Хозяйка северных земель

9

Я просыпаюсь от тянущей боли в спине. Сначала кажется, что тело мне не принадлежит: оно тяжёлое, чужое, непослушное. Пытаюсь пошевелиться и только тогда понимаю, что уснула сидя на полу, положив голову на край кровати.

Неудивительно, что всё болит.

Эрик ворочается во сне. Рука соскальзывает с его груди, накрывая мою ладонь. Просто случайность. Но от этого прикосновения я замираю, будто испуганный зверёк.

Крепкая мужская рука почти в два раза больше моей. Ладонь слегка шершавая, привыкшая к оружию. Он не сжимает пальцы, но даже этого прикосновения достаточно, чтобы по коже пробежала странная дрожь.

Медленно поднимаю взгляд на Эрика. Он спит. Его лицо расслаблено, губы чуть приоткрыты. Ресницы слегка дрожат, словно ему снится тревожный сон.

Сердце сжимается от беспокойства, но вслед за ним приходит облегчение: Эрик дышит, он жив, он пережил эту ночь.

Осторожно, едва дыша, я пытаюсь высвободить руку. Делаю это медленно, следя за его лицом, за дыханием. Эрик не просыпается. Только чуть сильнее морщит лоб, будто во сне ему что-то не нравится. Его пальцы рефлекторно сжимаются на мгновение, затем расслабляются.

Свобода.

Тихо убираю руку, поднимаюсь, разминая затёкшие ноги, и тянусь к нему. Прикладываю ладонь ко лбу, проверяя температуру. Если и есть, то небольшая. Это хороший знак.

Тревога отступает, но не исчезает полностью. Дальше я двигаюсь почти автоматически. Разжигаю огонь, ставлю котелок. Достаю травы. Руки сами помнят, что и когда добавлять. Знакомые запахи наполняют комнату. На секунду перед глазами встаёт другой дом, бабушкины руки.

Возвращаюсь с тёплой водой. Сажусь рядом с Эриком и начинаю умывать его. Двигаюсь медленно, осторожно, стараясь не задеть шею. Смываю засохшую кровь у виска, пот, следы ночной лихорадки.

Повязка промокла от крови и пота. Осторожно провожу влажной тканью по шее, обходя рану. Одно неловкое движение, и всё может пойти не так. Мысль о том, что я могу навредить, пугает сильнее, чем сама рана.

Эрик крепко спит, это не может не радовать, ведь сон для него сейчас – лучшее лекарство.

– Пусть боги будут милостивы, – тихо шепчу я, сама не зная, к кому именно обращаюсь.

Когда заканчиваю, отступаю на шаг и позволяю себе просто посмотреть на него. Эрик лежит спокойно, лицо уже не такое бледное, как ночью.

Сон действительно помогает, я чувствую это. Но одного сна мало. Телу нужны силы.

Мысленно перебираю варианты и сразу же отбрасываю почти всё. Твёрдое нельзя, жевать нельзя. Любое лишнее движение шеей причинит ему боль, а боль сейчас может вернуть жар и слабость. Нужна еда, которая почти не ощущается, но при этом приносит пользу.

Куриный бульон.

Конечно! Горячий и наваристый, каким поили меня в детстве, когда я болела. Лекарство из прошлого. Из жизни, которая сейчас кажется невероятно далёкой, будто принадлежала не мне, а кому-то другому.

Вздыхаю, когда перед глазами проносятся болезненные воспоминания. Родители, бабушка. Я потеряла сразу всех родных в автомобильной аварии. Никто не выжил кроме меня. Так я оказалась в детском доме.

Иду на кухню в поисках бульона, но нахожу там только Мэри. Она сидит за столом, обгладывая куриную ножку. Жир блестит на пальцах и губах. Жуёт медленно, с удовольствием, бросая на меня оценивающий взгляд.

– Чего тебе, пришлая? – лениво тянет она, даже не думая вставать.

Чувствую, как внутри поднимается раздражение, но я не показываю его.

– Мне нужен куриный бульон, – отвечаю ровно. – Для Эрика.

Мэри приподнимает бровь, медленно облизывает пальцы, не сводя с меня глаз.

– Для Эрика, значит… Ну так свари, – она пожимает плечами, – Или не умеешь?

Я ничего не отвечаю.

Просто разворачиваюсь и иду к выходу. За спиной раздаются смешки.

Курицу приходится ловить по всему двору. Она вырывается, хлопает крыльями, царапает руки.

– Смотри, как она бегает!

– Не поймает, пришлая.

– Да оставь, Мэри, ей полезно.

Усталость накатывает, злость кипит внутри, но я держусь.

Я делаю это не для них, не ради их одобрения, – повторяю себе.

Когда бульон наконец готов, я наливаю его в две тарелки. Для Эрика и для себя. Мне тоже нужны силы. Чего стоила только эта ночь.

Поднимаю тарелки и иду к выходу. Чувствуя на спине тяжёлый взгляд Мэри, обещающий, что это ещё не конец. Но мне уже всё равно.

Возвращаюсь в комнату и застываю, инстинктивно сжимая пальцы. Бульон в мисках чуть колышется, едва не проливаясь.

У окна стоит Харвальд. Спиной ко мне. Свет серого утра очерчивает его силуэт резкой тенью. Широкие плечи, массивная фигура, похожая на скалу, пережившую сотни бурь.

– Как мой сын? – спрашивает он не оборачиваясь.

– Ночью у него поднялся жар, – отвечаю честно. Врать ему я не имею права. – Я боялась, что он не доживёт до утра.