Зайка, ну погоди!

3. Глава третья-Ты кто такой? Давай, до свидания!

Очнулась я не в своей кровати.
Хотя… надо признать — матрас у хозяйки этого ложа просто божественный. Такое ощущение, что позвоночник впервые в жизни сказал: «Спасибо». Наверное, ортопедический. С премией.

Почему у хозяйки? Ну камон, не думаю, что взрослый мужик добровольно выбрал бы себе постель в розовых тонах, с подушками в форме сердечек. Тут либо явная фанатка Барби, либо кто-то очень смелый в плане самовыражения.

Лежать, конечно, приятно… но неплохо бы разобраться: где я, как сюда попала и — важный пункт — что, чёрт возьми, было вчера?!

Сажусь. У ног нахожу тапки в виде розовых зайчиков. Ну конечно. Прекрасно. Мне бы ещё кружку с надписью «Принцесса», чтоб комплект был.

И тут — бам! — по башке падает лавина воспоминаний.
Кухня… мама под кайфом… Дима с фокусами…
Огненный заяц.
С. Языком.

Так. Меня точно чем-то накачали. Только вот чем? Я ж даже воды не пила!
Может, у нас была… групповая галлюцинация? Это вообще бывает?

Вываливаюсь из комнаты, и тут прямо передо мной открывается дверь.
И, ну конечно же, я снова теряю челюсть. Мне бы уже на резинку её повесить, ей-богу.

В дверях — кареглазый красавчик. Ростом под два метра, плечи шире дверного проёма, взгляд с прицелом на уничтожение. На щеке — шрам. Такой… кинематографичный. Сразу видно: парень явно не кабачки в огороде выращивал.
— Налюбовалась? Пройти можно? — выдаёт голос.

И у меня появляется желание кинуть в него тапком. Зайчиком. Из любви к искусству.
— Нет. Ты кто вообще такой?

Прямо тянет добавить: «Ты кто такой? Давай, до свидания!» — но я держусь. Вдруг он тут… главный.

— Дерзкая ты.
О, привет, Тимати. Сколько лет, сколько зим.

— Ладно. Меня зовут Камилла. Я не знаю, где я и как сюда попала.
— Ну… это уже твои проблемы. Разберёшься. А мне пора. Пока, рыжая.

И уходит.
Без объяснений. Без извинений. Даже без «приятно познакомиться».
Вот же… павлин в кедах!

Я разворачиваюсь — иду куда глаза глядят. Лестница. Деревянная. Вниз.
Спускаюсь. И спускаюсь.
И ещё чуть-чуть.
По ощущениям — этажей пять.
Спасибо, что не на чердаке разместили. А то бы сразу с парашютом скинули.

На первом этаже — мама и Дмитрий. Сидят, пьют чай в гостиной, как будто всё в норме.
— Здравствуй, родная. Как ты себя чувствуешь? — спрашивает мама.
— Привет, Мила! Наверное, ты проголодалась? Пойдём завтракать, — добавляет Дмитрий.

Завтракать?! Подожди…
— А… какой сегодня день?
— Понедельник, милая. Ты проспала два дня.

ДВА?! Чёртовых дня?!

— Пошли, я приготовила твой любимый омлет с зелёным луком, — говорит мама.
С такой интонацией, как будто не пересекла портал в магическое безумие, а просто проспала автобус на работу.

Я иду. Потому что на голодный желудок думать — опасно.

Заходим на кухню.
Хотя… кухня — громко сказано. Это скорее зал для приёмов. Огромные окна, стол размером с танцпол. И у стола — женщина. Хлопочет.

Какая-то она… подозрительная. То ли взгляд слишком пронзительный, то ли фартук подозрительно чистый.

— Садись, Мила. Поешь. Потом поговорим, — говорит Дима.
Садимся.
Тишина.
Едим.
Все как-то поглядывают на меня, но молчат.

Омлет — отличный. Бекон — с хрустинкой. Йогурт — клубничный. Ладно, еда у них норм.

Доедаю — и взрываюсь:
— Где мы?! Почему я проспала два дня?! И какого хрена огненный заяц показал мне язык?! Я… я схожу с ума?!

— Нет. Ты здорова. — спокойно говорит Дмитрий.
— Мы в Лиетии. Это наш мир. И теперь — твой тоже. Телепортация забрала много энергии, поэтому ты спала. А заяц… это моя магия. Я — огненный маг. Он выбрал эту форму, чтобы… познакомиться.

Я смотрю на них.
— Вы серьёзно?!
— Мам, ты в какую секту меня втянула? Ты уже квартиру переписала этому магу с оладьями? Что дальше — бегать по лесу в пижамах и славить великого зайца?

— Мила… выйдем в сад. Я покажу тебе моего ресула, — говорит Дима.
Не знаю, кто это, но мне нужен воздух. Срочно.

Выходим.
И я замираю.

Сад — это не сад. Это ботанический космос.
Цветы как из фильмов про аватаров, деревья переливаются цветами, воздух пахнет сладко и живо. Красота… нереальная.

Дмитрий поворачивается ко мне спиной и начинает что-то шептать.

Я уже нервничаю. Может, зря я сюда вышла? У него, между прочим, огненные зайцы на вооружении. Что дальше?

И вот… в воздухе появляется…
ДРАКОН.
Красный. Огромный. Настоящий.

Я — просто плюх — на пятую точку.

А Дима, как будто это кот, а не существо размером с трёхэтажку, подходит и гладит его по шее.

— Теперь ты нам веришь, Мила?

— Д-да… — шепчу.
А внутри всё орёт: НЕТ! НЕТ! ЭТО БРЕД!

Дракон наклоняется ко мне. Медленно. Тянет голову.
Я отползаю.
Врезаюсь в дверь.
Попытка встать — неудачна. Мозг орёт «паника», тело такое: «мы лежим, успокойся».

— Не бойся. Погладь его. Он так здоровается, — говорит Дмитрий.

Ага. У нас во дворе Рекс тоже так здоровается. Только он меньше. И не дышит паром.

Я с трудом поднимаю руку.
Прикасаюсь.
Чешуя. Твёрдая, как броня. А он — фыркает и трётся, как огромная ящерка.

— Райтен, ко мне.

И дракон…
Исчезает. Просто шмяк — и нет. Как будто испарился.

А я сижу на полу и думаю:
Что это за мир?.. И можно ли в нём выжить без антидепрессантов?..