Хранитель ваших снов: Девять жизней Суперкота

Пролог

Среди миллионов тусклых, еле тлеющих искр я увидел её. Твою искру. Она горела так ярко, так отчаянно и с такой сумасшедшей фантазией. Я смотрел на твое досье, на эти безумные идеи про хиппи с бластерами, на твою уязвимость, и внутри меня просыпался первобытный, голодный собственник.

Я захотел тебя с первой секунды. Захотел стать тем единственным, кто будет питать этот огонь.

Но я видел и другое: твоя нервная система была натянута, как струна. Если бы я ввалился в твою жизнь в своем истинном облике — властным, требующим подчинения вдохновителем, — ты бы просто сбежала в ужасе. Тебе нужен был спасательный круг, а не еще один стресс.

«Значит, будем брать хитростью, Хозяйка, — усмехнулся я про себя, меняя строгий костюм на лоснящуюся черную шкуру. — Женщины любят пушистых котиков».

Я шагнул в твой разум.

Твоё подсознание встретило меня воем сирен. Обычно сны Авторов — это причудливые лабиринты из недописанных миров, эльфийских лесов или космических станций. Но сегодня здесь творился настоящий индустриальный кошмар локального масштаба.

Я мягко приземлился на четыре лапы в эпицентре бури. Вокруг меня, завывая, кружился Ураган Обновления Страницы. В воздухе летали гигантские прозрачные кнопки «F5», скрежеща, сталкивались друг с другом и осыпались искрами тревоги. Небо над Городом Творчества затянули тяжелые, свинцовые тучи Синдрома Самозванца, из которых то и дело били молнии: «А вдруг никто не добавит в библиотеку?!» «А вдруг бросят на второй главе?!»

Где-то вдалеке заунывно выли Призраки Молчаливых Читателей — самые страшные существа в писательской мифологии. Те самые, которые вроде бы заходят, смотрят, читают, но не оставляют ни единого следа: ни лайка, ни комментария, ни даже смайлика.

Глядя на твои напряженные плечи, я едва сдержал дикое желание обернуться мужчиной прямо сейчас, вырвать тебя из этого кресла, прижать к себе. Но... план есть план. Терпение.

Я нацепил на морду самую безобидную, плюшевую маску и запрыгнул на край твоего кресла.

Перед тобой висел гигантский голографический экран, транслирующий страницу Литнета. Ты не сводила глаз со счетчика просмотров, который мигал, как пульс тяжелобольного.

— Мяу, Хозяйка, — негромко и до одури мило сказал я. — Вызывали клининг души и уборку нервной системы?

Ты вздрогнула и перевела на меня испуганный взгляд. — Котик… Ты видел? Чтения вроде пошли, но… лайков мало. Комментариев нет. Вдруг история про Рин и Лекса никому не нужна? Вдруг я всё придумала зря? А хиппи с бластерами — это не смешно?

Ты смотрела на меня с такой отчаянной надеждой, ища защиты у обычного (как ты думала) пушистого создания. Мой внутренний альфа взревел от нежности и злости на тех, кто заставил тебя сомневаться.

Я подобрался ближе. Мои усы воинственно топорщились от негодования. Я позволил себе ровно каплю властности в голосе — легкий, почти незаметный намек на то, кто я такой на самом деле:

— Так, отставить панику в авторском отсеке! — Я ударил лапой по голографическому экрану, и он рассыпался облаком золотистой пыльцы. — Первое правило: запрещено проверять статистику чаще трех раз в день. А ты тут, судя по урагану, жмешь F5 каждую миллисекунду. Cлушай меня внимательно.

Давай разберем твою тревогу на атомы и выметем ее к хренам собачьим. Ты только что совершила магический акт. Ты взяла мысль, идею, искру из своей головы — и превратила ее в текст. Ты создала целый мир, Хозяйка! Мир, где розовые капибары пугают мажоров, а суровый спецназовец влюбляется в дерзкую хакершу на фоне абсурда. Ты уже победила, просто нажав кнопку «Опубликовать».

— Но алгоритмы… — тихо возразила ты. — Рейтинги…

— Алгоритмы Литнета — это неповоротливые, подслеповатые тролли. Прямо как твои Слушающие Песок, только без чувства юмора. Громкое, вибрирующее мурчание начало заполнять пространство башни, вытесняя вой сирен. — Они разгоняются медленно. Книге нужно время, чтобы обрасти «жирком», чтобы читатели ее заметили. Сейчас в мире тысячи книг про миллионеров, драконов и властных боссов. А у тебя — глоток свежего воздуха. Космические хиппи! Это же бриллиант! Но бриллианту нужно время, чтобы засиять на витрине.

Я заглянул тебе прямо в глаза.

— Ты думаешь, читатель — это цифра в статистике? Цифра «1» напротив глазика? Нет, Хозяйка. Давай я покажу тебе, какой невероятной властью над людьми обладает моя девочка на самом деле.

Я взмахнул хвостом. Воздух перед нами пошел рябью, и вместо пугающих графиков появилось видение. Настоящее, из реального мира.

Обычная квартира. Поздний вечер. Уставшая после работы девушка едет в метро. У нее был паршивый день, начальник наорал, кофе пролился на пальто. Она бездумно листает ленту Литнета, натыкается на твою обложку. Открывает. Читает первую страницу. Вторую. И вдруг уголки ее губ дрогнули. Она читает сцену, где мажоры гладят брендовые брюки плазменными винтовками, и прыскает от смеха прямо в вагоне. Люди оборачиваются, а она улыбается, и ее день больше не кажется таким ужасным.

Видение сменилось. Теперь это студентка, которая не спит в три часа ночи, потому что не может оторваться от химии между Лексом и Рин. Она грызет ноготь и думает: «Ну же, поцелуйтесь уже, идиоты!»

«Вот так, — с гордостью подумал я. — Заставь их гореть».

— Видишь? — мягко спросил я, но в этом бархатном «мяу» снова проскользнули низкие, уверенные мужские нотки. — Вот это — твои чтения. Это живые люди, которым ты даришь эмоции. Которых ты вытаскиваешь из их серой реальности в свой невероятный мир. И знаешь, почему они молчат? Не потому, что им не нравится. А потому, что они читают. Они проглатывают текст. Комментарии и лайки требуют остановки, выхода из погружения. А когда история захватывает, никто не хочет останавливаться. Они придут потом, когда дочитают до конца главы или книги, и напишут: «Автор, это было круто, хочу проду!». А до тех пор, я запрещаю тебе сомневаться в себе.