Закатное солнце

Глава III

В офисе царил серый полумрак. За окном медленно падал снег — снова.

Вчерашнее солнце исчезло так быстро, будто и не было вовсе. Словно сон.

В воздухе витало спокойствие: никто никуда не спешил, все были заняты своими делами. Даже я.

Я сидел за компьютером, полностью погружённый в работу — составлял важные документы и почти не отрывался от экрана. Поэтому не сразу заметил, как за моей спиной вырос Брендон.

— Кто это у нас сегодня такой радостный? — прошептал он у самого уха. Я вздрогнул.

— Ты опять подкрадываешься без стука, — проворчал я.

Он положил ладонь мне на плечо и сел рядом.

— Насвистываешь мелодию, улыбаешься… Очевидно: что‑то случилось. Давай, рассказывай, — ухмыльнулся он.

— Ничего не случилось, — ответил я, не отрывая пальцев от клавиатуры.

Брендон приподнял бровь.

— Даже поцелуя в щёку не было?

— Ничего, — повторил я.

Он взглянул на меня испытующе и после короткой паузы произнёс:

— Она, значит, страшненькая?

Я откинулся на спинку кресла и посмотрел ему в глаза:

— Нет. Она нормальная, обычная. Просто прогулка подняла настроение — будто сделал вдох после долгой задержки дыхания. Вот и всё.

Вернулся к монитору.

— Ладно, перегнул палку, извини, — вздохнул он, вставая. — Как прошёл вечер?

— Неплохо, — пожал я плечами; хорошее настроение тут же испарилось. — У меня завал. Давай поговорим позже?

— Как скажешь, — Брендон сунул руки в карманы и ушёл.

Я провёл ладонями по лицу и тихо усмехнулся:

— Дурак.

Не успел я передохнуть от Брендона, как вдруг появилась Милания.

Настойчивость её начинала раздражать. Слишком навязчиво. Слишком не к месту.

— Я вчера делала торт с сыном. Решила принести тебе кусочек, — она поставила небольшой контейнер на мой стол.

— Спасибо, — повернулся к ней и вежливо улыбнулся.

— А что делаешь вечером?

— Думаю, прогуляюсь.

— Может, вместе?

Я вздёрнул бровь. В голове тут же всплыла Лора — сегодня мы снова собирались.

— Нет, — вырвалось у меня резче, чем хотелось. Её улыбка тут же померкла. Я смягчил голос:

— Я хочу побыть наедине с собой.

Она сжала губы и, не сказав больше ни слова, ушла.

— Торт вкусный, — кинула на ходу.

В голове крутилось: почему все так цепляются? Хотелось отстраниться. Не от всех — только не от Лоры. Она казалась тем самым спасательным буйком посреди бескрайнего моря.

Я быстро собрался. Взглянул на часы — кофейня вот-вот должна была закрыться.

Выбежал из офиса и направился к ней.

Немного опоздал.

— Я думала, ты не придёшь, — мягко улыбнулась она.

— Прости. День выдался суматошный.

— С тебя вкусный чай.

— Хорошо, — я улыбнулся в ответ. И внутри — будто что-то защипало.

— Куда идём?

— Сейчас узнаешь, — сказал я, и мы вместе направились туда, куда я давно хотел сам сходить.

Перед нами открылся небольшой ресторан с тёплой ламповой атмосферой. Запах розмарина, свежего базилика и запечённых томатов щекотал нос, а где-то в глубине чувствовались сыр и хруст корочки хлеба. Италия была здесь — во всём, вплоть до воздуха.

— Итальянская кухня? — в её взгляде читалось лёгкое удивление.

— Да, — усмехнулся я, не отводя взгляда от фасада. — Как человек с корнями оттуда, но так ни разу и не побывавший, я просто обязан посетить это место.

Мы зашли внутрь. Администратор проводил нас к столику у окна. Внезапно в голове вспыхнуло воспоминание, но я тут же оттолкнул его и машинально сжал челюсти.

На фоне играла традиционная музыка, официанты были одеты в классическом итальянском стиле — всё здесь передавало дух страны.

— Хочу послушать историю о твоей семье. Как так вышло, что… — она чуть замедлилась.

— Что я не был там? — я перевёл взгляд на Лору. Она смотрела внимательно, с неподдельным интересом.

— Моя мама родом из Италии. До подросткового возраста она жила там, но однажды к ним приехал ученик по обмену — им оказался мой отец.

— Твои родители вместе со школьных лет? — удивилась она.

— Были, — тихо произнёс я, отводя взгляд.

— Прости… А что случилось?

Я моргнул, словно отгоняя воспоминание.

— Папа умер два года назад.

Я опустил взгляд на свои руки.

— Кристер… прости, пожалуйста. Это было некрасиво с моей стороны, — она положила ладонь на мою. Я посмотрел на неё.

— Всё в порядке. Просто… воспоминания, — слабо улыбнулся я.

— Давай сменим тему, — сказала она чуть тише.

— Мама уехала с отцом в Норвегию. Можно сказать, сбежала из дома. — Я улыбнулся, а Лора просто смотрела, ожидая продолжения.

— По рассказам родителей, бабушка долго злилась, но потом смирилась. Мы ездили туда, когда мне был год, но сам понимаешь — в таком возрасте мало что запоминается. С тех пор я там больше не был.

— Хотел бы вернуться? — тихо спросила Лора.

— Да. Мама выросла во Флоренции. Она рассказывала, как по утрам узкие улочки наполняет аромат свежего кофе и выпечки, а к полудню тёплый ветер, пропитанный шалфеем, доносится из садов на холмах. Она говорила про красоту старых кирпичных фасадов, зеркальный блеск Арно и звон колоколов соборов. Я хочу прочувствовать это своими глазами и носом.

Лора задумчиво кивнула:

— Это должно быть волшебно.

— Очень, — согласился я.

Мы заказали еду, чай и десерт. Болтали без остановки.

В какой-то момент я замолчал — поймал себя на том, что внутри, сквозь привычную черствость, пробивается что-то тёплое. Почти забытое. И удивительно живое.

Позже мы решили пройтись — я вызвался проводить Лору до дома.

— Спасибо тебе за вечер, — она скромно улыбнулась.

— И тебе спасибо, — ответил я, и наши взгляды встретились.

Краем глаза заметил, как она тянет ко мне руку. Усмехнувшись, протянул свою навстречу.

— Завтра с утра — за кофе. Как обычно?

— Да, — коротко кивнул я.

Попрощавшись, я просто пошёл, не выбирая направления. Ноги будто сами вели. И к моему удивлению — привели туда.