Я знаю ваш счастливый конец

Пролог

Я открыла глаза в лесу.

Холодный ветер шевелил полы моего платья — странного, незнакомого, будто сошедшего со страниц старинной книги. Ткань грубая на ощупь, словно домотканое полотно, а цвет… приглушенный, словно выцветший под долгим солнцем. То ли бордовый, то ли глубокий винный. На плечах ощущался холодок, но одновременно с этим возникало ощущение защищенности, словно платье укрывало меня от чего-то неведомого. Голова гудела от обрывочных воспоминаний, словно кто-то играл на расстроенном пианино внутри черепа. Отрывки фраз, обрывки лиц… проклятие, застывшее время, город, где все забыли, кто они на самом деле. Слова эхом отдавались в голове, не давая покоя.

Я медленно поднялась с земли, ощущая под пальцами мягкий, влажный мох и колкие иголки хвои. Запах леса ударил в нос — влажная земля, прелая листва, смола.

Продираясь сквозь цепкие ветви кустарника, я вышла на узкую, заросшую дорогу. И тут… мое дыхание перехватило. Сердце бешено заколотилось в груди, словно маленькая птичка, пойманная в клетку. Прямо передо мной, словно издевательская шутка, возвышался покосившийся дорожный знак. На нем, краской, облупившейся от времени и непогоды, было написано: — Добро пожаловать в Сторибрук.

— Ч-что? Не может быть… — прошептала я, чувствуя, как земля предательски уходит из-под ног. В голове пронеслось отчаянное: — Это ошибка! Этого не может быть! — Это сон? Кошмар? Чей-то жестокий розыгрыш? Как, как я вообще здесь оказалась? Как это возможно?

Я отступила на шаг, в панике оглядываясь вокруг. За спиной — непроглядная чаща леса, мрачная и таинственная, словно декорация к страшной сказке. Впереди — город, словно сошедший со страниц сказки, но какой-то… искаженной, потускневшей, лишенной красок. Город-призрак. Город-тень.

И вдруг, словно разряд молнии пронзил меня насквозь, до самого кончика каждого пальца. Все кусочки разрозненной мозаики, которые раньше казались случайными и бессвязными, начали складываться в единую, ужасающе прекрасную картину. Платье, воспоминания… Знак! Всё!

— Это… это правда? — прошептала я, не веря собственному голосу, касаясь кончиками пальцев шершавых, исписанных букв на знаке. Холодный, обветренный металл под пальцами развеял последние, слабые сомнения. Нет, это не сон. Это не кошмар. Это не розыгрыш. Я действительно здесь. Я — в Сторибруке.

Первая волна — страх. Дикий, животный, парализующий. Хотелось бежать, спрятаться, зарыться в землю и никогда больше не видеть этот проклятый город. Вторая волна — головокружительная эйфория. Я здесь! В Сторибруке! В городе, о котором я столько читала, о котором мечтала! В городе, где живут герои моих любимых сказок! Белоснежка, Прекрасный Принц, Злая Королева… Они все здесь! Это же невероятно! Это безумие!

Я засмеялась в голос, запрокинув голову к серому небу. Смех получился немного истеричным, немного безумным, но в нем была чистая, неподдельная радость. Радость, смешанная с ужасом, но все равно — радость!

Страх сковал меня, парализовал на мгновение. Но затем, постепенно, ему на смену пришло… странное, болезненное принятие. Я здесь, и от этого никуда не деться. И если я здесь, значит, на это есть причина. Значит, я должна что-то сделать.

— Я здесь. — пронеслось в голове, словно откровение. Это было одновременно пугающе и… восхитительно. У меня есть шанс. Шанс все исправить. Шанс увидеть их! Шанс прикоснуться к сказке!

Ноги сами понесли меня вперед. Стряхнув с платья прилипшие листья и собравшись с духом, я сделала первый, твердый шаг к городу. Сердце билось в груди, как сумасшедшее, от предвкушения и волнения. Я иду в Сторибрук!

Узкая, петляющая дорога, словно змея, вела меня все ближе и ближе к моей мечте и моему кошмару. Она вывела меня прямо на главную улицу. И тут… у меня отвисла челюсть. Я не могла поверить своим глазам. Это было… это было так же, как в сериале! Только… немного блекло. Словно кто-то уменьшил яркость и контрастность.

Закусочная Бабушки, с ее неизменным меню, написанным мелом на черной доске. Антикварный магазин мистера Голда, с его загадочной атмосферой и пыльными сокровищами. Все выглядело так же, как в моих воспоминаниях, как на экране телевизора… только мертвым. Безжизненным. Словно декорации к спектаклю, который никогда не начнется.

Люди бродили по улицам, словно тени, словно марионетки, лишенные воли. Пустые, бессмысленные взгляды, бессмысленные, шаблонные разговоры. Они говорили о погоде, о ценах на бензин, о последних новостях по телевизору. Они не помнили. Никто не помнил. Ни сказок, ни волшебства, ни своего настоящего "я".

Я замерла, словно громом пораженная, наблюдая за ними. Вот идет Белоснежка, одетая в униформу школьной учительницы, и что-то оживленно рассказывает Охотнику, который здесь — обычный шериф. Злая Королева, в облике Реджины Миллс, надменно вышагивает по тротуару, излучая власть и холод. Мистер Голд… он все так же таинственен и пугающ, даже в своем обычном костюме.

Внутри поселилось жгучее, сосущее чувство одиночества. Меня здесь никто не ждал. Я — чужая. Я — словно пришелец из другого мира. Но я пришла не для того, чтобы меня ждали. Я пришла, чтобы разбудить их. Чтобы напомнить им, кто они есть на самом деле. Чтобы вернуть им сказку.

Но как? С чего начать?