есть дочь!

И она ничего мне не сказала!!! Да она и не собиралась! А ведь я спрашивал. Как она могла скрыть это от меня!

Я порываюсь прямо сейчас пойти к Оле и задать ей все эти вопросы. Обида и щемящая боль разжигают во мне настоящий пожар. Хватаюсь за ручку двери и дергаю на себя, как вдруг слышу, что Ахмед идёт по коридору и стучится в двери номеров, вызывая всех постояльцев вниз.

Приехала полиция. На фоне вскрывшихся сведений об Ольге я совсем забыл, что произошло с моей группой. Мне стоит огромных усилий сдерживаться и не подойти к ней сразу же, как только вижу её в комнате отдыха. И вот долгожданный момент, когда следователь уводит допрашивать первого свидетеля, как я тут же направляюсь к Ольге.

- Почему ты не сказала мне, что не вышла замуж? – стараюсь говорить строго, чтобы голос не дрожал от волнения и злости.

- Ты не спрашивал… - она удивлена, но пытается держать лицо и отвечает довольно уверенно. – И вообще, тебе не кажется, что сейчас не лучшее время…

Какое на хрен не лучшее время! В голове набатом бьёт уже настоящая ярость.

- Настя – моя дочь? – рявкаю, сжимая Ольгу в своих руках.

После этого прямого вопроса, она заметно обмякает. Глаза наполняются ужасом, будто она боится, что я её ударю. Она молчит.

- Я и так знаю ответ, - говорю сквозь зубы, не прекращая зрительного контакта. – Но я хочу услышать это от тебя. Неужели, ты собираешься продолжать врать, что это не так?!

- Я не врала, - она пытается высвободиться из захвата, и это замечает её сестра, которая уже движется в нашу сторону.

- Почему ты не сказала, что беременна? Почему ты не сообщила, что родила мою дочь? – в отчаянии, я даже не могу контролировать тон голоса, наверняка превысив допустимую в данной ситуации громкость.

- Твою? – обиженно усмехается Оля. – «Твой» - сын. А Настя – «моя» дочь.

- Так ты всё же собираешься отрицать моё отцовство? – говорю, не обращая внимания на подошедшую и стоящую рядом рыженькую.