Второй шанс. Отцы и дети

Глава 1. Пролог.

Ничего не успеваю. Решительно ничего, и это я, к вашему сведению, ещё до сих пор домохозяйка! А всё почему? И по какой причине? Понятия не имею, но возможно те лекции по тайм-менеджменту оказались просто пустым звуком.

Итак, меня зовут Мира, мне сильно слегка за тридцать, и я по-прежнему безработная. То, что делаю для агентства «Второй шанс» - не в счёт. После последнего перемещения я, если честно, готова была заикаться о работе в какой-нибудь кофейне рядом с домом. Но до того, как открыла рот, мой муж Константин сам предложил пока взять паузу с вопросом трудоустройства. Мол, раз уж Стасику, моему шефу, а заодно и новому закадычному товарищу Кости, обещано было, что я перемещусь ещё один раз, то и нечего куда-то там соваться. А образовавшееся время лучше потратить на различные курсы и тренинги.

Сказано – сделано. Львиную долю информации муж перелопатил для меня сам, просто выдавая ссылки с описанием, а после оплачивая то, что мне приглянулось. Кое-что я выбирала на свой вкус. Но, если честно, пока меня особо ничего не зацепило. В голове укладывалась тонна различной информации, я исписала три блокнота, но так и не придумала, чего хочу. Зато могу сказать точно, что если у вас не получается разобраться в каком-либо вопросе, наверняка об этом уже снял видео какой-нибудь индус или китаец. Ну и что все эти видеозаписи коучей оказались полнейшей фигнёй. Возможно, конечно, я просто до такого не доросла, но после одной или двух лекций начинаю понимать, почему продавать знания становится куда как выгоднее, чем пользоваться ими самой.

Собственно, именно из-за участия в очередной онлайн-семинаре я сейчас опаздываю на встречу к Стасу, который должен именно сегодня провести какие-то там контрольные замеры и калибровки. Клиентка будет, разумеется, опять из добровольцев, хотя не сомневаюсь, что и платные услуги этот ушлый товарищ не перестал оказывать. Просто они проходят мимо меня. Не то, чтобы меня это задевало, ведь платят-то всегда одинаково. Но мысль о том, что больше я не такая незаменимая, как раньше, вводит в уныние. Самую малость, разумеется.

Чёртова лекция! Скачу на одной ноге, пытаясь сообразить, одинаковые ли на мне сейчас гольфы: под джинсами не видно, есть на правой ноге сверху белая полоса, или нет. А, впрочем, ладно. Кому какое дело, в чём я пролежу несколько дней в капсуле? Поэтому натягиваю второй, чисто чёрный гольф, и пытаюсь отыскать взглядом расчёску.

- Нюша, ты не видела, куда я подевала свою косметичку?

Отвечает мне, разумеется, тишина. Даже не сомневаюсь, что дочь сидит сейчас в наушниках, и вряд ли у неё там лекция по химии.

Заглядываю к ней в комнату, и точно – в телефоне.

- Нюша! – повторяю громче. Мой подросток поднимает тяжёлый взгляд и вытаскивает один наушник. Ладно, и на том спасибо. – Косметичку мою не видела?

- Не видела, - бурчат мне в ответ, и наушник возвращается на место.

Ну ясно. Опять кто-то на неё не так посмотрел, что-то не то сказал, как-то неправильно подышал рядом. Четырнадцать лет априори сложный возраст. Когда столько исполняется твоему первому и единственному ребёнку, это ещё сложнее. Я как-то с самого начала записала себя в плохие матери, и просто стараюсь стать для дочери подругой. Не лезть лишний раз, не навязывать своё мнение. Но иногда так и хочется рявкнуть.

- Доча, ты хоть для приличия учебник открой, - тяну, бросая взгляд на часы. Для душеспасительных разговоров времени в обрез, через пять минут уже приедет такси. – Папа вечером придёт, обязательно спросит, что сделала.

- До вечера открою, - тон не меняется ни на йоту, и я опять вздыхаю про себя. Спокойствие, Мира, только спокойствие.

- Нюша, я тебя очень прошу, займись уроками. Это ведь твоё будущее.

- Мам, ты же идти куда-то там собиралась? Вот и иди на свою волонтёрскую работу.

Так. Так…

- Нюш, я всё понимаю, у тебя могут быть какие-то свои проблемы, - кажется, для ласкового голоса здесь не место – пора включать в себе строгую тётку. – Но будь добра, веди себя вежливее.

- Как раз «ты» ничего не понимаешь.

Дочь поднимает наконец-то на меня взгляд, и тот кажется злым. Как же невовремя всё…

- Хорошо, если я не понимаю, то объясни, - складываю руки на груди, мысленно уже готовая оплачивать таксисту время простоя. Потому что за четыре минуты мы точно не успеем поговорить. – Давай поговорим.

- Зачем нам говорить, если тебе всё время некогда? – хмыкает моя девочка, и снова утыкается взглядом в телефон. – Всегда находятся другие дела, поважнее собственной дочери.

- О чём ты, Нюша? – опять стараюсь перейти на мягкий тон. Она что, ревнует? – Я ведь рядом, и ты знаешь, что всегда можешь ко мне обратиться.

- Рядом, серьёзно?! Сколько раз ты уже терялась из дома в эти свои странные командировки? Да мы с папой даже не уверены, что опять не сбежишь куда-нибудь на три года! Раз – и нет тебя.

- Нюша…

- Да что ты заладила со своим «Нюша то, Нюша это»? – взвивается дочка, не дав мне договорить. – Даже забыла, как меня зовут? Напомнить?

Я открываю рот, но тут же его и захлопываю. Такого у нас ещё никогда не было. Да, Нюша не самая покладистая девочка. Порой она может и капризничать, и бурчать, но на то она и подросток. Но чтобы так, с такою неприкрытой агрессией обращаться ко мне – подобного за нею до сих пор не замечалось… Значит, сейчас мне нужно быть особенно осторожной со словами.