Хозяйка и два молотка

Пролог

Я сижу на диване, поджав ноги, и пялюсь в экран ноутбука, будто он сейчас выдаст мне билет в рай. Бокал пино нуар стоит на журнальном столике, рядом мигает свеча с запахом, который обещал быть «морским бризом», но пахнет скорее дорогим мылом. За окном — темнота, только неон вывески круглосуточного магазина напротив то и дело мигает, напоминая, что уже за полночь. Час пятнадцать, если точнее, а я всё ещё листаю сайт объявлений, пытаясь найти рабочих для ремонта очередной квартиры. Мой флиппинг-бизнес — скупка старых хрущёвок, ремонт и перепродажа с наваром — это моя гордость, мой способ держать жизнь за горло. Но сегодня я готова заорать и швырнуть этот чёртов ноут в стену.

Утро началось с того, что моя проверенная бригада, с которой я тянула проекты три года, решила, что я — банкомат. Их прораб, лысоватый мужик с голосом, как у ведущего новостей в девяностых, выкатил мне ценник на ремонт, от которого я чуть не поперхнулась своим латте. «Инфляция, Ольга Викторовна, материалы дорожают, людям семьи кормить», — бубнил он, пока я сверлила его взглядом, представляя, как запускаю в него своей кружкой. Я сдержалась, но не совсем. «Ищите других дураков», — выпалила я, хлопнув дверью так, что, клянусь, штукатурка в той развалюхе посыпалась. Проблема в том, что в нашем городишке они — лучшие. Остальные либо косячат так, что потом год разгребаешь, либо вообще не знают, с какой стороны браться за шпатель.

Я отпиваю вино, чувствуя, как его терпкость успокаивает нервы, но не до конца. Квартира, о которой идёт речь, — обычная двушка в старом фонде. Облупленные обои, скрипящий паркет, запах сырости и чьих-то забытых надежд. Ничего сложного: выровнять стены, поменять плитку, покрасить, продать. Две недели работы, пара миллионов чистыми, если всё пойдёт по плану. Но без рабочих я влипла. Финансы поют романсы, а время поджимает — покупатель уже дышит в затылок, требуя готовый объект. Я не могу позволить себе провал. Не после всего, через что прошла.

Пять лет назад я бы рассмеялась, если бы мне сказали, что я буду сидеть ночами, листая объявления, и считать копейки. Развод с Игорем был как удар под дых. Он ушёл к своей «молоденькой» — двадцатилетней блондинке с ногами до потолка и мозгами размером с горошину. «Оля, ты слишком холодная, слишком деловая», — бросил он, пакуя чемоданы. Холодная. Чёрт, как же я ненавижу это слово. Оно жгло, как пощёчина, пока я смотрела, как он уходит, оставляя меня с кучей долгов и разбитым сердцем. Я полночи листала её инстаграм, пытаясь понять, что во мне не так. Ответа не нашла, но к утру решила: хватит. Слёзы высохли, а я начала строить свою жизнь заново.

Флиппинг стал моим спасением. Первая квартира, купленная на последние сбережения, была дырой — трещины в стенах, текущие трубы, запах плесени. Я вложила в неё всё: деньги, время, нервы. Когда продала её с прибылью, я впервые за месяцы улыбнулась. Это была не просто сделка. Это была я — Ольга, которая не сломалась. С тех пор я не останавливалась. Десятки объектов, контракты, рабочие, клиенты. Я научилась держать всё под контролем, улыбаться, даже когда хочется орать, и разбираться в хаосе. Но сегодня хаос побеждает.

Я откидываюсь на спинку дивана, потирая виски. Моя квартира — мой маленький оазис. Белые стены, минимализм, пара дизайнерских светильников, которые я купила на распутье после очередной удачной сделки. Здесь нет ничего лишнего, как и во мне. Лена, моя подруга, говорит, что я «слишком идеальная», но я просто знаю, чего хочу. И сейчас я хочу рабочих, которые не обдерут меня, как липку, и сделают всё в срок. Лена, кстати, и подкинула идею с сайтом объявлений. Вечером в ресторане, пока я ныла, тыкая вилкой в цезарь, она закатила глаза и сказала: — Оля, не трынди. Найди пару рабочих на сайте. Квартира — не дворец, ремонт там — раз плюнуть. Сэкономишь, а если накосячат, пошлёшь их без оплаты. Ты же у нас акула, вот и веди себя соответственно.

Я хмыкнула, но её слова засели в голове. Лена всегда умела ткнуть меня носом в реальность. Она права: объект простой, пара недель — и готово. Зачем переплачивать этим бородатым вымогателям? Я налила ещё вина, открыла ноут и начала листать объявления. Это было как игра в рулетку, только вместо выигрыша — сплошное разочарование. Один «мастер» спросил, что такое «выравнивание стен». Другой обещал «всё за три дня», но по телефону путался в терминах, как школьник на экзамене. Я уже готова была плюнуть и позвонить старой бригаде, когда наткнулась на одно объявление.

«Два мастера: плиточник и разнорабочий. Качественный ремонт любой сложности. Быстро, недорого». К объявлению прилагались фото — двое парней, лет тридцати, в рабочих джинсах и футболках. Один тёмноволосый, с лёгкой сединой у висков и спокойным взглядом, как будто он знает все тайны мира. Другой — светлый, с короткой стрижкой и ухмылкой, от которой у меня внутри что-то ёкнуло. Я поймала себя на том, что пялюсь на их лица дольше, чем нужно. Ольга, ты серьёзна? Это рабочие, а не модели из журнала.

Я кликнула на их профиль. Андрей, 32 года, плиточник с десятилетним стажем. Владимир, 30 лет, разнорабочий, «готов взяться за любой фронт». Отзывы были нормальные — не восторженные, но без жалоб на кривые стены или сгоревшие сроки. Я задумалась. Два парня, молодые, симпатичные… Слишком хорошо, чтобы быть правдой. Наверняка какие-нибудь позёры, которые больше снимают сторис, чем работают. Но цена была в два раза ниже, чем у моей старой бригады, а сроки — те же. Я прикинула: если они накосячат, я просто не заплачу. А если нет… Может, это мой шанс.

Я отхлебнула вина, чувствуя, как в груди шевелится что-то странное. Не страх, не нервы. Предчувствие. Лена сказала рисковать, а я никогда не боялась играть по-крупному. Пять лет назад я поставила всё на кон и выиграла. Может, и сейчас стоит? Я открыла их контакт, набрала номер и, пока шли гудки, пробормотала: «Оля, ты либо гений, либо дура». Голос на том конце был низким, спокойным, с лёгкой хрипотцой. Андрей. Мы договорились о встрече на объекте завтра к десяти. Я положила трубку, чувствуя, как сердце стучит чуть быстрее.