Я — дочь Повелителя демонов (и мне это не нравится)

Глава 1. Между мирами

Свет. Ослепительно-белый, колющий глаза, даже если они закрыты. Он проникает сквозь веки, вгрызается в череп и заставляет сердце биться с безумной скоростью. Где-то рядом — голоса, резкие, прерывистые, как удары ножниц по тонкой ткани жизни. Кто-то зовёт:
— Давление падает! Сердечный ритм нестабилен!
— Адреналин! Разряд, быстро!
Грохот. Толчок. Темнота. И тишина.

Я не чувствую тела. Как будто моё «я» висит в пустоте — ни вверх, ни вниз, только гул в ушах, словно эхо забытой молитвы. Всё, что было — боль, холодный металл стола, липкий страх в груди — осталось там, за гранью. А здесь... здесь нет ни страха, ни боли. Только ощущение странной лёгкости. Словно я — пылинка, застывшая между вдохом и выдохом. Но это не смерть. Я знаю. Не знаю, откуда — просто чувствую.

Открываю глаза. Первое, что вижу, — каменный свод потолка, украшенный чёрным узором, похожим на лозы с шипами. Потолок движется… Нет, это не он — это я лежу. На кровати. Огромной, с балдахином, сотканным из тьмы и золота. Материя чуть шевелится от невидимого сквозняка, и в воздухе пахнет странно — смесь ладана, пепла и чего-то горького, будто выжженной земли. Пытаюсь приподняться — тело слушается с трудом, как будто я неделю пролежала без движения. Кончики пальцев холодные. В груди — тяжесть. Не та, смертельная. Иная. Чужая.

— Леди... Алия? — раздаётся сдавленный голос откуда-то сбоку.

Я поворачиваю голову. У камина, в полутени, стоит женщина в строгом чёрном платье, а за ней ещё двое — юноша с платиновыми волосами и седовласый старик. Все трое смотрят на меня, как на привидение. Женщина первой опускается на колени. Остальные следуют за ней, почти падая ниц.

— Она вернулась... — шепчет женщина, и её голос дрожит. — Наша госпожа...

Я?

— Простите, — мой голос звучит хрипло, незнакомо — глубже, чем я привыкла, и с каким-то металлическим оттенком. — Где я?..

Они поднимают головы. На лицах — смесь страха и трепета. Словно я не человек, а древнее существо, которое давно забыли… и зря.

— Вы в своих покоях, госпожа. — Женщина делает реверанс, не отрывая от меня взгляда. — Вас доставили сюда из башни после... после возвращения.

Я сажусь на кровати. Комната передо мной — величественная, готическая. Окна в витражах, резные колонны, мебель — будто из музея, но не мёртвая, а дышащая магией. Я встаю — ноги дрожат, но несут. Подхожу к зеркалу.

Сначала вижу только силуэт. Высокая. Волосы — длинные, тёмно-фиолетовые, отливают холодным светом, как крыло ворона. Кожа — бледная, будто вырезана из лунного света. Глаза... Я замираю. Глаза. Глубокие, чёрные, с рубиновым свечением в центре зрачков. Я никогда не видела таких глаз. И никогда не имела таких глаз.

— Это... не я, — шепчу.

— Это вы, госпожа Алия, — говорит старик за моей спиной, и в голосе его звучит благоговение. — Перерождение завершено. Ваше тело наконец приняло ваше возвращение.

Перерождение? Возвращение? Нет. Этого не может быть. Это сон. Переход. Иллюзия. Всё, что угодно, только не я в теле демоницы, перед которой склоняются слуги. Но зеркало не лжёт.

Я касаюсь лица — пальцы натыкаются на неестественно холодную, идеальную кожу. Сердце в груди делает редкие, тяжелые удары, словно ему тяжело ворочаться в этой грудной клетке. «Это бред. Это наркозный галлюциноз», — панически бьется в голове мысль. Я помню белый бокс, запах антисептиков и писк монитора... Как я могу стоять здесь? За окнами дворца глухо рокочет гром, и этот звук заставляет чужие подкожные руны вспыхивать рубиновым светом. Мне страшно. До судорог страшно за себя, потому что я понятия не имею, чью жизнь я только что украла.

Я стою перед зеркалом, будто перед вратами в иной мир. Нет — я уже по ту сторону. Не осталось ничего от моего прошлого тела: ни черт лица, ни родинки на щеке, ни ободранных ногтей — как перед экзаменом, когда всё тело было сплошной тревогой. Теперь я — изящна. Совершенна. Холодна. Слишком холодна.

— Это не может быть моё лицо, — шепчу я, глядя в чужое отражение.

Но голос… этот голос... Он звучит как музыка, тёмная и завораживающая, чужая и опасная. Он не мой. Позади слышен лёгкий скрип ткани — женщина с прической, в которой запутались перья, осторожно приблизилась, держа в руках бокал с тёмно-синим, почти чёрным напитком.

— Пейте, госпожа. Это укрепит ваше тело и восстановит поток крови.

— Моё тело… — повторяю я механически, беря бокал.

Напиток пахнет ночными цветами и чем-то металлическим. Я пью. Жидкость прохладная, как лунный свет, и мгновенно растекается по венам. Становится чуть легче — но только телу. Сознание… всё ещё разрозненно. Личности две, как будто кто-то смотрит на мир моими глазами изнутри. Или я — в чьём-то теле и вижу её воспоминания. Это нечто большее, чем сон.

— Я… не совсем понимаю, — я ставлю бокал. — Что произошло? Что за "возвращение"? Где мой… — Я запинаюсь. Дом. Мир. Всё, что знала. — Где я?

Старик с седыми волосами, стоящий чуть поодаль, делает шаг вперёд. Его лицо испещрено морщинами, но в глазах — ум и вечность.

— Вы — леди Алия, дочь Повелителя Демонов, — старик произносит это с таким благоговением, что у меня перехватывает дыхание. — Три месяца назад ваша душа впала в летаргию после неудачного ритуала Хаоса. Мы думали, Бездны забрала вас навсегда. Но темная кровь победила.

Дочь Повелителя Демонов?! Я? Внезапно за окнами раздается протяжный, леденящий душу вой. Стены покоев содрогаются, а пламя в камине мгновенно чернеет. Служанка с глухим стуком падает на колени, закрывая голову руками.

— Он почувствовал... — шепчет она в ужасе. — Повелитель узнал, что его наследница очнулась. Он идет сюда.

Чужое тело мгновенно реагирует на опасность: в венах закипает ледяной огонь, а перед глазами вспыхивает багровая пелена. Но мой, земной разум кричит от ужаса. Я не справлюсь с хозяином этого жуткого мира. Я не умею быть демоном! Комната поплыла перед глазами, сознание начало ускользать от перегрузки чужой магией.