Хьюстон, у нас проблемы
Если я люблю.
Если я люблю, то люблю безответно и навсегда. В иных случаях это не любовь. Это симпатия, привычка, но не любовь. Я знакомлюсь с людьми, раскрываю им душу, отказываюсь признавать, что они всецело необходимы мне, признаю это и всё. Я остаюсь одна. И лишь потеряв ставшего родным человека, я начинаю ценить его, укорять себя в неправильном поведении с ним, оправдывать то, что он сам пожелал покинуть меня. Этот человек становится причиной моих слёз, моего одиночества. Я ненавижу его настолько, насколько люблю. Каждое слово, написанное в определённом ритме и сочетании, дышит нотами воспоминаний о нём. Голова разрывается от боли и мыслей. Я жду малейшего признака его присутствия в моей жизни. Жду и обжигаюсь его безразличием. Мечтаю о будущем, в котором он ворвётся на сцену и спасёт меня от смертельного яда молчания. Но он продолжает сидеть в зрительском зале и наблюдать за тем, как утихает биение моего сердца. Я пою, танцую и ношу красную помаду только для него. Я из кожи вон лезу, чтобы обратить на себя его внимание. Пусть иногда он срывается на сухие комплименты, от которых кровь твердеет в моих жилах. Но не более. Он никогда не будет прежним. Он ушёл, не дав инструкции по эксплуатации жизни без него. И я не вижу других. Я не чувствую ничего к другим. Лишь потому, что они не он. И я не я без него. Кто же я и как мне быть?
#27781 в Проза
#15298 в Современная проза
#15336 в Молодежная проза
#6875 в Подростковая проза
Отредактировано: 06.02.2019
Добавить в библиотеку 