Художник
Художник
Он был художник.
Молодой.
Сидел на главной мостовой,
Рукою лёгкой и изящной, чуть исказив черты лица,
Писал портреты он прохожих,
Скользящих мимо, как река.
Он мало жил и мало видел,
Но знал лишь истину одну:
Чего глазами не увидишь,
То сердцем увидать дано.
Она была бледней бумаги,
Изящный тонкий женский стан
Скрыт тьмой одежд церемониальных,
В глазах упрёк, в лице - печаль.
Красивая, не молодая, она стояла у реки, склоняя голову в молчании и тихо платье теребив.
Младой художник замер резко, в черты красавицы смотря...
Совсем ведь хрупкая девчонка!
Но, присмотрись, - уже вдова!
Во взгляде тьма, в руках цветы.
Две пышных чёрных лилии.
Их взгляды встретились в тиши, что плавно на помост вступила.
Вздохнув поглубже, сделав шаг,
вдова к художнику скользнула, под взглядом удивленны глаз
Цветы тихонько протянула.
"Ты нарисуешь мне портрет?" -
Бесчувственно она спросила.
Он лишь кивнул, хватая новый, прекрасный, белый, чистый лист.
И вот уже рука выводит
Все новые черты лица, тушуя пальцем, подтирая.
На женщину он не смотрел,
Прекрасно помня всю изящность, все благородство женских тел.
Его отвлёк всплеск на Фонтанке.
Тревожна стала гладь воды, он подбежал скорей к мосточку,
Но нет вдовы.
Но, нет вдовы...
Отредактировано: 15.02.2019
Добавить в библиотеку 