Загранье

Файл "События 01"

Я стою у подъезда и переминаюсь с ноги на ногу, не решаясь зайти. Хотя проблем с этим нет: от домофона давно одно лишь название, а дверь настолько раскурочена, что уже ни в жизнь не закроется, и потому висит на ржавых петлях, впуская в дом морозный ночной воздух января.

Мне холодно и надо торопиться. Но однажды я уже пришёл внутрь, не подумав – напоролся на нож и еле унёс ноги. Тут обирается всякое швальё, эдакие тролли под мостом. Знают, что найдётся путник, с которого можно взять плату. Знают – а потому возьмут.

Встреча назначена на это время. У меня достаточно крупный подарок для Домового, чтобы тот отправил куда нужно – без эксцессов. Но всё же появляться в самый последний момент, в таком часу, это глупо. Они уже там, ждут – я чувствую. Метка, выжженная на кисти, жжёт, хотя умом я и понимаю, что ТУТ этого быть не может. И всё же, всё же… неприятные ощущения не оставляют.

Что ж – поправляю лямку рюкзака и делаю первый шаг по замёрзшей лестнице старой хрущёвки, к тёмному провалу приоткрытой двери.

Пугливо заглядываю внутрь. Осматриваюсь. Света почти нет. Из всего освещения – тусклая качающаяся лампочка. Чёрт, но ведь живут же тут люди, в самом деле. Неужели им каждый раз приходится проходить через такое?!

Я начинаю думать, что пора искать другое место Переноса…

Вздохнув поглубже, ныряю внутрь – здесь почти так же холодно как и на улице. На полу – заледенелые лужи: кажется, здесь не стесняются справлять нужду. На стенах – куча надписей разного рода размера и «красоты». Кто-то просто разукрасил потрескавшуюся штукатурку граффити, а где-то прямо ножом, чтобы наверняка, вырезано: «Суки, верните брата!», или «Мрази, мы вас всех найдём!». С того дня, как я был здесь в прошлый раз, надписей прибавилось. Теперь кто-то клянётся, что найдёт того кто за всем стоит, а ещё написали номер телефона и назвались «Маруся».

Социальная сеть, блин…

Подъезд совсем крохотный – спустя всего шаг я уже поднимаюсь по новой лестнице с невысокими ступеньками, ведущими на первый этаж. То, за чем я здесь – на втором. Но что будет мне стоить этот один лестничный пролёт…

Теперь я уже не выглядываю вкрадчиво – уверенно захожу за угол и замираю, давая под светом полуживой мигающей настенной лампы рассмотреть себя рассевшейся прямо на проходе гопоте. Как и думал, они здесь, собрались на «работу», телохранители хреновы. Таким зверям слабость показывать нельзя – загрызут. К тому же, пути назад нет, мне нужно сдержать слово.

В меня впиваются пять пар глаз. Четыре молодых здоровых парня и одна вусмерть отбитая и, кажется, под кайфом, бабища, настолько распухшая, что и не понять, какого возраста. Все – в рваных спортивках, сидят вокруг разожжённого прямо так, на полу, костра. Если жителям соседних квартир запах гари и доставляет какое-то неудобство, то они предпочитают держать недовольство в себе. Вряд ли за этими ржавыми, покошенными дверьми проживают матёрые мужики, способные дать отпор дворовой швали.

Вот только эти, смотрящие на меня цепкими злыми глазками, не просто шваль. Они – шваль отборная, знающая себе цену. Ведь гопота, обложившая первый этаж гниющего, как старый плод, дома – преграда на пути к Домовому, его личная Стража.

Один из них, сидящий на ступеньке и как будто возвышающийся над остальными, узнаёт меня. Я его – тоже. Марат, тот самый, что пырнул меня тогда ножом.

Ему повезло, что это случилось ДО…

Марат хлопает соседа по плечу, улыбается и встаёт, делая мне шаг навстречу. Другие двое в предвкушении следят за ним, бабища же, хихикая, тянется лапами под куртку к ближайшему пареньку – тот, кажется, не против.

Детина под два метра ростом, сажень в плечах, нависает надо мной так близко, что захоти я, мог бы детально разобрать, что тот ел на ужин – изо рта у Марата дико воняет. Но я не хочу и отчаянно дышу исключительно ртом, держа левую руку на лямке рюкзака. Стою и жду, внешне оставаясь абсолютно спокойным. Это у них тест такой – что-то вроде моральной ломки. Марат стоит и ждёт что я заскулю. Стоит мне проявить слабость – и конец. И я не утрирую – эти ублюдки уже убивали людей просто потому что им было скучно.

Кажется, проходит вечность, когда тест завершается и детина разочарованно причмокивает губами. В попытке всё же вывести меня шмыгает носом и хрипит:

– Здарова. Давай, гони, чё там у тебя. – Он тычет мне за спину, где спрятался старый потёртый рюкзак.

Чёрт, этому переростку лет шестнадцать, от силы. А говорит уже как дед, всю жизнь пыхтевший сигаретами. Пальцы дёргаются, губы трясутся. Похоже, сегодня он не принял ни капли. Видимо, я угадал с «оплатой».

Сняв с плеча рюкзак, медленно, как будто от любого резкого движения пацан набросится на меня, достаю две звякнувшие бутылки. Которые вмиг оказываются в руках Марата, придирчиво и с должным профессионализмом исследующего магазинные этикетки.

Удовлетворившись увиденным, он протягивает «откупные» повеселевшим друзьям и вновь оборачивается ко мне. Буркает, кивая на рюкзак:

– Ещё там чё? Показывай.

Но я уже прячу рюкзак за спиной. Теперь пришло время для нового ритуала, в котором вожаку нужно показать свои клыки, а жертве доказать, что и она может бодаться…