Заберу тебя у отца

Глава 1

Софи

- Твой отец не прибьет меня, а, Софа?

Димка с соседнего потока смотрит с хорошо знакомым прищуром, склонившись надо мной, замершей у дверей подъезда. Вот как подловил-то?! Я же ему наврала, что после пар не домой…

- За тупость не бьют, Свистунов. Хотя я бы тебя треснула.

Полная нижняя губа Димки изгибается, когда парень с довольной улыбкой втягивает носом воздух. Вот отчего он так доволен, а? Я же ему прямым текстом сказала… Ну, то есть, послала.

- Да ладно, Софа. Я ж вас, девчонок, знаю. Сперва «не хочу в кино, не пойду в кафе», а потом оказывается, что надо было просто быть напористее. Ну, так что на счет завтра? Ты, я, макдак?

- Лучше давай так: ты, я, а между нами мой фак, - тут же выстреливаю неприличным жестом, и парень недовольно отодвигается от меня прочь, - серьезно, Дим, я тебе еще в первый раз сказала – мне не интересно. Я с таким бабником, как ты, и на одном поле… Кхм. В общем, ты не в моем вкусе. Правда.

Господи, ну что за зрелище. Никогда не устану любоваться, как самоуверенность слой за слоем стекает с парня, считающим себя неотразимой мечтой для любой половозрелой гетеро-самки. Вот серьезно, с чего вдруг Димка взял, что если он высокий брюнет с ровными зубами и какими-то греховно-пухлыми губами, а достаток его семьи позволяет передвигаться на собственной «шкоде», то все непременно хотят с ним встречаться?! А если не хотят – то просто выеживаются, набивая себе цену!

Димка растерянно смахивает со лба темную челку, и быстро берет себя в руки. Стукает ладонями по широким карманам модной толстовки, достает ключи от машины, и одним нажатием заставляет белую «шкоду» мигнуть нам фарами.

- Пф. Что ж, пиши, как надоест корчить из себя недотрогу.

Я лишь закатываю глаза, и радуюсь, что Димка без проблем уезжает с моего двора, не пытаясь продолжить добиться «положенного» внимания. Надо же, как все интересно вышло – раньше он и взгляда на меня не обращал, но стоило на его заигрывания перед другими студентами ответить твердым отказом, как в тот же день приехал! И это еще говорят, что у девушек с логическим мышлением беда…

Я поправляю учебную сумку, бросая взгляд на телефон. Черт, уже половина шестого!

Отец меня убьет.

Я залетаю домой, вспоминая, что папа обещал сегодня приехать с работы пораньше, и просил не опаздывать. Обычно он так делает, когда хочет обсудить что-то важное, а время ограничено. Я знаю, что отцу крайне важен график и полное, вплоть до минуты соблюдение расписания – а потому спешу, ясно зная, чем может грозить опоздание.

Ведь сегодня вечеринка у Аси, куда я просто обязана пойти! И если папа не отпустит…

- Па, я дома! – кричу как можно спокойнее, хотя сердце стучит от быстрого бега у самого горла, - ужасно голодная!

В ответ мне раздается звенящая тишина большой трехкомнатной квартиры с улучшенной планировкой, и я удивленно хмурюсь. Неужели пусто?

- Пап? – еще раз, для проверки, но ответа все также нет, и я едва ли не подпрыгиваю от счастья, - кайф!

Сейчас быстро поем, и можно залипнуть в Нетфликс, или созвониться с Асей по видеосвязи. Как раз хотела обсудить, будет ли на ее вечеринке Димка, чтобы быть готовой к новой атаке проснувшихся чувств парня…

Телефон в прихожей звонит так резко, что я подскакиваю, и быстро снимаю трубку. Кто может в двадцать первом веке трезвонить на домашний?! Только мой отец, желающий убедиться, что я дома!

- У аппарата!

- Софико, детка. Давно вернулась?

- Очень, пап, - не моргнув глазом, вру я, - и, кстати, имею в своем распоряжении все блага современного мира. К примеру, мобильный, чтоб не отрываться от уроков, и не бежать сайгаком через всю квартиру к домашней связи!

Мое ворчание, как всегда, остается незамеченным. Отец точно будет продолжать звонки на домашний – потому что «знать не знает, где я шляюсь со своим мобильником». А тут, все, как на ладони – дома сижу, ни во что не вляпываюсь…

- Для той, кто несся через всю квартиру, ты сняла трубку чересчур быстро, - хмыкает папа, и тут же переходит на деловой тон, - слушай, Софико, сейчас к нам должен зайти дядя…

- Па, мне двадцать! Ну какой, к черту, дядя!

- Не перебивай! Ладно, не дядя… Ммм… дядя Роб. В общем, зайдет дядя Роб, и ему нужно будет отдать документы на моем столе. Забыл утром захватить на работу. Справишься?

- Что, правда? - наматываю «кудрявый» шнур на палец, нарочно растягивая гласные на манер дебиловатой речи, - взять пару бумажек, и передать их через дверь мужику? Ох, полковник Березнев – боюсь, я что-нибудь напортачу!

- Так, завязывай с выступлениями! Это важные бумаги, и очень ответственное задание! И, кстати, не мужик – а дядя Роб! Ты все поняла? Так что, я могу на тебя положиться?

С тяжелым вздохом приходится заверить отца, что я непременно справлюсь, и все выполню точно по инструкции. Кажется, даже через десять лет папа будет считать меня не способной ни на что девчонкой – которая почему-то уже не плетет по две косички, и мажет губы матовой помадой на учебу.

Может, стоит сказать ему, что его коллеги по работе давно не смотрятся для меня «взрослыми дядями», а перешли в разряд мужчин? Умных и интересных, и, хоть и не годящихся для походов на вечеринки, но все-таки мужчин.

В задумчивости от того, как побагровело бы от этих слов лицо полковника Александра Березнева, я стягиваю учебную сумку, и иду в свою комнату. Мне хочется поскорее переодеться в любимый домашний свитер с пушистым узором двух свернувшихся котиков – голубого и розового, с ушами-сердечками. Слишком официальная одежда для университета – закон нашей завкафедры, которая обожает на ученицах юбки по колено и белые блузки. Но дома я предпочитаю уют, пусть даже на кофте есть два неотстирывающихся пятнышка…

В дверь звонят, и приходится быстро бежать в прихожую, удивляясь расторопности «дяди». Я думала, что хоть поесть и переодеться с института успею – а он вот уже, стоит за дверью…