Временный папа. Привет из прошлого

Глава 1

— Здрасти, — смотрю на пацана и не могу въехать, кто такой и что ему надо. Чешу черепушку, зеваю.

— Ближе к делу, малой, — тороплю, уже жалея, что открыл дверь. Хотя он так настойчиво тарабанил, я уже было решил, что опять кого-то топлю. Блин, зря вообще затеял месть отцу. Хорошо ж жилось в пентхаусе с видом на город. Теперь вот — ютиться в этой халупе.

— Вы же… Гера? — он лезет в карман, вытаскивает телефон, что-то там смотрит, затем на меня взгляд переводит. — Вроде похож.

— Чего тебе надо? — откровенно злюсь.

— Привет, папа, — выдает пацан. Ох, кажись очередной вид мошенничества подъехал.

— И прощай, — бурчу, пытаясь прикрыть дверь. — Ты, малец, адресом ошибся.

— Это вы ошиблись, — не унимается, смотря на меня своими этими огромными голубыми глазами. — Я уже десять лет как родился.

— Ну… поздравляю с рождением. А теперь чеши домой.

— Папа, разве так встречают детей?

Вздыхаю, протирая пальцем переносицу. Это что за супервезение с утра на мою голову? Отец, может, решил проучить? Да ну, не настолько он повернут на своих семейных ценностях.

— Слушай, у меня даже кота нет. Ты глянь, — показываю ему на свой видок и понимаю, что забыл майку нацепить. Дьявол. — Мне тридцать, я не женат и пока не планирую. Какие дети?

— Какие? — пацан закатывает глаза, как будто я тут самый тупой. — Ну я, например. Все в жизни бывает.

— Давай-ка номер своей мамаши, отправлю тебя домой.

— Не получится.

— Значит, в детдом.

-– Теперь понятно, почему тебя мама ненавидит.

— Мама ненавидит? — я чуть не поперхнулся воздухом, уже чувствуя, как башка начинает пульсировать от этого мелкого нахала. — Слушай, малой, ты либо гений мошенничества, либо у тебя воображение как у Спилберга! Какая еще мама?

— Красивая. Но лучше поговорим внутри.

И давай пытаться прорваться в квартиру. Но я быстро пресекаю его. И даже начинаю в голове прокручивать баб, похожих на этого ребенка. На вид ему лет десять. Волосы светлые, стрижка стрем полный. Ну кто сейчас стрижёт мальчишек под “горшок”? Еще и одет, словно из девяностых: рубашка с воротничком, черные брюки, на рюкзаке нифига нет, ну типа брелков или чего-то такого. Короче! Вылизанный до ног.

— Да с хера ли? Слушай, если твоя распрекрасная мать ненавидит меня, то чего пришёл тогда?

– Потому что надо одного придурка отвадить от неё. И без тебя... папа, мне не справиться, — заявляет с таким умным видом, что оскар по нему плачет.

— Придурка? — я чуть не давлюсь собственным возмущением, уже чувствуя, как вены на лбу вздуваются. — Малой, ты вообще в курсе, что я сам придурок по жизни, и мне твои семейные драмы так-то сто лет не упали?

— Ты выглядишь не таким, как он. А он… он странный, и мне не нравится, — он поправляет свой рюкзак, который выглядит, будто его из маминого сундука с девяностых вытащили.

— Слушай, мелкий, я не твой папа, не твой телохранитель и точно не твой личный Рэмбо, чтоб каких-то там ухажеров отваживать! — я пытаюсь захлопнуть дверь, но пацан, как ниндзя, сует свою кроссовку в щель. Черт, да он реально шустрый!

Хопа! И уже в моей хате. Да ну епть! Дети нынче гибридные пошли.

— Эй!

— Прости, пап, но тебе придется мне помочь. Мне больше не к кому пойти.

Закрываю дверь, иду искать свой мобильник. Пора заканчивать этот концерт. Позвоню ментам, пусть выясняют, что это за пацан, с какого дурдома сбежал и что за горе-мамаша у него.

***

Набираю 112, и иду в зал, где мелкий вовсю изучает территорию. Правда, ведет он себя уже не так нагло, наоборот, скромно садится на диван, оглядывается, губу кусает. Словно ожидал других условий, а не вот таких — стремных.

Ладно, хата не самая убогая, могла быть лучше, согласен, но спор отцу проигрывать не хотелось. Тем более на кону моя будущая должность. Он уперся рогом, что меня не поставит во главу компании, брата старшего посадит Володьку. Да только у Володьки жена такая, сука, она им вертит, как хочет. И я реально очкую, что могу остаться без бабок, акций и хорошей жизни.

Нет уж, буду бороться. Поэтому живу вот — в клоповнике. Через месяц съеду и все. Первая победа моя.

— Слышь, — обращаюсь к пацану. — Зовут-то тебя как?

— Леша, — отвечает с умным видом. Ну, хоть имя нормальное дали, а не какой-то Ярополк, как моя троюродная тетка. Отец тогда долго у виска крутил, и спросил, а что не динозавром назвали. Так-то тоже вариант для имени. Я уж не стал ему ничего говорить, сам-то назвал меня в честь божества какого-то, фантазер блин.

— Леха, давай пока я не позвонил никуда, ты все же честно скажешь, зачем пришел.

— Я уже говорил, ты чем слушал?

Еще и огрызается. Во характер!

— Слушай, я на оленя похож? Я в эти сказки не верю.

Леха смотрит на меня, и видать реально оленя представляет. Е-мае! Отключите у детей интернет, что творит с их бедной фантазией.

— Мою маму зовут Света. Ты помнишь ее?

— У меня в универе было пять свет.

— Она не местная.

— Тогда я никого не помню.

— А у тебя… — озадачивается мелкий. — Реально было… ну… пять Свет? Ты с ними со всеми… ну… дружил?

— Да не дружил, а… — я машу рукой, пытаясь объяснить, что в универе Светы были как комары летом — везде и много. — Просто в те времена каждая вторая была Света. Как сейчас, не знаю, Мальвины какие-нибудь, или что там в твоей школе в тренде? Ладно, малой, давай конкретику. Света — это которая? Блондинка, брюнетка? Татуировка была? Или, может, она пела под караоке "Мурку" на вписке?

Мелкий округляет глаза, а я думаю, зачем вообще его допытываю. У меня точно нет детей. Я уверен в себе, и в своих похождениях. Да и бабы, знаю их, они бы ко мне сразу подкатили. Особенно если учесть размер моего кошелька. Эта Света либо дура, либо дурака хотят сделать из меня. И что-то подсказывает мне, второй вариант правдивее.