Вязаный заговор против сюжета

7

Дверь захлопнулась, отрезав меня от гнетущего присутствия Ренарда. Звук щеколды прозвучал как выстрел, возвещающий начало осады. Воздух в лавке, ещё секунду назад вибрировавший от его низкого голоса, внезапно застыл, став густым и тяжёлым. Я стояла, опираясь о прилавок белыми от напряжения пальцами, и слушала, как отступает адреналин, оставляя после себя дрожь в коленях и оглушительную, звенящую тишину, нарушаемую лишь мерным стуком дождя по крыше.

Ренард ушёл. Я в безопасности. Логичное, железобетонное умозаключение, которое почему-то не приносило мне ни капли облегчения. Внутри всё сжималось в тугой, тревожный комок. Безопасность? Какая уж тут безопасность, когда самый проницательный детектив города только что объявил меня своей главной мишенью.

Я сделала глубокий вдох, пытаясь вернуть себе контроль. Пахло дождём, воском, старой древесиной и... его шлейфом. Терпким кофе и чем-то острым, тревожным. Я с раздражением проветрила ладонью пространство перед лицом.

Мой взгляд упал на ящик из светлого дерева. «Серебряная нить». Признание. Шанс, о котором настоящая Магдалина, наверное, могла только мечтать. И этот шанс теперь был отравлен ядом подозрений.

Словно на автопилоте, я провела рукой по моткам. Шелковистый кашемир, упругий хлопок... и тут моё дыхание спёрло. Профессионал во мне мгновенно взбунтовался.

«Слишком слабая крутка, — холодно констатировал внутренний голос. — Будет пилиться. Неровный прокрас. Кустарная работа».

Это не уровень «Серебряной нити». Это была искусная, но подделка. Зачем? Я схватила письмо, вглядываясь в детали. Бумага дорогая, но логотип... чуть размыт по краям. Как будто его печатали не в официальной типографии.

Проверка.

Мысль ударила с обжигающей ясностью. Это неделовое предложение. Это лакмусовая бумажка. Но от кого? Кто-то проверял меня. Мою компетентность. Мою бдительность. Кто-то, кто знает о моих... способностях? Или о моей связи с исчезновениями?

В кармане сарафана крючок слабо пульсировал, излучая странное, одобряющее тепло. Это невидимое подтверждение стало хуже пощёчины. Кто-то был здесь. Чьи-то незримые щупальца дотянулись даже до деловой почты.

Меня охватила тошнота. Что делать? Игнорировать? Тогда мой невидимый испытатель поймёт, что я некомпетентна. Ответить и указать на брак? Тем самым я подтвержу свою экспертизу и ввяжусь в опасную игру.

Головокружение накатило новой волной. Я сглотнула ком в горле, опершись о прилавок. Мозг лихорадочно искал выход, цепляясь за знакомые образы. Суровое лицо Ренарда... и мимолётный, чужой образ: изящные пальцы, сжимающие моток этой же пряжи. Женские пальцы.

Почему женщина? В моей книге злодейкой была Магдалина. Одинокая, несчастная женщина, завидовавшая молодым красавицам. Я сама не дала ей внятных мотивов, и теперь читатели справедливо указывали на провал в логике. Но что, если они были правы не только в критике, но и в своих догадках? Что, если у Магдалины был... сообщник? Покровитель? Тот, кто направлял её, пользуясь её уязвимостью и одиночеством?

И почему это виде́ние вызвало не просто страх, а щемящее, почти ностальгическое чувство? И откуда этот призрачный аромат мимозы, которого я никогда не носила?

Я зажмурилась, пытаясь сосредоточиться. Тень на стене... Золотистый отсвет на чём-то металлическом... Чувство леденящего одиночества, смешанного с железной, негнущейся волей. Это были не мои воспоминания. Это было чужое сознание, прорвавшееся через магическую связь крючка.

Внезапный стук в стекло заставил меня вздрогнуть. За запотевшим окном, в сгущающихся сумерках, замер уличный торговец, предлагая свой товар. Но моё сердце бешено заколотилось не от его появления.

Прямо напротив, в углублении портала кожевенной мастерской, стояла высокая фигура в плаще. Не Ренард — этот силуэт был массивнее, неподвижнее. Широкоплечий, в шляпе, надвинутой на глаза. Незнакомец не двигался, его лицо скрывала тень. Но я почувствовала на себе тяжесть его взгляда. Он наблюдал. За мной? За лавкой?

Я застыла, не в силах пошевелиться, стараясь разглядеть хоть что-то в сгущающихся сумерках. И в этот момент фигура резко, почти неестественно быстро, оттолкнулась от стены и растворилась в переулке. Но прежде чем исчезнуть, она на мгновение повернула голову, и отсвет далёкого фонаря выхватил из темноты нижнюю часть лица — и тонкие, поджатые губы, тронутые едва уловимой, холодной усмешкой.

_________

Дорогие читатели!

Позвольте пригласить вас в книгу моей коллеги

"Постылая невеста главного героя" от Марушки Белой

https://litnet.com/shrt/Mr_p