Холодное сердце Зимина

1 Глава

Предновогодние пробки — самое настоящее проклятие для всех, кто вел себя плохо в уходящем году. Особенно, когда спешишь в аэропорт. Особенно, когда время, оставшееся до окончания регистрации на рейс, катастрофически быстро убывает!

Дорогой Дедушка Мороз, я вела себя в этом году потрясающе! Пусти меня, пожалуйста, на праздники в Таиланд! Очень-очень прошу.

Я закрыла зимнюю сессию досрочно и на отлично, летнюю, кстати, тоже. Отработала практику в юридической конторе папиного друга и спустила всю зарплату на подарки близким, а не себе на новые туфли. Всю осень волонтерила в центре помощи бездомным животным и пристроила в добрые руки котят, которых хотел утопить сосед. Бросила токсичного парня, прочитала штук тридцать книг... Может, моя вина в том, что книги в большинстве случаев имели плашку “18+” и были настолько горячими, что их нельзя без стыда читать в общественном транспорте? Если дело в этом: каюсь, грешна.

Но я обязана успеть на этот рейс! Ведь в Тае меня уже ждут родители и младшая сестра, которой повезло больше, чем мне, ведь в силу возраста ей не нужно сдавать экзамены.

— Ну, что там? — нетерпеливо интересуюсь с заднего сиденья у застучавшего таксиста.

Он там случайно не уснул? Мы не двигаемся уже сорок минут!

— Стоим, — сонно бормочет водитель.

— Ясно.

Еще десять бесконечных минут ожидания и моих лихорадочных молитв и машина, наконец, начинает медленно двигаться.

Я выскакиваю из такси в самом начале парковки у аэропорта — толкаться в пробке еще здесь смысла нет. Я быстрее на своих двоих доберусь до терминала, чем сидя в тачке.

Усмехнувшись, таксист вытаскивает мой чемодан из багажника, и я чуть не падаю, когда пытаюсь его поднять самостоятельно. Зачем мне нужно было утрамбовывать в него весь свой летний гардероб? Обошлась бы одними шортами, купальником и парой сменных трусов! Но нет, я запихнула туда даже вечернее платье и две пары блестящих босоножек, в которых планирую отплясывать всю новогоднюю ночь в баре на берегу океана. Поправка: если, конечно, доберусь до этого самого океана.

Из-за гигантского чемодана я, собственно, и не прошла заранее регистрацию, ведь мне все равно придется стоять в очереди, чтобы сдать его в багаж. Жаль я не учла количество людей, которые окажутся тридцатого декабря в аэропорту, чтобы улететь на каникулы…

Снег валит большими хлопьями, красиво переливаясь в вечерних огнях. Впереди компания парней в новогодних колпаках делает селфи и зазывает сфотографироваться с ними всех проходящих мимо женщин, каждую называя Снегурочкой. Атмосфера самая праздничная. Воздух искрит предвкушением чуда, сугробы украшают конфетти из хлопушек, пахнет шампанским и… моей паникой. Потому что пробка из людей, столпившихся на входе в терминал, еще больше, чем из машин на парковке.

— Капец…

Настроение стремительно ползет вниз и оказывается рухнувшим на тротуар, когда прямо передо мной вклинивается высокая фигура в светлом пуховике.

— Эй, здесь вообще-то очередь! — пихаю вперед свой чемодан, умышленно задевая ручкой зад парня.

— А я и не заметил, — обернувшись, парень посылает мне дьявольскую ухмылку. — Привет, Ушакова. Крайней будешь?

Невероятно!

Тимур Зимин собственной персоной! Хам, прогульщик и один из дружков моего бывшего парня. Вот кого я не ожидала здесь встретить, так это его. Украдкой оглядываюсь, чтобы понять, нет ли поблизости моего бывшего Вадима — его видеть я тоже не хотела бы.

— Да. Подвинься! — ворчу я, двигая чемодан.

— Везет мне, ведь я уже впереди.

— Я тебя не пропущу! У меня регистрация заканчивается через двадцать минут! — толкаюсь вперед, пытаясь пробить себе дорогу локтями.

— Вот так совпадение, моя тоже. Удачи!

Зимин треплет меня по шапке как несмышленого малыша. Уворачиваюсь, отталкивая его руку.

Подарив мне еще одну сверкающую улыбку, нахал отворачивается и просачивается сквозь толпу. Скидывает свой рюкзак на ленту досмотра, выгребает из карманов ключи и телефон и быстро проходит дальше. Как, блин, ему это удается?

Меня, сжалившись, пропускает вперед семейная пара с двумя детьми и кучей вещей и, спустя пять минут я, наконец, оказываюсь в здании аэропорта.

Волоча за собой чемодан к зоне регистрации, вновь замечаю светлую куртку Зимина.

Мне даже приходиться несколько раз моргнуть, чтобы удостовериться в том, что это не глюк.

Не глюк.

Тимур подходит к стойке, где регистрируют пассажиров бизнес-класса и, улыбнувшись впечатлительной девушке, протягивает свои документы.

Обернувшись через плечо, прикладывает два пальца к своему лбу и салютует мне все с той же улыбкой, от которой у большей части студенток нашего вуза тут же мокнут трусы. У меня же за этот год выработался устойчивый иммунитет к подобного рода парням.

Мажорам. Придуркам. Бабникам.

Зимин подходит под каждое определение.

— Ушакова, эмигрируешь? — говорит Зимин, кивая на чемодан размера L, стоящий около моих ног.

— Не твое дело! — бормочу, толкая свой багаж к весам. — Что ты делаешь?