Хроники-2. Монастырь призрачных шахидов

Хроники-2. Монастырь призрачных шахидов

Илона Волынская, Кирилл Кащеев

Хроники провинциальной инквизиции

Монастырь призрачных шахидов

Мистико-краеведческий боевик

- Eh bien, mon prince, Gênes et Lucgues…

            Роман шарахнулся почти в ужасе. Если дальше он услышит «…ne sont plus que des apanages de la famille Buonaparte»*, то, положительно, кто-то здесь сошел с ума. Хорошо, если он сам. А если рехнулись как раз все эти дамы в пышных кринолинах и с россыпями бриллиантов на густо набеленных плечах, дамы в классических «татьянках» и с драгоценными аграфами в волосах, кавалеры в мундирах и пудренных париках, кавалеры в черных фраках, и среди них – вполне непринужденная компания отвязных парней в джинсах и грубых свитерах? Нет, новогодняя ночь, маскарад, костюмы разных эпох – нормально. Дорого, громоздко, экзотично, но… нормально. И даже то, что наряды не театральная подделка из марли, сатина и стразов, а подлинный бархат, шелка и кружева и совершенно настоящие золото и драгоценности – тоже бывает. Может, все присутствующие – ну очень богатые люди, способные выкинуть пару-тройку тысяч баксов на маскарадный костюмчик. Но вот то, что в новогоднюю ночь все эти шелка струятся, перья колыхаются, а бриллианты сверкают в столовке старого доброго пансионата Новомосковского молокозавода, на фоне стареньких пластиковых панно с советско-украинскими фольклорными мотивами – это уже чистый сюр! Судя по перекошенным физиономиям корпулентных тетех из обслуги, для них сие изысканное общество тоже было изрядным сюрпризом. Роман с болезненным любопытством наблюдал, как та самая дама, что с mon prince и Генуей и Луккой, и впрямь похожая на толстовскую Анну Павловну Шерер, захлопывает веер страусовых перьев и тычет погнутой алюминиевой вилкой в щербатую тарелку, и твердо понял – он в дурдоме. Большом таком, коллективном.

            - Ну и як сэбэ зараз почуваешь? – поинтересовалась Янка и подставила мутноватый граненый стакан под густо-пенную струю настоящего французского шампанского.

            Роман еще разок поглядел, как прикрываясь веером от капающей сметаны, дама обкусывает с вилки склизкий вареник, и честно ответил:

            - А ты знаешь, хорошо! Вот совсем хорошо!

            Днем раньше

            Роман жадно поглядел на водку в пластиковом стакане. Почему-то здесь, на старом Сурско-Литовском кладбище всегда было холодней, чем в городе. Можно было бы повздыхать на тему ледяных могильных плит, вышло бы пошло, но факт остался фактом – здесь холоднее.

            На могиле, возле которой переминался Роман, плиты еще не было. Только составленные шалашиком венки над свежим земляным холмиком. Облаченная в черное Танечка убирала стылые от мороза цветы. Вот она развязала нитки на свежих букетах и принялась заново покрывать цветами весь холмик. Роман снова глянул на водку, потом украдкой покосился на часы. Холод, зябко дерущий тело под слишком тонкой курткой, мучительное желание хлебнуть и согреться, и стыдливая неловкость за свою бесчувственность перед лицом Танечкиного горя.

            Пока еще надо было утрясать, согласовывать и организовывать, Роман чувствовал себя на месте. Он добивался, чтобы в морге, наконец, отдали тело Павла, и ругался с ментами, которое все надеялись, что их эксперты вытрясут из мертвеца хоть какую-то информацию об убийце. Могильщики, гроб, катафалк и поиски «родственной могилки» на закрытом Сурско-Литовском кладбище. Роман задался целью похоронить Павла именно здесь, а не на официально функционирующем Игреньском. С Танечкой все было ясно – она станет ездить на могилу мужа, ездить истово, не пропуская ни одной даты и еще просто так, на свидания. Так пусть уж лучше ездит сюда, где относительно спокойно, доступно и безопасно, чем на утыканный редкими железными крестами дальний пустырь, путь к которому лежит мимо корпусов городского сумасшедшего дома. Покаталась бы туда Танечка с полгода и уже никуда и ездить бы не пришлось, тут же, в Игреньской психушке, навсегда и пристроилась.

            Танечка поправила венки, добиваясь ей одной ведомого совершенства, и отошла в сторону, внимательно разглядывая дело рук своих. Роман торопливо сунул ей стаканчик с водкой.

            - Родителей его ждать будем? – никого ему не хотелось ждать, но он должен был спросить – вот и спросил.

            Танечка покачала головой:

            - Они уехали. Сразу после похорон. Они… хорошие люди. Просто… - она помолчала, - Для них Павел уже не совсем их сын. Он – мой муж. Они мне его… ну, отдали, и их обязанности закончились. Нет, им очень больно! Но… они переживут. А я… Ромка, как же мне теперь? – и она тихо, привычно заплакала.

            Роман обхватил ладонью ее ледяные пальцы, сжимающие стаканчик и заставил поднести водку ко рту. Больше всего ему хотелось уйти. Сейчас, когда делать уже ничего не нужно, рядом с Танечкой должен быть человек, способный разделить ее горе. А не он, со спокойным цинизмом прикинувший, что материальное положение Танечки не ухудшится. Не Павел был кормильцем семьи, наоборот, талантливая Танечка содержала своего неудачника-мужа. Станет по-прежнему декорировать кафе и ночные клубы, пропадать целыми днями на работе и единственное, что изменится в ее жизни – возвращения. В роскошную, ей самой отделанную сталинку, где навстречу теперь будет выбегать лишь подслеповатый пудель с несносным характером. Впрочем, разница невелика, по большом счету Павел тоже был вроде пуделя. Домашний любимец, предмет неустанных забот.