За 30 минут до смерти

За 30 минут до смерти

     Ночь. Холодный осенний дождь стучит по кирпичу дорог. Неистовый ветер подхватывает тяжелые капли воды и бросает их в окна, кажется, что хрупкое стекло не выдержит столь могучего напора стихии.
     На окраине города, стоят одинокие дома, старые, но сделанные на совесть, они упорно противостоят дождю и ветру, не пропуская их в дом. В одном из них, теплится огонек камина. Пред этим самым камином сидит мужчина, лет сорока пяти, волосы еще не тронула седина и они были темно каштановые, в некогда ясных, полных жизни, цвета безоблачного неба глазах, не отражается ничего, кроме пляшущих языков пламени.
     Он чувствовал ее, он ощущал ее присутствие, он чувствовал это настолько ясно, что замирало сердце. Он видел ее, нет, не глазами, глазами увидеть ее было не возможно, но он видел. Какое то внутреннее чувство подсказывало, что она где то рядом.
     Внезапно все стихло, казалось этот ливень никто и ничто не в силах было остановить, но он затих. Эхо приближающихся шагов раздавалось в гробовой тишине, но и оно затихло.
     — Тридцать минут...
     Это была единственная фраза которую он услышал, и снова гробовая тишина. И снова эхо, но уже отдаляющихся шагов.
     Он глубоко вздохнул, откинулся на мягкую спинку дивана и прикрыл глаза. Значит вот сколько ему осталось, что же, сорок пять лет не такой уж и большой срок, но и не маленький, он пережил много за свою жизнь, были моменты веселья и грусти, он ощущал радость жизни, и печаль утраты, он жил полной жизнью, ему не о чем было жалеть.
     Значит тридцать минут, тридцать минут и смерть. Возможно кто то из людей начал бы паниковать, кто то плакать, биться в истерике, кто то попытался бы закончить свои дела, кто поговорить с близкими, в последний раз... Но он не делал ничего, просто сидел, смирившись с судьбой, принимая неизбежность.
     Снова пошел дождь, он медленно но упорно набирал силу. От завываний ветра кровь стыла в жилах, но он уже не обращал внимание на буйство стихии. Вот, за окном раздался стук копыт, пара лошадей упорно преодолевала стену дождя, неся карету в неизвестность, мигание фонарей не выдерживающих напряжение... Он не обращал внимание ни на что, кроме монотонного тиканья часов, осталось меньше минуты...
     Сорок пять секунд...
     Сорок...
     Двадцать две...
     Тринадцать...
     Семь...
     Две...
     Одна...

     — Ахахахаха!!! Глупец! Тебе никогда не понять великих замыслов!
     Ночь. Холодный осенний дождь стучит по кирпичу дорог. Неистовый ветер подхватывает тяжелые капли воды и бросает их в окна, кажется, что хрупкое стекло не выдержит столь могучего напора стихии.
     На окраине города, стоят одинокие дома, старые, но сделанные на совесть, они упорно противостоят дождю и ветру, не пропуская их в дом. В одном из них, теплится огонек камина. Пред этим самым камином сидит мужчина, лет сорока пяти, волосы еще не тронула седина и они были темно каштановые, в ясных, полных жизни, цвета безоблачного неба глазах, отражаются пляшущие языки пламени. А по щеке, медленно, как бы дразня неистовство дождя, катится слеза...