Воронье Гнездо

Кровавый Мрамор

Созидания даром он был наделен,

Превращенья в искусство камней,

Его дланью был храм красоте возведен,

Чтоб свой труд донести до людей.

В мастерской днем и ночью он мрамор терзал,

Чтоб шедевр с ничего породить,

Каждый раз он работы свои разрушал,

Не желая с изьянами жить.

К идеалу стремился, но цели достичь

Все не мог тот художник никак,

Его жажда прекрасного - пламенный бич,

Он безумен, как будто маньяк.

Окунувшись в работу, забыл обо всем,

Отвергал он людей от себя,

От друзей отчуждился тот мастер совсем,

Лишь искусство всем сердцем любя.

Он достиг совершенства: творенья венец

Созидал мастер мраморных дел,

И, закончив работу свою наконец,

Он ту деву разбить не сумел,

Ведь скульптура изьянов людских лишена,

И лица все черты хороши;

Как живыми глазами глядела она,

Проникала в глубины души.

Любовался работой всей жизни своей

Мастер дела, что равных не знал,

Дни под солнцем и ночи при свете свечей,

С ней одной провести он желал.

Но внезапно шагнула та дева к нему,

В удивлении мастер застыл.

И безумец не верует чуду тому:

Его памятник вечный ожил.

Вместе жить стали двое в его мастерской,

Узы душ их связали навек,

Монумент, обратившийся плотью живой,

И искусства слуга-человек.

Не меняется дева с потоками дней,

Но в душе рассыпается прах,

Ведь художник - навязчивых пленник идей,

Красота увядает в глазах.

В идеале своем он находит изьян,

Ненавидя ее потому,

Что такой красотой был настолько он пьян:

Сил разбить не хватило ему.

А однажды в ночи, как луна поднялась,

Четко он осознал свою цель.

Когда дева его сладким сном увлеклась,

Приложил к ее сердцу скарпель.

Раз последний взглянул он под светом луны

На прекрасную деву свою.

Но глаза его злости безумной полны,

Мастер деву предал небытью.

Молотком свой удар он мгновенно нанес,

В плоть живую забив инструмент,

Брызги крови горячей летели вразброс,

В тот жестокий и жуткий момент.

Алым цветом украшена девы постель,

Словно роз лепестки на снегу,

Глубоко в грудь вонзился холодный скарпель,

Поразил своей воли слугу.

Свет луны за окном осветил ее лик,

Но не образ спокойного сна;

На лице ужас боли жестокой возник,

Ведь проснуться успела она.

А художник стоял перед смертным одром,

Умываясь в горячей крови;

Лишь безумье и молот остались при нем,

Он навеки лишился любви.

29.02.2020