Я тебя испорчу. P.s. Твой подонок

Глава 1

— Смотри, какая деваха, — толкает меня Каширин в плечо, кивая куда-то в толпу.

Отрываю стакан от губ и пялюсь на танцующую девчонку посреди танцпола.

Он о ней?

Обычная. Темноволосая. Но выделяется. Фигурка сочная даже в чёрных штанах и закрытой кофте до талии. Пупок оголённый, живот плоский. Спортсменка? Или танцовщица? Двигается красиво. Плавно. Как змея извивается. Опытная. Выглядит не так нелепо, как остальные.

— Хорошенькая, — делаю глоток, рассматривая пацана рядом с ней. Тянется к ее талии, по-собственнически обнимает. — Только рядом посмотри. У неё парень есть.

— Пф. Когда меня это волновало? По-хер.

— Не заигрывайся только. И сильно не буянь. Разбираться не буду.

Знаю, что мои слова никак не повлияют на него. Всё сделает по-своему.

Хватаю пачку сигарет с барной стойки и киваю пацанам.

— Пошли покурим.

Тренер по плаванью узнает – пиздец придёт. Мне лёгкие беречь надо. Он всегда это повторяет. Да я и сам понимаю. Помимо выносливости, физической формы, лёгкие – самое важное в нашем профиле.

Ноо я совсем немного. Главное – за отпуск не испортить ничего. Но сегодня можно. Мы ведь отдыхаем.

Выхожу на улицу, достаю сижку. Закуриваю.

Скука смертная. Тёлок не хватает. Сколько смотрел – ни одну не приметил. Даже трахать не захотелось.

— О, это ж парень той девчонки, — Каширин опять возбудился. Задумал что-то. Пусть. Всё равно скучно.

Толкает Соловьёва в плечо. Всматриваюсь. Ага, её. Парень той телки вышел сразу за нами, прикурив. — Пацан, жопка у твоей принцесски – огонь!

Пацан поворачивается в нашу сторону.

Я бы за такое втащил.

В принципе, я так и сделал, когда Аринка мне изменила. Повелась на член тренера своего тренера. Со мной из-за бабок и траха была, а с ним – по любви. Как она сказала.

Но мне плевать на чувства. Ненавижу, когда меня используют. И тем более, когда сразу после секса с тобой бегут лизать член какого-то старпёра.

Но тот знатно получил по лицу, когда я увидел их вместе.

У нас не было любви, нет. Но я собственник даже на шлюх.

Молча наблюдаю за тем, как пацан, примерно на год или два младше нас, идёт в нашу сторону.

Зря он это.

Кирилл Каширин – бывший боксёр. Семь лет в этом, иногда в подпольных боях участвует, хоть и говорит, что это в прошлом.

— Сказать что-то хочешь? – кидает с вызовом мой друг, вставая в стойку.

У них сразу дело с драки начинается.

Мне плевать, пусть отдыхают.

Я, как капитан команды – разрешаю. Тренеру только знать об этом нельзя. Ну, и моим не перегибать.

В полицию не охота. У нас фанаты есть. И журналисты не спят даже в отпуске.

Поджигаю сигарету.

— Кирилл, ты не на ринге, – напоминаю ему.

Тут же встаёт смирно. У боксёров фишка такая – свои умения за пределами ринга не проявлять. Травмоопасно для оппонента.

Да и шумихи не хочется. Особенно когда через месяц соревнования.

Светиться в новостях не хочется.

— Что ты сказал про мою девушку? — того пацана явно взбесили эти слова.

Делаю затяжку, а мой слегка неуравновешенный друг кидается на парня.

Помочь, что ли? Не, сами справятся.

Кирилл берёт верх сразу. Это ожидаемо. Лежачий-то не спортсмен. Хотя подтянутый, не жирный. Валяется на земле.

Но Кирилл не ударит. Так, чуть припугнёт.

— Каширин, что ты жмёшься? — смеётся Емельянов.

— Ударь нормально, совсем размяк!

Сразу видно – Соловьев не боец.

Но пацан дерзкий попался. Обхватывает ногами Кирилла и валит его на спину. Руку к горлу – и хватка Каширина слабеет. Пацан той девчонки подскакивает на ноги. Кир встаёт следом.

А так с виду и не скажешь…

Удар!

Кулак встречается с челюстью.

Это он зря…

Своих бить не позволю.

Тушу сигарету о кирпич здания.

Дерьмо! Один раз за лето решил себе позволить втянуть немного никотина, и то всё испорчено! Больше никаких сигарет!

Надвигаюсь на пацана.

— О-о, — Соловьёв рядом кричит, оглядываясь. — Суицидник!

— Остановим? – спрашивает Емеля.

— Не, давай посмотрим.

Разминаю шею. Хрустит.

А это я день не занимался! А всё из-за гулянок.

Сегодня треню пропустил – похмелье помешало.

Передо мной неожиданно появляется та девчонка, которую Каширин облизывал с ног до головы. Карие глаза, подчёркнутые чёрными стрелками, смотрят грозно, уверенно и агрессивно. Поднимает руку.

Вижу стакан и воду, летящую мне прямо в лицо.

Воды пловцу бояться – засмеют!

Но первым делом думаю о том, что вряд ли в баре или около него найдётся вода.

Вовремя закрываю глаза.

Она сделала это! Плеснула мне в лицо… спиртом?..

— Аль, а ну, зайди обратно!

Провожу пальцами по лицу.

Больная, твою мать. А если бы в глаза попало?

Касаюсь кончиком языка до губы. И ярость мощным приливом грудную клетку прошибает.

— Ты плеснула мне в лицо ром? — гортанно рычу.

Делаю шаг вперёд. Проучу эту маленькую дерзкую девчонку, посмевшую сделать это.

— Спартак, мож, ну их? — обеспокоенно говорит за спиной Соловьёв.

Поздно.

Обоих с лица земли сотру.

И плевать мне на этот испуганный бабский взгляд за хилой спиной.

Герой какой! Собой закрывает!

Надолго не закроет. Его – изобью, а её… Придумаю, что с ней сделать.

Хочу хватануть пацана за майку, но из бара выходит настоящая толпа. Спасает их. А те как крысы и сбегают.

Нахрен лез вообще, если постоять за себя не может?

— У-у, цыпочка убежала.

— Догнать?

Хочу.

Схватить за тёмные волосы, хорошенько встряхнуть. А потом намотать на кулак. И трахнуть её на глазах у того паренька. Чтобы меньше храбрилась и в следующий раз думала, прежде чем алкашкой в глаза плескаться.

— Забей, — несмотря на своё желание, говорю. Стираю с подбородка остатки рома. — Но если ещё раз увижу…