Хамелеон. Часть 1

Хамелеон. Часть 1

Помните, я как-то рассказывал вам, что ко мне зашел сам дьявол? Нет? Ну что ж, напомню вам его имя.

Ксавьер Санторо. Стальные глаза пронзают вас насквозь, заставляя признаваться даже в тех грехах, которых вы не совершали. Иногда – если вы сильно его разозлите – вашу голову и впрямь пронзит металл из пистолета его верного помощника Йохана. Я имел несчастье почувствовать, каково это – быть пойманным в его силки. И мне чудом удалось выбраться живым.

Почему я вспомнил о нем именно сейчас? Да потому что вот он – сидит за моей стойкой, попивает виски и сверлит меня своим невыносимым взглядом, от которого все тело зудит, будто его ежи обкололи. Честно, в прошлый раз я несказанно обрадовался перспективе услышать от него историю, однако сейчас мне не кажется это забавным. Ничуть. Я мечтаю о том, чтобы он ушел из моего бара раз и навсегда, однако ж попробуйте сказать ему об этом! А я послушаю. А потом потихоньку закопаю остатки ваших мозгов за баром, чтобы их не сожрали бродячие собаки, которых тут уйма.

Зачем же Ксавьер пришел в мой бар снова? Этот вопрос так и вертится на языке, однако я боюсь задать его. А чего же я, собственно, боюсь? Еще в прошлый раз Санторо убедился, что я не сливаю никому информацию. Однако поджилки у меня трясутся будь здоров.

- Налей еще, – он ставит стакан передо мной, и я послушно выполняю приказ. Да, именно приказ, по-другому это просто не воспринимается. У этого парня даже просьба соль передать будет звучать приказом!

- Амадео больше не приходил?

Он спрашивает о своем друге, который бывал тут несколько раз и рассказал мне презанятнейшие истории. И именно это спасло меня тогда от дырки в черепе.

Я лишь отрицательно качаю головой и наполняю стакан. Слово клиента – закон, особенно такого.

- Я вижу нетерпение в ваших глазах, Джо, – произносит он. – И немалую толику страха. Вы все еще боитесь меня?

- Вас невозможно не бояться, – честно отвечаю я. Это его веселит, уголки губ чуть приподнимаются в улыбке.

- Мне нравится ваша честность.

- Но вы же не за этим пришли? – я таки решил рискнуть.

- Нет. Ваш бар славится тем, что посетители могут уйти налегке – с опустевшим кошельком и легким сердцем. Я не прав?

- Может быть, господин Санторо, может быть.

Обращение по фамилии ему по душе, еще и приставка «господин» явно радует.

- И почему же вам нравится собирать груз с чужих душ? – он смотрит на меня поверх стакана, и опять мне кажется, что он читает мои мысли.

- Моя жизнь слишком скучна, вот и разбавляю скуку чужими историями. 

- Скука, – Ксавьер закуривает сигарету и выдыхает дым вверх. – Большинству из ваших клиентов скучать не приходится. Сколько уже в вашей копилке историй?

- Не могу точно сказать, – чутье подсказывает, что этот человек любит конкретику, но я не могу привести точное число. Но ему это, похоже, и не нужно.

- В прошлый раз я рассказал лишь самое начало. Уверен, вы были бы не против услышать продолжение.

Сердце радостно подпрыгивает к горлу. Вот уж не смел надеяться! Но тут же настроение мое омрачает внезапная мысль: если тебя выбирает своим психологом такой влиятельный мафиози – быть беде. Уж он-то позаботится о том, чтобы ты никому ничего не рассказал. Не зря же потребовал закрыть бар на время его посещения.

Но отказать я, понятное дело, тоже не могу. Да и потом, знакомое чувство, будто тебе жарит пятки, уже захватило и не отпускает. Это – предчувствие новой истории.

И она не замедлила последовать.

- Э! А ну стоять, ворюга!

Самый обычный окрик, полный растерянности, возмущения и ярости. Так всегда бывало, и главное сейчас – дать деру, пока не поймали.

Кошелек исчез в свободной куртке, и Ксавьер, завернув за угол, замедлил шаг, разве что посвистывать не начал. Обитатели Грязного района не удостаивали его даже взглядом, всего лишь очередной мальчишка, коих были здесь десятки, если не сотни.

- Сегодня меня ждет знатный ужин, – пропел он под нос, нащупывая украденное.

Улов оказался удачным – бумажник прямо-таки лопался от переполнявших его купюр. Распихав деньги по карманам, Ксавьер швырнул бесполезный кусок кожи в мусорку.

Уже третий месяц он промышлял воровством, и его все устраивало. Гнуть спину за жалкие гроши? Вот еще. Он за день зарабатывает больше, чем несчастные мальчишки в бакалейной лавке старика Пита за неделю! Еще никому не удавалось так ловко обчищать карманы, с такой профессией он точно с голоду не умрет.

- Эй, Пол! – он плюхнулся за шаткий столик в забегаловке «Вкуснятина». – Дай мне большой кусок мяса и выпить чего-нибудь.

- Мелкий еще, чтобы пить! – отозвался пожилой хозяин. – Бабки есть?

- Ну конечно! – оскорбился Ксавьер. – Я всегда плачу, ты же меня знаешь!

- Ладно, ладно, – Пол добродушно усмехнулся в густые усы. – Сейчас будет тебе еда.

Через несколько минут Ксавьер с аппетитом уплетал пережаренное мясо и подгоревшую картошку. Стол то и дело норовил завалиться набок, от жаровни за стойкой несло прогорклым маслом, но все было отлично. Он был свободен. Он мог делать, что хочет, есть то, что хочет. Сам себе хозяин. Не жизнь, а мечта!

- И долго ты так болтаешься? – спросил Пол, протирая заляпанные стаканы. – Месяца два, не меньше, да?

- Три, – с набитым ртом ответил Ксавьер. – А что?

- Родители-то где?

- Нету.

- Ни у кого нету, – понимающе сощурился Пол. – Ладно, дело твое. Налить что?

- Колы.

В стакане даже оказался лед. Пол был неплохим мужиком, хоть и жутко ворчливым. Но никогда не отказывал в помощи, и даже в первые дни кормил Ксавьера бесплатно. Но тот с ним рассчитался в полной мере после первого же улова – добрые дела нельзя забывать. Кто знает, когда в следующий раз придется голодать.