Выхожу тебя искать

КИРИЛЛ.Глава 1

"Задумывались ли Вы когда-нибудь куда исчезают люди? Бесследно. Навсегда. Никогда не давая знать о себе в будущем родным и близким."

Длинные, тонкие пальцы решительно застучали по клавиатуре ноутбука. На экране буква за буквой, слово за словом складывались в текст.

Сделав глоток безнадежно остывшего кофе, девушка поставила чашку на подставку с улыбающимся желтым смайликом, задумалась, пробегая глазами написанное.

Курсор на экране мигал настойчиво, будто подгонял. Варвара прищурилась, перечитывая последнюю строчку статьи:
«Иногда кажется, что пропавшие не исчезают — они просто уходят туда, где их никто не ищет».

Она вздохнула. Звучало слишком поэтично для журналистского материала, но слишком правдиво, чтобы удалить.
За окном накрапывал дождь, фонари отражались в мокром асфальте, город будто растворялся в своей собственной тоске.

Варвара потянулась, размяла пальцы. Часы на экране показывали 22:47 — поздновато, но она привыкла заканчивать работу ночью. Её статьи редко касались чего-то лёгкого. С тех пор как она стала волонтёром поискового отряда, пропавшие перестали быть для неё статистикой. У каждого исчезнувшего— имя, фото, запах одежды, который потом ищут собаки.

Телефон завибрировал на столе. Варвара машинально потянулась и увидела сообщение в чате отряда:
«Сбор! Пропал подросток. Район — Сосновый бор. Срочно!»

Она мгновенно проснулась от усталости.
— Опять в ночь, — пробормотала и стала собирать рюкзак.

Всё было отработано до автоматизма: фонарик, аптечка, термос, дождевик, запасные батарейки. В зеркале мелькнуло её отражение — молодая симпатичная девушка, но с усталыми и грустными глазами. Когда-то она мечтала писать о путешествиях, о людях, которые находят себя. А теперь писала о тех, кого ищут другие.

По дороге к машине Варя поймала своё отражение в стеклянной двери подъезда: короткие каштановые волосы, лицо бледное, глаза зелёные и упрямые.«Выгляжу как человек, который не умеет отдыхать», — усмехнулась она.

Дождь усиливался. Варвара натянула капюшон, села в старенькую «Ладу», завела двигатель и включила фары.

Дорога до Соснового бора занимала сорок минут. С каждой минутой дождь шел сильнее, буквально превращался в стену воды, дворники на лобовом стекле едва справлялись. Радио молчало — она ехала в тишине, только шум шин по мокрому асфальту и удары капель по стеклу.

На место она приехала ближе к двенадцати. Дождь стихал, но ночное августовское небо было затянуто тучами, в воздухе стоял запах сырости и грозы.

Добровольцы уже собирались у просёлочной дороги — налобные фонари, термосы, карты.
Кто-то шутил, кто-то молча жевал бутерброд.

— Варя, привет! — позвал координатор. — держи ориентировку. Кирилл Гришин, 13 лет, ушел из реабилитационного центра. Хватились поздно, перед отбоем. Ты с третьей группой, ручей и просека. Рация работает?
— Всегда, — кивнула она, проверяя канал.

Они двинулись в лес.
Сначала всё шло как обычно: привычные команды, тихий разговор, свет фонарей, запах мокрой земли.
Потом тропа сузилась, и Варя, идя чуть сбоку, незаметно отстала.

Она окликнула ребят — в ответ тишина. Только ветер.

— Ну и отлично, — пробормотала она. — Без приключений, как всегда, не обойдётся.

Дождь опять усилился. Вдруг яркая вспышка молнии осветила лес — и на секунду Варе показалось, что всё вокруг изменилось: деревья будто ближе, выше, чем были, воздух плотнее, глуше. Оглушительный раскат грома заставил девушку остановиться и зажмуриться. Одновременно с раскатом вновь сверкнула молния.

Девушка моргнула. Всё снова было как прежде.
Только где-то впереди, сквозь шум дождя, ей послышался звук — словно тихий колокольчик.
Металлический, чистый.

— Кто там? — крикнула Варя, но ответом был только гул грома.

Она сделала шаг вперёд.
И вдруг — ослепительная вспышка, короткий треск в ушах, запах озона.

Мир на секунду потемнел.
А потом стало тихо. Подозрительно тихо.

Сначала Варвара подумала, что оглохла.
Звук грозы исчез, вместе с ним — привычное шуршание дождя, щёлканье рации, треск веток под ногами.

Она стояла, моргая, пытаясь сфокусироваться. Всё тело звенело, будто после слишком громкой музыки.
— Ребята? — позвала она. Голос прозвучал глухо, как под водой.

Ответа не было.

Фонарик всё ещё работал, но луч света выглядел странно — будто тусклее обычного, как если бы воздух был не совсем прозрачным. Варя прошла несколько шагов вперёд. Лес казался другим. Не чужим — просто… непривычно ровным. Ни одной бутылки, ни обломков веток, никаких следов людей.

Она попробовала включить рацию — тишина. Телефон, конечно, тоже не ловил.
— Прекрасно, — сказала Варя. — Пропавшая журналистка в поисках пропавшего подростка. Симметрия.

Сделала пару шагов назад, чтобы найти знакомую тропу, — но та будто исчезла.
Обернулась — и не узнала ничего. Всё было слишком одинаковым.

Села на поваленное дерево, стараясь дышать ровно.
Паника — плохой помощник, особенно в лесу.
Она знала: нужно остановиться, осмотреться, запомнить ориентиры, дождаться связи.