Вынужденно женаты. Замуж за майора

Глава 12

– К сожалению, – женщина за столом складывает руки поверх папки, – на сегодня и на завтра лимит ускоренных актовых записей исчерпан, – она говорит это таким тоном, будто сообщает о погоде.

Евгений молчит. Считает. Видно, как он прокручивает в голове варианты, рычаги, людей.

– И на сколько дней у вас лимит? – наконец медленно выдыхает.

– Ближайшая свободная дата, которую никто не хочет брать, следующая неделя. Вторник. Восемь утра. Это без торжественной части.

Восемь? Чего так рано-то?

– Нас устроит, – говорит Евгений раньше, чем я успеваю что-то сказать.

– Тогда записываю. – Женщина тянется к журналу, щелкает ручкой и вписывает нас. – Во вторник восемь утра.

Ну все. Наконец этот марафон закончился.

Мы выходим из кабинета. Очередь снова шумит, но теперь я ее не слушаю. Я выхожу замуж второй раз. Через месяц после развода. За человека, которого знаю всего пару часов.

До сих пор сама не верю в это.

Выходим на улицу. С неба опять сыплет снег.

– Ну что… на выходных переезжаем.

– Евгений, может, еще подумаем насчет переезда?

– Нет. Пока я повожу вас и будем решать этот вопрос. Негоже, чтобы моя жена жила непонятно где. Тем более с ребенком.

Вот это "моя жена" неожиданно подкупает.

Хотя до вторника еще жить и жить.

Он достает щетку и начинает счищать с машины снег.

– Тогда… пока… – натягиваю улыбку.

– Подожди, я подвезу тебя, куда тебе надо?

– Мне за дочкой в сад.

– Отлично, познакомимся заодно. – Сколько ей ты говорила? – убирает щетку и помогает мне сесть в машину. Называю адрес сада.

– Дочери четыре.

– Моему пятнадцать.

– Большая у них разница.

– Отличная, – усмехается. – Не будут делить игрушки.

– А у нас их немного. Она у меня болтушка. Будет задавать вопросы. Нам надо определиться с тем, что будем ей говорить, чтобы разноголосицы в итоге не было. Например, куда мы переезжаем и кто ты?

– Папой называть я не настаиваю, потому что, как понимаю, отец у нее есть. Поэтому пусть дядя Женя. У меня будете жить, потому что я твой муж. Говорим, как есть.

Папа… за месяц, что не живем вместе, ни разу не позвонил и не спросил, как дочка.

– Значит, на выходных переезжаем, во вторник расписываемся.

– Звучит, не как фиктивный брак, а как план операции.

Мы подъезжаем к садику.

– Я подожду, – говорит Евгений, глуша двигатель и уже отстегивая ремень.

– Нет, Жень, не надо.

– Почему? – поднимает бровь.

– Мне надо сначала с ней поговорить. Объяснить. Подготовить. Она маленькая, ей нельзя так в лоб.

– Хорошо, а подвезти?

– Мы сами дойдем, тут недалеко. К тому же нам надо горки все обойти.

– Понял. Точно не надо подвезти? Темно уже.

– Точно. Пока.

Ухожу в сад, забираю дочку. Шум. Куртки. Варежки. Чужие мамы.

– Мама! – Моя девочка бросается ко мне и обнимает.

Приседаю, ловлю ее, зарываюсь носом в ее волосы. Запах садовской запеканки и кофейного напитка.

– Как день?

– Я лепила котика! И Вика сказала, что он похож на хомяка!

– Может, она никогда не видела котиков? – помогаю ей переодеться. Выходим на улицу.

– На горку! – сразу тянет меня за руку.

Я забираю нашу плюшку, оставленную у входа в сад.

В кармане вибрирует телефон, проверяю, очередное сообщение о скидке.

Сбрасываю его и вдруг понимаю, что в этой суматохе мы забыли обменяться телефонами. Просто забыли обменяться телефонами. И как мне теперь его найти?