Хроники неудачника-тенехода

Глава 6 В которой рай оказывается с душком, а кредит — с просрочкой

Месяц. Целый месяц я жил как во сне. Нет, лучше — как в плохом голливудском фильме про внезапно разбогатевшего задрота.

Я снял шикарную квартиру в новом районе с панорамными окнами, из которых было видно море. Вернее, полоску синего между бетонными коробками, но я упорно называл это «видом на море». Купил машину. Нет, не Ferrari, конечно, но очень даже бодрую иномарку, которая вызывала завистливые взгляды у соседей. Я обедал в ресторанах, где цены в меню были указаны без знаков рубля, как будто это само собой разумеется. Я носил одежду, которая не пахла котом и отчаянием.

И всё это — благодаря моему магическому таланту. Вернее, таланту тырить деньги из касс супермаркетов и банков через теневой карман. Я стал настоящим призраком, тенью, неуловимым Тони Монтаной из мира магии. Я уже почти забыл, что такое доширак и запах старого линолеума.

Лираэль не появлялась. Ни намёка, ни признака. Я иногда, конечно, вспоминал её колкие замечания и её удивительные глаза. Но потом я отмахивался от этих мыслей, заказывая ещё один коктейль с зонтиком. Она просто завидует моему успеху! Или слишком занята своими «важными делами». А я вот сам всего добился. Без её помощи.

Мой артефакт, «Одноглазый», лежал на тумбочке из дорогого красного дерева и смотрел на всю эту роскошь своим стеклянным глазом. Мне иногда казалось, что в его взгляде читается неодобрение. Но я списывал это на игру света.

Я был счастлив. Нет, я был не просто счастлив. Я был уверен, что наконец-то переиграл систему. Обманул всех — и этот скучный мир, и тот, потусторонний. Я был гением, поймавшим удачу за хвост.

Однажды вечером я сидел в одном из тех самых дорогих ресторанов и задумчиво ковырял вилкой стейк из мраморной говядины. Я размышлял, куда бы вложить деньги дальше. Может, купить яхту? Небольшую. Или вложиться в крипту? Я уже чувствовал себя финансовым воротилой.

Ко мне подошёл официант. Не тот, что меня обслуживал, а другой — крупный, с бычьей шеей и бесстрастным лицом.

— Молодой человек, вас просят — сказал он безразличным тоном.

— Меня? — удивился я. — Вы уверены? Я никого не жду.

Официант не стал ничего объяснять, лишь кивнул в сторону бара. Мне стало не по себе, но любопытство пересилило. Я извиняющимся жестом отодвинул стул и пошёл за ним.

В дальнем углу заведения, в затемнённой кабинке, сидел мужчина. Он не был похож на местных криминальных авторитетов из фильмов — не было золотых цепей, развязного поведения. Он был одет в идеально сидящий дорогой костюм, его лицо было спокойным, почти интеллигентным. Но глаза… Годы спустя я понял, что именно во взгляде и кроется главная сила таких людей. Они не угрожают. Они констатируют. Как хирург констатирует смерть на операционном столе.

Он жестом предложил мне сесть. Я опустился на стул, чувствуя, как подмышки предательски намокают.

— Антон, — сказал он. Его голос был тихим, ровным, без единой эмоции. — Рад познакомиться. Меня зовут Виктор. Я руковожу одним небольшим… бизнесом в этом городе.

Я попытался улыбнуться, но получилось жалко.

— Чем могу быть полезен?

— Видишь ли, — он сделал глоток из своего бокала, — у нас тут возникла одна небольшая проблема. Деньги. Они стали пропадать. С самых неожиданных мест. Из касс, из сейфов. Совсем немного. Но стабильно. Как будто кто-то… щиплет их понемногу.

Ледяная рука сжала моё сердце. Я почувствовал, как кровь отливает от лица.

— И… и что? — выдавил я.

— И мы стали интересоваться. Смотреть записи с камер. И знаешь, что интересно? Никого нет. Деньги просто… исчезают. — Он посмотрел на меня своими спокойными, всевидящими глазами. — Но я человек старомодный. Не верю в чудеса. Верю в причину и следствие. И я подумал: кто в нашем городе появился недавно? Кто начал внезапно жить на широкую ногу? Нигде не работает, но денег — куры не клюют.

Он не спеша достал из внутреннего кармана пиджака несколько фотографий и положил их на стол. Я на своей новой машине. Я у входа в свой новый дом. Я с сумками из дорогого бутика.

— Удивительное совпадение, не правда ли? — заметил он.

— Это… это не я! — попытался я запищать. — Я выиграл в лотерею!

— В какую именно? — спросил он вежливо. — Мы проверили все крупные выигрыши за последний год. Твоей фамилии там нет.

Я замолчал. Мне нечего было сказать. В голове стучала только одна мысль: «Они ничего не знают про тени. Они просто думают, что я вор. Обычный, земной вор».

— Не напрягайся, — Виктор махнул рукой, словно отмахиваясь от моих жалких попыток оправдаться. — Я не собираюсь тебя убивать. Ты — талант. Такой… своеобразный. Мне таланты нравятся. Их нужно направлять в нужное русло. Он наклонился вперед, и от него вдруг повеяло таким ледяным холодом, что я задрожал.

— Но за всё нужно платить. Ты украл у меня. Не напрямую, конечно. Но ты воровал у тех, кто платит мне за «крышу». Значит, украл у меня. — Он назвал сумму. У меня перехватило дыхание. Это было в несколько раз больше всех моих «накоплений». — Это твой долг. С процентами.

— Я… я не смогу… — прошептал я.

— Сможешь, — перебил он меня. В его голосе впервые прозвучала сталь. — Ты будешь работать на меня. Будешь делать то, что у тебя так хорошо получается. Только targets я буду выбирать сам. Более… масштабные. А пока… — он кивнул своему «официанту», который стоял поодаль. — …пока оставь ключи от машины и от квартиры. И все свои карты. Это будет первый взнос.

Я, как автомат, выложил на стол ключи и кошелёк. Руки тряслись.

— Время на возврат долга — месяц, — объявил Виктор, забирая мои вещи. — Если не вернёшь — найдём. Если попытаешься сберить — найдём. Если что-то сделаешь не так… — он не договорил, лишь улыбнулся. Это была самая страшная улыбка, которую я видел в жизни.

Он встал, поправил пиджак и вышел из кабинки, не оглянувшись. Его тень скрылась в полумраке ресторана.