За спиной.

1. Столкновение.

Лондон, Министерство Магии, Отдел Тайн

Оливия Дуглас никогда не думала, что вернётся в Лондон.

Она стояла в центре главного атриума Министерства, задрав голову к потолку, и чувствовала себя муравьём. Магический транспорт сновал туда-сюда — волшебники в мантиях разного цвета, домовые эльфы с кипами бумаг, несколько авроров в форменных плащах. В воздухе пахло озоном и чем-то старым — может быть, самой магией, которая пропитала эти стены ещё до её рождения.

Двадцать лет. Целая жизнь.

Она покинула этот город почти двадцать лет назад — маленькой девочкой, которая не понимала, почему родители так спешно собирают чемоданы. Тогда ей казалось, что это просто приключение. Новая Зеландия, далёкая и зелёная, встретила их солнцем и тишиной. Никаких тёмных лордов, никаких войн, никакой магии, о которой приходится молчать перед соседями-магглами.

Только океан. Только свобода.

Но сейчас она стояла здесь, и сердце колотилось где-то у горла. В руке был зажат пергамент с назначением — заместитель начальника Отдела Тайн. Не та должность, на которую она рассчитывала, но для двадцати пяти лет — вполне достойно.

Она сделала шаг к каминной сети, достала горсть летучего пороха из кожаного мешочка, висевшего на поясе.

Пламя вспыхнуло изумрудом, и мир вокруг завертелся.

Квартира оказалась лучше, чем она ожидала.

Две комнаты, высокие потолки, вид на крыши Лондона. Министерство не скупилось для тех, кого переманивало из других стран. Оливия обошла гостиную, провела пальцем по корешкам книг на полке — кто-то позаботился даже о небольшой библиотеке. В основном старые фолианты по истории магии, несколько справочников, пара романов. На одном из корешков блеснуло едва заметное защитное заклинание — от читателей, у кого руки не туда лезут.

— Мило, — пробормотала она себе под нос, задержавшись у окна.

На столе лежала папка с её новым назначением, перевязанная малиновой лентой. Оливия открыла её, пробежала глазами знакомые строки. Заместитель начальника Отдела Тайн. Подпись министра уже стояла — размашистая, с золотым оттиском печати.

Жаль только, что начальника убили, а преемника не подготовили.

Оливия вздохнула и выглянула в окно. Лондон встречал её серым небом и мелким дождём. Не Веллингтон, конечно. Но в этом было что-то своё — величественное, древнее, настоящее. Камни здесь помнили магию, которой не было в Новой Зеландии. Камни здесь дышали историей.

Платье она выбирала долго.

Слишком долго для простой встречи с подругой по переписке, но Оливия не могла заставить себя остановиться. Синее? Чёрное? Слишком откровенное? Слишком скучное?

Она стояла перед зеркалом в своей новой спальне, перебирая вешалки. Окна выходили на тихую улицу — внизу изредка проходили магглы, не подозревая, что этажом выше волшебница мучается выбором наряда.

— Да что со мной не так? — спросила она своё отражение.

Отражение не ответило. Только карие глаза смотрели устало и немного тревожно. Сказалась бессонница последних дней — переезд, новая работа, старые кошмары, которые вернулись с удвоенной силой.

Она всё же выбрала тёмно-зелёное платье — под цвет мантии Слизерина, хотя сама никогда не понимала этой фанатской привязанности к цветам факультетов. В Хогвартс она не поступала, училась в австралийской школе магии, где традиции были совсем иными. Накинула короткую кожаную куртку — маггловскую, но удобную, — поправила волосы, заколола их серебряной заколкой с небольшим защитным амулетом и выбежала за дверь.

Опоздала. Как обычно.

Лондон ночью был прекрасен.

Оливия шла по мостовой, крутила головой, рассматривая старые здания с высокими окнами и коваными решётками. В Сиднее не было такой архитектуры. Там всё дышало жарой и пляжами, здесь — историей и магией, которую не скрыть даже от магглов. Каждый камень, каждый фонарь, каждая кованая деталь на балконах — всё это хранило чью-то память.

Она засмотрелась на витражи паба — цветные стёкла складывались в картину охоты на единорога, старинную, явно магическую — и не заметила мужчину.

Врезалась. В прямом смысле слова — всем телом, щекой о его лопатку. Ткань его пальто оказалась слегка колючей, шерстяной, с едва уловимым запахом чего-то знакомого.

— Ох, чёрт… — выдохнула она, отшатываясь.

Он обернулся.

Оливия замерла.

Серые глаза. Холодные, стальные, но почему-то — живые. Не такие, как у всех. Блондин. Высокий. На голову выше неё. Дорогой костюм, идеально сидящий на плечах. И взгляд, который, кажется, видел её насквозь.

В воздухе между ними что-то дрогнуло — едва заметное магическое колебание. Оливия не была уверена, почувствовал ли он то же самое.

— Извините, — пробормотала она, опуская глаза, и скользнула внутрь бара, оставляя его стоять на тротуаре.

Сердце колотилось где-то в горле.

Только не думай о нём. Ты пришла не ради этого.

Она сидела у барной стойки уже полчаса.

Вино было терпким — красное, магическое, с лёгким привкусом корицы. Музыка — громкой, маггловской, какой-то безликой. Подруги всё ещё не было.

Оливия проверила телефон — маггловский, для внешнего мира. Ни сообщений. Ни звонков.

Ну конечно.

Она сделала последний глоток, поставила бокал на стойку, расправила юбку и направилась к выходу. И снова — столкновение. И снова с тем же самым мужчиной.

Пятно от её бокала расплывалось по его груди тёмным, почти чёрным кругом.

— Вот чёрт, простите… Простите, я не смотрела куда иду.

Она почти молила, чтобы он просто кивнул и ушёл. Но он стоял. Смотрел. И молчал.

— Ничего страшного, — его голос оказался низким, чуть хрипловатым. Спокойным.

— Позвольте я куплю вам новый напиток? Что это было? — Оливия уже махала бармену, чувствуя, как щёки заливает краской.