Я не могу без тебя

Глава 5.

Марина.

– Мариша, телефон звонит, – тихонько протягивает мама.

С трудом разлепляю веки и нехотя забираю смартфон из маминых рук… Ума не приложу, как доехала? Тряслась от холода, плакала, вспоминая наглую, циничную морду Сабирова… Как же я его ненавижу, господи…

Так сильно, как и любила… Выдирала его наживую из себя… Усилием воли заставляла вспоминать проклятый день, когда он нас с Марком выгнал. Отомстила – да! Предала его? Наверное… Но я не могла поступить по-другому… И прощать его интрижку с белобрысой девкой не хотела.

Но и уничтожать его, сажать, лишать имущества… не желала. Видит бог, тогда я не понимала, что мое страстное желание наказать мужа использовали его конкуренты…

Они и меня использовали, выставив виновной во всех грехах…

Ну, да ладно… Все быльем поросло. Между нами вряд ли что-то изменится. На что я, вообще, надеялась, дура?

– Слушаю, – бормочу в динамик.

– Маришка, как ты, милая? – выпаливает Володя – с некоторых пор мой ухажер.

– Нормально, – морщусь я, зябко кутаясь в одеяло.

– Ты… ездила к нему?

– Да, Вов. Нормально поговорили. Он меня даже выслушал. Попытался.

– Не требовал теста ДНК? Ты же опасалась, что он не поверит и…

– Нет. Но я уверена, что потребует. Или это не Сабиров.

Моя русская свекровь убедила Марата, что наш сынишка Марк от другого… Анна Анатольевна ненавидела меня лютой ненавистью с первой минуты нашего знакомства. Я для нее была «недостаточно»… Недостаточно красивой, умной и покладистой. Слишком дерзкая, острая на язык, ленивая… Криворукая, бесталанная…

Она мечтала выдать за Марата дочку своей близкой подруги – девушку из старинного татарского рода по имени Сабина.

А тут я… Еще и не девственница. И профессия у меня странная – айтишница. «Программистка хренова».

«Лучше бы она поваром была…»

«Дома хотя бы едой вкусной пахло, а не помоями».

«Или учительницей, врачом, воспитательницей детского сада».

Не знаю, что она выдумала, но мои фотографии в обнимку с каким-то левым мужиком безопасники Марата признали подлинными.

Потому Сабиров так быстро оформил отказ от родительских прав и выгнал нас…

Господи, почему мне до сих пор больно? Интересно, это пройдет когда-нибудь? И как он собирается смотреть в глаза сыну, кого предал? Папаша года, блин… Сволочь он и гад. Предатель, каких свет не видывал.

– Я не против сдать его. На все пойду, лишь бы Марат помог. Мы не подходим, как доноры, понимаешь? – произношу обреченно.

Марк почти все время лежит. Смотрит мультики, читает книжки. Поднимается ненадолго, чтобы поесть или воспользоваться туалетом. У моего сыночка нет волос, и он потерял в весе… А я… Я с удивительной точностью перенимаю состояние Марка…

Мама опасалась, что я заразилась от Маркуши… Потому что выгляжу так же – худой, почти прозрачной, с темными кругами под глазами…

Мне больно от мысли, что его может не стать. Невыносимо горько осознавать, что я останусь одна… Сын – единственное, что держало меня на плаву все эти годы…

И единственное, что удерживает от уныния сейчас…

А еще внезапно появившийся в моей жизни Вова – спокойный и рассудительный мужчина, живущий по соседству.

– Может, в другие фонды обратиться? Мариша, ну, есть же международные базы доноров костного мозга, может они…

– Наш лечащий врач отправил анализы с показателями генотипа и прочими факторами. Будем надеяться, что случится чудо.

В двери звонят. Натягиваю футболку, сую ноги в старые, отцовские тапочки и бегу открывать…

Марку нельзя встречаться с посторонними людьми, гулять.

И предатель отец – не исключение…

Мне не приходит в голову спросить, как он узнал адрес нашей с мамой квартиры… С возможностями Сабирова это легко…

– Здравствуй, Марина, – сухо произносит он, а я замечаю снежинки на его плечах… И они не тают, соприкоснувшись с его ледяным телом…

– К Марку нельзя.

– Мне плевать на твое разрешение и…

– У него иммунитет на нуле, Марат! Хочешь, чтобы он умер – входи! И ораву свою бери с собой.

– Хорошо, а как мы… Я… Рустам, ждите меня на улице, – неуверенно произносит он. – Что нужно, чтобы войти?

– Маска медицинская и бахилы. Я дам…

– Может, мне еще раз принять душ? – на полном серьезе спрашивает Марат, с интересом оглядывая мое жилище.

Он не был здесь ни разу... Я продала старую квартиру родителей после смерти отца и купила трешку в новостройке. А деньги... Их я получила не совсем честным путем – вскрыла сайт, специализирующийся на продаже наркотиков, и сдала заказчику имя владельца сети...

– Ты серьезно?

– Вполне. От меня одеколоном разит, как от...

– Я чувствую, Сабиров. И мне уже тошно от твоего запаха, – закатываю глаза я.

– Так что? Если это нужно, то...

Из дверей детской комнаты выглядывает голова Марка. Он опасливо смотрит на Марата и застывает, не решаясь подойти ко мне.

– Мама, у нас гости?