Туман висел над городом, как тяжёлое одеяло, скрывая узкие улочки и высокие башни, чьи крыши терялись в сумраке. Камни мостовой были холодны и скользки от вечной сырости, а каждый шаг отзывался глухим эхом — словно сама тьма шептала Море свое древнее предупреждение.
Мора шел один. Его плащ был черен, почти сливаясь с ночью, и развевался за ним, будто живой. Лицо скрывал капюшон, но глаза, светящиеся холодным изумрудным светом, вырезали тьму, острые и внимательные, как охотничьи когти.
Он не был героем сказок. Он был странником границ, где люди переставали говорить вслух о том, что скрывается в тенях. Его меч, длинный и узкий, казался частью самого Моры — холодный, смертельно точный, с клинком, что впитал в себя страх и кровь.
Мора шёл по пустым улицам, слушая шепот ветра, треск старых дверей и скрежет рычагов башенных часов. В этом городе каждый звук имел цену, а каждый взгляд мог стать последним. Он знал это. И он шел дальше, ибо ночь ждала его, как старая подруга, а тени — как враги, что знают его имя.
Мора не искал славы. Он искал лишь то, что люди боялись называть. И где-то в глубине готических улиц он почувствовал, что сегодня ночь не отпустит его просто так.
Отредактировано: 02.12.2025