Хранительница лавки снов

Глава 2.2.

Замок оказался небольшим и основательно запущенным. Половицы паркета визгливо скрипели, словно закрытые в подвале коты, с потолка сыпались комья штукатурки, на стенах красовались пятна плесени.

В одном из залов я обнаружила громадный портрет без рамы. На портрете была запечатлена молодая особа в старом длинном платье с заплатами на подоле. У особы были спутанные темно-рыжие волосы, помятое лицо и фингал под глазом.

-Ну как? Узнаете? – ехидно осведомился попугай?

Узнаем, но с трудом. Лицо и вправду как будто моё. И в то же время совершенно чужое. Мда…

-А почему я тут такая…

-Расхристанная, вы хотели сказать? – подхватил попугай. – Так вы же не изволили ни умыться, ни приодеться. А как портрет получили, разгневались, да художника в огородное пугало превратили!

Я подошла к большому витражному окну. Распахнула его и с наслаждением вдохнула прохладного осеннего воздуха. Да, здесь тоже была осень. И в мрачном, засыпающем саду, коего долгие годы не касались руки садовника, она порезвилась на славу. Ветер тоскливо гудел в облысевших кронах деревьев, на земле валялись гнилые яблоки, холодный колючий дождь усердно барабанил по лужам. Вдали за забором показались три фигурки. Сощурившись, я разглядела ребятишек лет десяти-одиннадцати. Они весело смеялись и размахивали руками, а потом один, бросив взгляд на замок, запнулся, встал как вкопанный, заулюлюкал и что-то закричал. Остальные тут же присоединились к нему. Они подпрыгивали и что-то кричали, тыча пальцами в сторону замка.

- Ты слышишь, о чем они кричат? – спросила я у зонта.

- Ведьма Фрея! Ведьма Фрея! Гори в огне! Вот что они кричат, - радостно сообщил зонт, и прибавил, - А вы все гости, гости…

И тут я проснулась.

Минут двадцать лежала, бездумно таращась в потолок и пытаясь разобраться в новых ощущениях. Это был сон! Но какой! Выпуклый, живой, настоящий… Готова поклясться чем угодно, что я ощущала запахи пряностей и трав, разложенных в замке Фреи, а догадайся я попробовать чего-нибудь на вкус, уверена, почувствовала бы и его.

-Фрея… Фрея… - я несколько раз повторила вслух имя из сна, примеряя его к обычной жизни. В моей комнате оно звучало странно и почему-то напоминало о комиксах.

Немного поворочавшись, я встала.

За окном стоял чудесный осенний денек, не имеющий ничего общего со вчерашним тоскливым безобразием. Прозрачный воздух, застыл неподвижно, будто боялся расплескать неполнявший его солнечный свет. Я раскрыла окно. Вдали играла музыка. Низкий, с хрипотцой женский голос пел на французском. В этот момент я подумала, я, кажется, вновь начинаю жить. Я выспалась. Впервые за последние полгода. Выспалась, а не провалилась в беспамятство лишь для того, чтобы вновь увидеть, как умирает Пашка.

Не в силах сдержать переполнявшие меня эмоции, я закружилась по комнате под льющуюся в окно музыку. А вдоволь накружившись, вновь плюхнулась на диван. Именно тогда я и увидела ЕГО. Длинный каштановый волос…

Осторожно, как будто волос мог наброситься и укусить меня, прикоснулась к нему одним пальцем. Волос, как волос. Настоящий. Не мой.

И что это могло значить? Только одно – это был не сон. Я в самом деле была в замке Фреи.

А Фрея была здесь…