Я не могу без тебя

Глава 11.

Марина.

Не понимаю, чем я заслужила такое? Почему мне не верят мои мужчины? Ну, ладно Марат… Он давно не мой и никогда им не был. Муж принадлежал мамаше – безраздельно и целиком… А я была удобным приложением к его жизни, пока не надоела и не была изгнана…

Я просто сбежала домой… Не смогла оправдываться перед Володей и выслушивать его истерики.

– Привет, Мариш, – встречает меня на пороге мама. – Как все прошло? Господи... На тебе лица нет.

– Нормально, мам. И… Наверное, я не смогу больше выйти замуж, – не выдерживаю я.

Остервенело сбрасываю ботинки, вешаю пальто на крючок. Ненавижу их! Марата, его тупоголовую Яну, Володю… Ужас просто… Когда я успела стать такой черствой? Меня ничем не пронять, никакими оправданиями, уговорами.

– Что случилось, детка? Марат снова накосячил?

– На этот раз нет. Он с готовностью сдал анализы. Дай бог, чтобы он подошел Марку… Дай-то Бог…

– Тогда, почему на тебе лица нет?

– Володя установил жучок или что-то в этом роде. Следил за мной. Ворвался в кафе, а там я была с Маратом. Мам, почему мне никто не доверяет? Я проклятая? У меня на лбу написано, что я шлюха? Или… воровка, мошенница, та, кому нельзя верить?

– Перестань, Мариш. Ты слишком красивая, в этом дело. Ты вся у меня – слишком…

– Господи, мамуль… Это только ты так думаешь. А они нет… Им дурное на каждом шагу кажется. Марат думал, что Андрей – мой любовник, представляешь? Я рассказать ему правду хотела, слова подбирала… Даже с Андрюхой встречалась пару раз и репетировала, что мы скажем Марату при встрече. А потом…

– Дочка, я не желала ему смерти. Ты же веришь мне? – вздыхает мама.

– Конечно. Верю, мам… А у Марата я не заслужила доверия. Он принял его за моего любовника и отца Марка. Потому и вышвырнул нас… А мамаша его подлила масла в огонь. Убедила, что видела нас выходящими из отеля. Да, черт возьми, мы выходили… Андрюха приехал всего на три дня в город, собирался квартиру покупать здесь, радовался, что обрел во мне родственную душу… А они ярлык на меня повесили, мам. Ничего не выяснили, не расспросили… Даже не позволили оправдаться. Да у меня и сил тогда не было.

– Успокойся, Мариша. Все в прошлом уже. Вас нет больше. Зачем ты терзаешь душу, сердце рвешь? – всхлипывает мама, обнимая меня. – Неужели, любишь его еще? Помню, как любила… Готова была в ад спуститься и вернуться на землю ради него, землю рыть, душу отдать, кровь свою…

– Готова была, да… А сейчас любовь сменилась такой же лютой ненавистью.

Маркуша спит. Переодеваюсь и ложусь к сынишке под бочок. Обнимаю его, зарываюсь носом в ароматную макушку и умоляю Бога подарить нам шанс. Я на все ради него пойду… Ради сына. И если нужно спущусь в ад…

Дни тянутся медленно в ожидании результатов анализов. Марат не приходит, не звонит. Я принимаюсь за крупный проект. Разрабатываю сайт с удобной площадкой для продажи товаров, готовлю вкусности… Марат бы точно удивился, узнав, что я освоила готовку. Спустя пять лет, но все же… И почему я все время думаю о нем? Марат то, Марат это… Ему не нужен сын, это точно… Иначе, он бы хотя бы попытался наладить с ним контакт.

А он не спрашивает ни о чем… Как я родила? Кормила ли сына? Как он рос и развивался? Плевать ему… У нас деловые отношения, ограниченные договором: он нам дает костный мозг, а мы больше не отсвечиваем…

– Мариш, ты чего? – вздрагивает мама.

Я роняю чертову лопатку, испачканную шоколадной глазурью, на пол, когда на экране смартфона всплывает уведомление о входящем письме.

Затаив дыхание, открываю вложение. Там красное все… Пояснения, комментарии… Типирование по этому признаку с низким уровнем совместимости, по другому с умеренным, по третьему с высоким.

И, наконец, заключение: Марат не подходит Марку.

«Не рекомендуется использовать материал отца для трансплантации из-за высокого риска послеоперационных осложнений».

У них группа крови разная… Отличия по многим генетическим признакам. Впрочем, как и у нас с ним… Не понимаю, как такое возможно? Мы ведь родители?

Значит, Марат тоже получил результат. И что нам делать? Ехать в больницу? Узнавать о чудо-способе, не имеющем аналогов?

– Вечер уже, дочка. Ложись спать. Утро вечера мудренее, – спешит успокоить меня мама. – Все равно сейчас вы Марку не поможете. Снега намело, мороз такой, что…

– Мамуль, я и не собираюсь никуда ехать. Сейчас вот… зебру намажу кремом и пойду в душ. Утром созвонимся и поедем.

Маркуша смотрит мультики, лежа в кровати. Красивый у меня мальчик… Самый лучший, золотой… Ласковый, умный… Я не позволю ему погибнуть. Не допущу этого… Глажу его по волосам, целую в лоб.

– Мамуль, я мультик смотрю. Ты чего? – поднимает он на меня взгляд.

– Просто… Скучаю…

По нашим прогулкам, беготне в парке, разговорам… По здоровому прошлому, без капельниц, таблеток и боли… Необходимости прогибаться перед обстоятельствами…

– Я с тобой. Никуда не уйду. Не брошу тебя.

– Ты мой маленький мужчина. Люблю тебя.

В двери кто-то настойчиво звонит. А потом раздается стук кулаков и каблуков…

– Открывай, гадина! Сейчас же открывай.

Долго она терпела… Я была уверена, что припрется пораньше…