Я пытаюсь начать с основ...

Мы были другими...

Наверное, в той вселенной, где под ногами кит...

Мы играли на флейте, смеялись и говорили Солнцу : «свети!»
мы были свободными и расправляли крылья не от тоски,
взлетали в небо, писали свои стихи:
О море, о ветре и о большой любви.

Мы не знали в лицо предателей и своих палачей,
не коротали вечера с бутылкой и пачкою сигарет.
И каждый под небом там находил свой свет.

Не клеймили других, что они не такие как мы,
не втыкали ножи в спину тех, кто жив.
Мы ценили небо и умели летать,
искры с молнии собирать и во мрак вплетать.

Мы умели штопать и врачевать,
протягивать руки и подставлять плечо.
Мы умели слышать себя и звучать,
не шипеть за спиной, низводить язык до "хи-хи".

Мы были другими, а сейчас что?
Потеряли на сéти координат,
свой персональный рай.
И знаем в лицо: Предательство, Ложь, Боль и Сталь.
Струны сердца скручиваем жгутом,
за спиной оставляем пропасть, а впереди — оскал.
Кто же нас сотворил?
Он же нас не так создавал.



#22382 в Разное
#2430 в Неформат

В тексте есть: стихи поэзия, про жизнь

16+

Отредактировано: 16.06.2025





Понравилась книга?
Отложите ее в библиотеку, чтобы не потерять