Хозяйка заброшенной фабрики. Ковровое дело

Глава 3

Даша

Марк пообещал подумать над тем, чтобы оставить полезное существо в покое и не пытаться его извести. И я была очень рада, что смогла хоть чем-то помочь этому мутанту. Он, конечно, вредный и явно неуправляемый. Только это ведь не повод выставлять его на улицу?

Но, как позже выяснилось, переживать мне нужно было в первую очередь за себя. Ведь если верить словам, приютившего нас, мужчины, и я, и девочки, не имели права убегать от сумасшедшего мужика. А всё потому, что прав у меня не больше, чем у табуретки.

В доказательство того, что я не принадлежу самой себе, Марк попросил продемонстрировать внутреннюю сторону моего предплечья, где я обнаружила странную татуировку.

– Собственность Иннокентия Пастушкина, – прочитала я витиеватый текст, вскинув на Марка испуганный взгляд. – Это что, шутка какая-то?

– Ну какие уж тут шутки, – протянул он. – Всё очень серьёзно. На основании этого знака ваш супруг может забрать вас домой. Если найдёт, конечно.

– Но как он сможет меня отыскать? – дрожащим голосом поинтересовалась я.

– Легко, если у него есть артефакт поиска, – ответил Марк, чем окончательно меня добил.

– Что ещё за артефакт? – прошептала я, с трудом нащупывая под собой стул, на который я тут же опустилась.

– Вам плохо? – тут же поинтересовался мужчина, обеспокоенно всматриваясь в моё лицо.

И что я должна была ему ответить? Да! Мне плохо! Мне очень плохо! У меня на теле татуировка! Хотя это скорее клеймо! А Марк несёт какой-то бред про артефакты… Что такое артефакты? Они же только в сказках существуют…

– Мне нужно умыться, – прошептала я, чувствуя приступ тошноты. – У вас есть ванная комната?

– Да, конечно, – помогая мне подняться, ответил он. – Она, конечно, оставляет желать лучшего. Но хоть что-то…

Я не особо вслушивалась в то, что говорил мне мужчина. Сейчас меня не так вид его жилища беспокоил, как факт того, что я, кажется, вляпалась в какую-то серьёзную неприятность.

Что, если в этой больнице торгуют людьми? Они мне татуировку сделали и отдали какому-то психу. Нет. Нелогично. Я ведь в любой момент сбежать могла. Или у них везде всё схвачено? Может и в полицию идти бесполезно?

Я и сама не заметила, как Марк подвёл меня к какой-то двери и толкнул её, пропуская меня вперёд. Но войти в комнату я не успела. Бросив всего один короткий взгляд в зеркало напротив, подумала, что в ванной находится посторонняя женщина. Но уже в следующую секунду я поняла, что этой незнакомкой была я.

Ноги подкосились, и я начала сползать на пол. Благо Марк тут же подхватил меня под руки и не позволил расшибить лицо об пол.

– Что случилось? – обеспокоенно спросил он. – Что вас так напугало?

– Зеркало, – еле слышно отозвалась я.

– Что с ним не так?

– В нём отражаюсь не я, – шепнула я, прикрыв глаза.

Мужчина помог мне подняться и, облокотив меня о стену, вошёл в ванную.

– С зеркалом всё в порядке, – отчитался он. – Вам, видимо, что-то померещилось.

– Скорее всего, – не стала я спорить, хотя и не особо поверила его словам.

– Входите, не бойтесь, – позвал он, и я осторожно заглянула в комнату. – Вот видите? Всё нормально. В зеркале - ваше отражение.

– Но это не я, – сдавленно произнесла я, глядя на молоденькую девушку с длинными светлыми волосами и голубыми глазами.

– Ну как же не вы, – нахмурился Марк, бросив в мою сторону странный взгляд.

– Марк, мне сорок лет. А в отражении совсем молоденькая девушка, – произнесла я, приложив ладони к щекам. – И волосы… У меня они всегда были тёмными. А глаза - карими… Это совершенно точно не я…

– Тогда как у вас могли родиться светловолосые дочери? – улыбнувшись, поинтересовался он. – Вы просто что-то путаете. В вашем доме было зеркало? Это ведь достаточно дорогое удовольствие. Может быть, вы себя не видели до этого?

– Уж поверьте, зеркал в моём доме было предостаточно, – буркнула я. – И я прекрасно помню, что выглядела старше.

– Ну на вид вам лет пятьдесят, – огорошил меня мужчина, заставив вновь взглянуть в отражение. – Может, даже шестьдесят.

– А вам тогда сколько? – опешила я. – Семьдесят?

– Почти, – пожал он плечами. – Шестьдесят девять.

– Да вы же выглядите лет на тридцать пять! – возмутилась я.

– По-вашему, я выгляжу как студент? – озадаченно протянул Марк. – Мне кажется, вы преувеличиваете.

– А мне кажется, что вы меня разыгрываете, – прошептала я. – Наверное, мне всё это снится. Просто снится…

Марк смерил меня внимательным взглядом, а потом покачал головой, словно пытался таким образом избавиться от ненужных мыслей.

– Бред какой-то, – произнёс он, потерев лицо руками. – Я слышал о подобном. Правда, я считал, что это обычные сказки. Да это, по сути, и есть просто россказни сельских сплетниц… Но я почему-то верю, что вы меня не обманываете.