Вынужденно женаты. Замуж за майора

Глава 1

– То есть вы мне сейчас что предлагаете? – облокачивается на стойку огромный мужчина в очереди передо мной. – На улице с ребенком жить, раз у вас законы поменялись?

Выглядываю из-за его спины. Долго там ему еще? Уставший, помятый. Жилья, что ли, лишают?

– Мужчина, – сотрудница МФЦ поднимает очки на лоб, – я предлагаю вам для начала заполнить документы, – протягивает ему несколько распечатанных листов. – Мы рассмотрим, потом дадим заключение.

– Рассмотрите уж, – берет ручку, привязанную к стойке пружинкой.

– Вон там за столом есть образцы, вы можете присесть и заполнить заявление. Потом подойдете.

– А мне здесь удобнее, – кивает на стойку. – А то я отойду, потом опять очередь стоять, – хочет кивнуть в сторону огромной очереди, но за ним стою только я.

Поэтому на мне взгляд и останавливается. Вид, конечно… если бы я такого встретила на улице, то лучше бы перешла на противоположную сторону улицы. Хмурые брови нависают над глазами. Чутка помятый. Щетина суточной давности.

Он вообще спал?!

Мужчина чуть отодвигается в сторону, уступая место, но за стол не идет. Заполняет свои бумаги, как говорится, не отходя от кассы.

– Следующий.

Ну, наконец.

Я делаю шаг вперед, занимаю его место и протягиваю свои бумаги.

– Что у вас? – устало, хотя еще девяти утра нет, вздыхает женщина.

– Мне нужно продлить… вид на жительство.

Женщина забирает документы, натягивает опять на глаза очки. Пробегается по моим бумагам взглядом.

Боковым зрением вижу, как мужчина косится на меня.

Если он сейчас скажет “понаехали”...

Резко поворачиваюсь к нему.

Он так и смотрит, не отводя глаз. Хам.

Я отвожу взгляд первой. Жарко тут.

Тяну молнию на пуховике вниз. Скорее бы уже.

– Вы в разводе? – женщина-регистратор приподнимает очки на лоб.

Вид на жительство. В разводе. С прицепом.

Кто словил комбо?

Я.

Мужчина, наконец, возвращается к своему заявлению.

– Да, а что?

– Тогда вам никто ничего не продлит, – громко, как будто даже довольно сообщает она мне.

– В смысле? Как это – не продлят?

– У вас вид на жительство был получен на основании брака. Основание утрачено.

– Я понимаю, – наклоняюсь ниже и говорю тише, чтобы слышала она, а не все присутствующие. – Но у меня здесь работа. У меня здесь дочка, – гражданка России.

– А вы почему гражданство не получили, раз дочка - гражданка. Дочке продялть ничего не надо, она может остаться.

Ну почему... Потому что у вас бюрократия. Вроде все просто, но не просто.

Снова этот мужик останавливается и ничего не пишет, слушает меня.

– То есть я дочку должна, куда отдать, в детдом, а сама уехать?

– Дочку можете оставить с отцом.

– Она отцу не нужна, по суду ребенок остался со мной.

– Тогда уезжайте с ребенком, – пожимает плечами.

– Отец не дает мне разрешение на вывоз ребенка.

– Женщина, что вы от меня хотите? Я могу принять у вас документы, если у вас все в порядке. Но у вас тут проблема на проблеме. Обращайтесь в миграционную службу, пусть они разбираются и помогают, но настраивайтесь на отрицательное решение. Без брака вам не продлят вид на жительство. Надо было в браке гражданство получать.

– То есть мне теперь без мужа даже вид на жительство не получить?

– Я вам повторяю, женщина, чтобы остаться в стране, нужно действующее основание. У вас ВНЖ в браке. Кто-то должен за вас поручиться.

Господи.

Такого унижения я давно не испытывала.

Мужчина этот справа еще.

Смотрит прямо. Дырку мне в щеке пробуравит.

Все так смотрят, как будто сейчас приедет полиция и меня депортируют тут прилюдно.

– Мы вам ничем помочь не можем, – мне возвращают мои документы.

Не могут они...

Сгребаю бумаги в папку. Что делать, не представляю даже. Тут не помогут…

Поворачиваюсь к мужчине.

Прищуривается и откладывает ручку.

– Свободно, – киваю ему на окошко и прижимая папку к груди.

И в этот момент мужчина сворачивает свои заявления в трубочку.

– Пройдемте, гражданка, – понижает голос, берет меня под локоть и ведет к выходу.

– Что вы себе позволяете? Отпустите меня.

Холодный зимний воздух тут же пробирается под куртку.

– Извините, – отпускает только на улице. – Послушайте, я слышал о вашей проблеме, тут вам не помогут.

Я застегиваю пуховик и накидываю капюшон.

– А где помогут?

– Может, мы с вами кофе где-то выпьем? Там и поговорим.

– Не буду я с вами ничего пить.

– Можете не пить, просто поговорим. Я слышал, что у вас проблемы с видом на жительство.

– И что? Вы можете помочь его оформить?

– В некотором роде да.

Смотрю в его карие внимательные глаза, вроде непохож он на бомжа или уголовника. Из-под расстегнутой куртки виднеется белая рубашка, туфли начищенные, часы дорогие. Просто уставший человек.

– Сколько это будет стоить?

– Вам бесплатно.

– Где подвох?

– Может, все-таки выпьем по чашечке кофе. Вон как раз кофейня, – кивает через дорогу. – Спокойно поговорим.

Терять же все равно нечего. А если мошенник? Их столько развелось? А если нет? Вариантов легальных у меня все равно нет. Да и нелегальных , кстати, тоже. Кто-то может и делает такие документы, но я-то не знаю, кто. А если поймают? А если посадят? А что ждет дочку?

– Ладно, давайте. Имейте в виду, – предупреждаю его сразу, – у меня денег практически нет и кредит мне взять тоже не дадут.

– Мне деньги не нужны.

Переходим дорогу.

– И с чего вдруг вы решили мне помогать бесплатно?

– Ну, не совсем прямо бесплатно. Прошу, – открывает мне дверь. Заходим в небольшое кафе. На окнах гирлянды, в углу наряженная елочка, пахнет булочками с корицей и чаем, музыка новогодняя.

А мне бы тут Новый год вообще встретить. С моим ребенком.

Мужчина останавливается у входа, оглядывается, будто проверяет все на безопасность.