Вторая жена. Ты выбрал другую

Глава 3

Ева

Я стою в чужой спальне - светлой дорогой холодной.

Поворачиваюсь к зеркалу, смотрю, как свет выхватывает мои скулы.

Мне двадцать пять.

Вроде бы та же - средний рост, светло-русые волосы, зелёные глаза. Но сейчас они печальные и испуганные, как у лани, пойманной в ловушку.

Муж - Демид Борзов. Ему тридцать.

Перед глазами всплывает образ…

Высокий брутальный. Темно - русые волосы. Прямой нос, четкая линия подбородка, легкая трехдневная небритость. И глаза синие.

Одет всегда безупречно. Стильно и дорого.

Встряхиваюсь, будто сбрасываю с себя, морок, - харизму, обаяние собственного мужа.

Демид Борзов меня обманул…

Почему я так не хочу в это верить?

Сопротивляюсь очевидным фактом. Как будто оставляю ему шанс для объяснений, оправданий.

Как будто хочу с ним остаться…

Нет, надо выяснить все до конца. Вдруг все не так.

Не нужно делать поспешных выводов…

***

Такси резко тормозит у высокого стеклянного здания. Смотрю вверх.

Небоскреб. Башня.

Огромная стеклянная сверкающая, как айсберг посреди улиц Москвы. Словно небо протыкает.

Сердце гулко бьётся, когда вхожу в здание.

Холл, ослепляет белый мрамор, стекла, зеркала, металл. Пространство гигантское.

Башня гудит жизнью, внутри вращаются двери, спешат люди в костюмах, с папками, с кофе.

Всё здесь дышит благополучием и успехом.

В центре - ресепшен. Почти бегу к нему.

- Мне к Демиду Борзову. Я его жена.

- Простите, приём только по пропускам.

- У меня серьёзный разговор. Срочный. - Достаю паспорт, протягиваю девушке по ту сторону. - Вот, смотрите, моя фамилия - Борзова.

Девушка недоуменно смотрит на меня.

- Не положено.

Настаиваю.

Люди смотрят. Охрана подходит ближе.
- Прошу вас, тише…

- Почему тише? Я его жена. Я здесь, и имею право к нему подняться…

- Ева, да? - кто-то касается моего плеча.
Резко оборачиваюсь.

Передо мной стоит женщина.

Высокая красивая блондинка лет двадцати семи…

Волосы - яркий блонд, струятся, подобранные в высокий хвост. Скулы, нос, губы - всё как с обложки глянцевого журнала. Глаза - голубые, будто лед в хрустале. Блестят, сверлят меня.

- Я Аврора, - говорит она. - Ты жена Демида Борзова?

Киваю.

Пристально смотрит на меня. Слишком пристально. Будто оценивает.

- Пойдём. Тут есть уютное кафе, выпьем кофе, - предлагает вдруг.

- Не хочу, - качаю головой. - Я к мужу пришла.

- Пойдем, я сама тебе все объясню.

Что она может мне объяснить? Растеряно смотрю на нее.

Хотя, может, скажет что-то важное?..

Заходим в кафе.

Тут всё в бежевых и молочных тонах, мягкие кресла, свежая выпечка, запах ванили и кофе.

Люди в дорогих пиджаках лениво смотрят в ноутбуки.

Садимся за столик.

- Капучино, - говорит Аврора официанту.
- Латте, - отзываюсь я.

Держу чашку, отпиваю глоток.

Разглядываю сидящую передо мной блондинку.

Маникюр - светлый, кольца на пальцах. Ресницы длинные, губы пухлые влажно-розовые, и вся она - как с обложки.

Даже за соседними столиками на неё посматривают.

- Слушай, Ева, - дерзко говорит она, откинувшись в кресле. - Демид мой. И я тебе его не отдам!

Я поперхнулась кофе. Еле сглатываю.

Широко открываю глаза. В груди что-то обрывается.

- Что значит твой? - глухо спрашиваю я.

- Мы вместе уже пять лет, - с чувством собственного превосходства заявляет она.

Качаюсь, будто ударили наотмашь. Внутри скручивается все жгутом.

Аврора - его любовница… Вот с кем проводит он свои ночи.

С ней - не со мной!

- А ты, - продолжает, склонившись чуть ближе, - всего лишь вторая жена.

Ошеломленно смотрю на ее холенные руки. Её гордую осанку.

Она красива, как кукла, как льдинка, как будто ненастоящая.

Поднимаюсь. Медленно. Бросаю на неё взгляд сверху вниз.

Ухожу, не оборачиваюсь. Чувствую на своем затылки ее сверлящий взгляд.

На улице - воздух, легче дышать.