За гранью запрета

Глава 1. Кира

Тяжелые капли дождя срываются с неба.

Поднимаю глаза.

Сейчас ливанет!

Стон срывается с губ. Вот что значит проигнорировать прогнозы синоптиков и самонадеянно не взять с собой зонт.

Капля за каплей. На хлопковой блузке расплываются мокрые пятна. Нужно бежать, пока не промокла насквозь.

Срываюсь, бегу, но выглядит это неуклюже и жалко на десятисантиметровых каблуках в черной облегающей юбке. Мельтешу.

До стеклянных дверей остаются считанные метры, когда небо разверзается окончательно. Льет как из ведра.

Несусь, не разбирая дороги, прикрывая голову кожаной папкой, поскальзываюсь, лишь чудом не падаю на асфальт.

Вдруг словно из ниоткуда возникает черная «BMW». Резкий визг тормозов. Машина, уходя от лобового удара, замирает в полуметре от меня, вздыбив веер брызг.

Водяная стена из-под колес накрывает меня с головы до ног. Застываю в немом оцепенении.

За стеклом — брюнет лет тридцати. Его полные угрозы глаза впиваются в меня, испепеляя. Секунда — и он снова жмет на газ, исчезая за поворотом.

— Мудак! — выкрикиваю я в пустоту.

Вот уж действительно дерьмовое утро. Проспала. Отключили горячую воду. Пропалила утюгом любимую блузку. Сестра ушла в моих «походных» туфлях.

Вернусь домой — придушу эту мелкую гадину!

Наконец забегаю под крышу.

Вода бежит по лицу. Блузка, юбка насквозь промокли. Достаю из сумки бумажный платок. Промокаю влагу с кожи, с волос.

Раскат грома. Начинается град.

Застыв, смотрю, как белые льдинки с грохотом разбиваются об асфальт.

Ежусь. Становится зябко. Опускаю взгляд…

Твою ж мать.

Блузка прилипла к телу, откровенно обрисовывая каждый изгиб. Соски, затвердев, выпирают сквозь тонкую, почти невесомую ткань. Бесплатный стриптиз для желающих.

Обнимаю себя.

Захожу в вестибюль. Подхожу к лифту. Жму кнопку… В ответ тишина. Жму еще. Безрезультатно. Издаю раздраженный рык и направляюсь к мраморной лестнице.

Глаза скользят по информационной панели… «Партнер». Четвертый… и пятый этаж.

И куда мне?

Устремляюсь вверх, мысленно поминая всеми «добрыми» свою начальницу, которая отправила меня в офис к своему мужу — вручить какие-то архиважные документы.

Вот же вляпалась с руководителем! Нашла работенку. Хотя выбор, прямо скажем, был невелик…

Я учусь на пятом курсе очного отделения, но жизнь распорядилась так, что деньги понадобились срочно.

После трагической гибели отца, когда наше финансовое положение рухнуло в одночасье. Это случилось полгода назад.

В тот роковой день он не справился с управлением нашей старенькой «Киа» — и на полном ходу врезался в фуру.

Высокая скорость, скользкий асфальт… Не оставили шансов.

В машине с ним были еще двое — тетя Полина, его родная сестра, и ее муж, дядя Андрей.

У семейной пары осталась дочь — моя сестра Алиса. Через два месяца ей исполнится восемнадцать.

Характер у юной особы и раньше был непростой, а теперь она словно бомба замедленного действия. Где рванет — неизвестно.

Мы с мамой живем как на пороховой бочке, в постоянном ожидании очередного сюрприза от нашей неугомонной Алисы.

Недавно она устроила настоящий переполох в школьном туалете, запустив три петарды, и, как вишенка на торте, выбросила рюкзак одноклассника в окно с третьего этажа. Причина проста до цинизма: юноша отказался поделиться с ней домашним заданием.

Что с ней делать? Ума не приложу.

Маме и так нелегко тянуть расходы на мою учебу, а тут еще и возмещение ущерба от Алисиных выходок, которых с каждым днем становится больше.

Вот я и решила найти работу, чтобы хоть как-то облегчить ее ношу.

В аудиторскую компанию «А-фин Консалтинг» на должность секретаря я попала на удивление просто. Увидев в соцсети вакансию, не раздумывая, нажала «Откликнуться».

Ответ пришел почти мгновенно.

Уже тогда стоило насторожиться, но радость затмила голос здравого смысла.

Собеседование длилось от силы минут пять. Мой будущий руководитель, окинув меня беглым, презрительным взглядом, бросила: «Подходишь. Завтра жду в девять» — и выпорхнула из кабинета.

Я еще минут пять сидела в полном ступоре, не зная, что делать дальше.

Осознание, во что я вляпалась, пришло позже. Моя начальница — стервозная дрянь, и это не субъективное мнение, а общеколлективный диагноз.

Пятый этаж. Я на месте…

Открываю дверь, захожу, цокая каблуками по мраморной плитке. Взгляд цепляется за стойку ресепшн, где, нахмурив брови, сидит блондинка лет тридцати и с напряженным видом о чем-то беседует по телефону.

— Добрый день! У меня документы для Александра Романовича. Я могу его видеть?