Забытая любовь

Глава 2. Трещины, каторые не заработают.

Два дня назад всё выглядело как обычное утро. Было чуть холодновато, а поспать так и не получилось — мысли не отпускали. Я встала раньше всех, приготовила завтрак, стараясь отвлечь себя заботами. После еды надела куртку и пошла в магазин за соком — без него, как ни странно, день казался неполным. Маленькая привычка, что придавала смысл обыденности, хоть немного возвращала спокойствие.К обеду к нам снова приехал дядя с семьёй. И, конечно, он был с ними.
Стоило лишь увидеть его, как всё, что я пыталась спрятать глубоко, поднялось на поверхность. Боль внутри росла, будто кто-то заново открыл старую рану. Сколько времени прошло, а одно его присутствие всё ещё умеет рушить моё спокойствие.Я поделилась этим с двоюродной сестрой — самой близкой, той, что знает меня лучше всех. Она выслушала, не перебивая, просто обняла и сказала тихо: «Пройдёт... Главное, не вини себя».
Мне хотелось верить. Хотелось, но не верилось.На ночь семья дяди осталась у нас. Дети смеялись, тётя хлопотала на кухне, дом наполнился запахом выпечки и разговоров. Только дядя и тот, кто когда-то разбил мне сердце, уехали домой раньше. Он ушёл так же внезапно, как когда-то из моей жизни, оставив после себя ту же пустоту, ту же тонкую паутинку боли, которую я так старалась разорвать.Я люблю этого дядю, люблю и его жену — она мне почти как родная сестра. Но каждый раз, когда их дом становится мостом к прошлому, я чувствую, что старые трещины в душе снова начинают кровоточить.