Хочу с тобой

37

Время в универе проходит нормально. Работы по проекту хватает. Еще и подработка. Но я справляюсь. В пятницу, едва добравшись до дома, хочу поскорее принять душ и лечь спать.

Все-таки в субботу у меня встреча.

Суворов каждый день пишет. Не дает забыть. Правда, за некоторые сообщения мне хочется его стукнуть, однако я уже словно подсаживаюсь на наше общение. Привыкаю. И стоит увидеть на экране всплывающее уведомление с его номера, как мои губы растягиваются в улыбке.

Не могу отрицать, что очень жду наше свидание.

Осталось недолго.

Стоп. Что? Это же не свидание. Просто… ну встреча. Вот только пока что все выглядит именно как «свидание». Если судить по эсэмэскам от Артема и по тому, как он задает близкий тон нашему общению.

Артем.

Я что, опять называю его по имени?

Нет, после тех поцелуев со мной творится что-то очень странное. Сама перестаю себя узнавать.

Все мысли про Ар…

Про Суворова.

Да. Хотя бы так пробую отгородиться от эмоций.

— Ой, мам, а куда ты собираешься? — удивляюсь, увидев, как мама перебирает наряды.

Красиво накрасилась, сделала прическу.

— Так и ты собирайся, Даш, — говорит она, улыбаясь. — Нам же сегодня на юбилей. Забыла?

Точно. У друзей нашей семьи важное событие. Юбилей свадьбы. Мы приглашены. Однако это совсем вылетело из головы.

— Недели перепутала, — говорю. — Думала, на следующей.

— Слишком много учебы, — качает головой мама. — Еще и твой проект.

— Ничего, там все в порядке, — отмахиваюсь.

И прикрываю рот ладонью, когда зеваю.

— Да, — кивает мама. — Вижу, как все в порядке.

— Сейчас кофе выпью и буду собираться, — говорю и целую ее.

Иду на кухню.

Поспать не получится. Но это мероприятие не могу пропустить. Общаемся семьями очень тесно, много лет.

Я с их детьми вместе в школу ходила. Дружим.

К назначенному времени все готовы. Папа так вообще быстро собрался. Подъезжаем к ресторану. Сегодня пятница, так что посетителей полно. На юбилее много приглашенных, снимают отдельный зал.

После кофе чувствую себя бодрее. Заряжает и сама атмосфера вокруг.

Оживленные разговоры, приятная музыка. Отовсюду доносится смех. Кто-то уже танцевать выходит.

Меня тоже зовут в центр зала.

— Сейчас, — обещаю. — Скоро вернусь.

Нужно заглянуть в уборную.

Выскальзываю из зала. Прохожу по коридору, однако до уборной дойти не успеваю. Застываю перед проемом на вход в другой зал.

Там много гостей. Танцуют, веселятся. Людей битком. Но мой взгляд будто приклеивается к высокой, до боли знакомой фигуре.

Это Суворов?

Уже вернулся в город?

Мелькает мысль, что он специально сюда приехал, именно в этот ресторан. Знает, где я, и решил…

Но тут я замечаю рядом с ним девушку. Она откидывает голову назад. Хохочет. Видимо, Суворов сказал ей что-то очень забавное. А уже в следующий момент пораженно наблюдаю за тем, как его ладонь приземляется пониже поясницы. Отвешивает выразительный шлепок. Спокойно, уверенно. Еще и задерживается там. Сжимает.

Девушка лишь заливисто хихикает в ответ.

А я у меня все внутри обрывается и холодеет.

Разум ищет пояснения. Может это не он? Отсюда не очень понятно. Может я перепутала его с другим парнем? Похож, вот и все.

Вдруг к нему подходят еще двое парней. Суворов поворачивается к ним. И теперь свет падает на его лицо так, что у меня рассеиваются последние сомнения.

Это действительно он.

Шагаю в сторону, прижимаюсь спиной к стенке.

Недавно говорил, что рядом должна быть я, что мы вместе, а теперь его ладонь свободно гуляет по…

Зажмуриваюсь. Мотаю головой.

Так глупо.

Какая же я дура!

Как могла ему поверить? Сама все придумала. Доверилась.

Сердце болезненно сжимается. Слезы наворачиваются на глаза. Но я стараюсь погасить эти эмоции. Просто понимаю, что не могу тут находиться.

Поспешно возвращаюсь в зал, нахожу родителей.

— Мам, я… кажется, отравилась, — приходится солгать. — Нездоровится. Лучше домой поеду.

— Хорошо, сейчас папа тебя отвезет.

— Нет, я уже вызвала такси.

Очередная ложь. Но я боюсь, что сейчас под наплывом чувств разрыдаюсь прямо в машине.

Через пару минут действительно еду домой на такси. Зажимаю рот ладонью. Стараюсь подавить истерику.

Не хочу плакать. Не буду. Только не из-за Суворова.

Он того совсем не стоит.

Пусть глупые мечты, которые кружили мне голову после вечеринки, остаются в прошлом. Больше не хочу иметь с ним ничего общего.

Нельзя плакать. О чем? Ничего же не было.

Я для него просто развлечение. Очередная галочка в список «побед». Он без меня совсем не скучает. Вот и я скучать не буду. Сделаю все, чтобы поскорее его забыть.