Ходячая смерть

Часть 1. Тишина перед бурей

Город встретил его не красочной осенью, а болезнью — будто оплакивал ушедшее тепло. Спайки заглушил мотор и замер. Прислушался.

Ничего.

Гробовая тишина окутала улицы в ожидании бури.

Он вышел из машины, закурил, стоя на крыльце полуразрушенного дома. Тяжёлый дым смешивался с холодным воздухом. Соседние дома казались мёртвыми — ни света, ни движения.

«То ли я изменился, то ли ты прогнил», — подумал Спайки, бросил окурок и растёр подошвой.

Дверь поддалась с ноги — ручка сломалась ещё давно. Внутри пахло сырой землёй, пылью и старыми, пожелтевшими обоями. Не уют детства, а склеп. Окна заросли грязью так, что дневной свет не пробивался.

Спайки провёл пальцами по корешкам книг на полке. Пыльно. И вдруг краем глаза заметил под старым диваном бумагу.

Он вытащил лист — мятый, тонкий, пожелтевший. Казалось, рассыплется от одного прикосновения. Края неровные: вырвано из тетради или книги. Строчки едва виднелись, слов их не разобрать.

Утомлённый дорогой и тяжестью этого дома, Спайки вышел на улицу — прогуляться, осмотреться.

Тишину мокрого тротуара разбавлял тяжёлый звук потрёпанных берцев. Плечи расслаблены, руки сжаты в кулаки — армейская привычка, не исчезнувшая даже через пять лет после дембеля. Рыжеватые волосы под ирокез спутаны, на подбородке — тонкий шрам, похожий на улыбку. Такие бывают у тех, кто слишком часто лезет в драку и слишком редко проигрывает.

В его взгляде не было страха — только пустота. Словно смотрел на мир из подвала, а дверь захлопнулась.

Татуировки покрывали руки, шею, пальцы. Не пафос — карта прожитых лет. Каждый рисунок с историей, которую он не расскажет.

Спайки зашёл в местный бар, «Мистик Грилль», где обычно собирались пьянчуги, скучающие туристы и просто отбитые на голову люди. Здесь пахло дешёвым виски, потом и жареным мясом. Время не вечер, а народа много. Взгляды пронизывали Спайки до костей — неформалы здесь редкость.

Девушка за стойкой спросила что-то. Он не расслышал, да и не хотел.
— Виски. Двойной. Без льда, — бросил Спайки, усаживаясь на высокий стул.

Он успел сделать один глоток, когда кто-то сел рядом. Слишком плавно. Слишком близко.
— Кто ты? — голос был наглым, но без злой горечи.

Спайки лениво повернул голову. Рядом сидел брюнет с ледяными глазами и хитрой ухмылкой. Красивый, — подумал Спайки. — И опасный. Как перцовый баллончик.
— Проблема, — улыбнулся он.

Незнакомец издал глухой смешок.
— Дэймон. А тебя как звать, новенький?
— Питер. Для друзей — Спайки. Но мы с тобой не друзья.

Дэймон наклонился ближе, прислушиваясь. И вдруг его лицо изменилось. Шутливая маска сползла.

Странно, — подумал Спайки. — От него холодом смердит. Как в морге.

Дэймон хотел что-то сказать, но в этот момент подошёл второй. Светловолосый, спокойный, но тоже какой-то... ненастоящий.
— Простите моего брата, — сказал он с мягкой улыбкой, положив руку на плечо Дэймона. — Он не умеет знакомиться. Я Стефан.
— А я не знакомлюсь, — Спайки допил виски одним глотком, даже не взглянув на братьев.

Стефан неожиданно замер. Посмотрел прямо в глаза Спайки и... вздрогнул. Дэймон тем временем отодвинулся на целый стул. Наглость исчезла, на лбу выступила испарина. Он уставился на Спайки так, будто увидел привидение.

— У тебя... — начал Дэймон и запнулся. Не договорил, резко встал и вышел.

Стефан задержался на секунду. Схватился за руку. Левый глаз дёргался.
— Будь осторожен в этом городе, — прошептал он.
— Бываю осторожным только на охоте, — широко улыбнулся Спайки. — А здесь я так, отдыхаю.

Стефан вышел следом. Спайки остался один и постучал пальцем по пустому стакану. Он ожидал чего угодно: ссоры, драки... Но они просто ушли.

Странные ребята. И почему у меня мурашки по спине?

Спайки расплатился, оставил на чай, вышел и закурил. Домой возвращаться не хотелось.