Прошло десять лет.
Старая деревянная скамейка в глубине парка всё так же скрипела под порывами ветра, как и в тот день, когда они прощались здесь, думая, что это навсегда. Но сегодня воздух не казался ледяным от отчаяния. Он пах весной, мокрой землей и надеждой.
Марк смотрел на свои руки. На ладони остался едва заметный шрам — память о детской клятве «на крови», которую они дали друг другу в восемь лет. Тогда слово «невозможно» казалось им просто длинным словом из учебника. Потом оно стало их проклятием. А теперь…
— Ты снова пришел раньше, — раздался знакомый голос, от которого сердце всё так же совершало кульбит, как в школьные годы.
Он обернулся. Она стояла в нескольких шагах, и в её глазах больше не было той боли, что разлучила их на годы. Пропасть, казавшаяся непреодолимой, исчезла. Оказалось, что мосты строятся не из обстоятельств, а из упрямого нежелания отпускать руку другого.
— Я ждал этого десять лет, — тихо ответил он, делая шаг навстречу. — Неужели ты думала, что я опоздаю сейчас?
Отредактировано: 08.02.2026