Замуж после развода

Глава 5

Утро после той безумной ночи тянулось невыносимо медленно. Я проснулась с гудящей головой, тело ныло, словно после изнурительной тренировки, а губы саднили от поцелуев Максима. Его вкус — виски и мускус — въелся в кожу, не уходил даже после трех душей.

Кирилл еще спал, а я сидела на кухне с чашкой остывшего чая, уставившись в стену.

Что я наделала?

Позволила ему целовать меня, трогать, чуть не сдалась в темном углу. И самое страшное — тело до сих пор отзывалось предательской дрожью при воспоминании о его руках на моей талии, о твердости его желания, прижатого ко мне.

«Это был порыв. Ошибка. Никогда больше», — повторяла я про себя мантру, но мысли возвращались к его глазам, к тому, как он смотрел на меня — не как на трофей, а как на равную, которую хочется завоевать.

Два дня спустя я стояла перед зеркалом, готовясь к благотворительному вечеру. Темно-синий костюм обтягивал фигуру идеально. Волосы в строгом пучке, макияж минимальный, губы в нюдовом тоне, чтобы не напоминать о той алой помаде, что размазалась под его губами. Сегодня я — профессионал.

Работа спасала. Она заглушала эхо хриплого «хочу тебя прямо сейчас», его пальцы, скользнувшие под платье.

Я курировала вечер в одном из самых роскошных залов города: хрустальные люстры искрились, джаз лился мягко, гости в смокингах и платьях изображали филантропов. Я носилась между волонтерами, проверяла кейтеринг, рассадку — все, лишь бы не думать.

И тут увидела его. Сердце ухнуло в пятки, предательски екнуло.

Максим Зарубин стоял у входа, в черном костюме, что сидел на нем как вторая кожа, подчеркивая широкие плечи и узкие бедра. Рядом — шикарная блондинка в платье с декольте до пупка, ее рука на его локте, как клеймо собственности. Она хохотала слишком громко, ее глаза скользили по залу с презрением. Идеальная картинка: король и его игрушка.

Я замерла, воспоминания нахлынули: его губы на моей шее, стон, что вырвался у меня против воли, его твердый член, тершийся о бедро. Нет. Он — тот же Сергей. Покупает женщин, меняет их как перчатки.

Брезгливо отвернулась, но поздно — он заметил меня. Удивление в его взгляде сменилось голодом, тем самым, что я видела в коридоре два дня назад. Он отцепил блондинку и пошел прямо ко мне, уверенной походкой хищника.

Я сжалась внутри, надела маску: холодный взгляд, ровная осанка.

«Не подходи ближе».

— Вы здесь? — произнес он тихо, но с той же властной интонацией. — Что вы здесь делаете?

Его глаза скользнули по мне — жадно, оценивающе, задержавшись на губах, на шее. Я почувствовала жар внизу живота, вспомнила, как он целовал меня, как чуть не сорвал платье.

— Курирую это мероприятие, господин Зарубин, — мой голос был сухим, отточенным, словно лезвие. Никаких эмоций и лишних слов. — Я менеджер агентства «Счастливый день». Моя задача — обеспечить безупречное проведение вечера. Чем я могу вам помочь? — Я даже не потрудилась поднять уголки губ в вежливой улыбке.

Он усмехнулся и шагнул ближе — слишком близко. Запах его одеколона ударил в ноздри.

— Помочь? — переспросил так тихо, что услышала только я. — Ты знаешь, чем. Этот вечер только начался. Позволь завершить то, что мы начали.

Сердце заколотилось. Его слова — вызов, обещание. Я представила: его руки снова на мне, здесь, среди этих напыщенных гостей, под приглушенным джазом. Тело отозвалось спазмом желания, но разум закричал:

«Нет! Он с другой. Все тот же бабник».

И тут же сбоку раздался визгливый голос. Блондинка подлетела, вцепилась в его руку, ее силиконовые губы искривились в ярости.

— Максим, дорогой, кто это? — окинула меня взглядом, полным яда. — Вы знакомы? Одна из твоих поклонниц?

Она прижалась к нему грудью, метя территорию. Максим раздраженно стряхнул ее руку, но не резко — привычно, будто избавлялся от назойливой мухи. Он покраснел слегка, пробормотал:

— Оксана, хватит. Это организатор мероприятия. Арина, — прочитал имя не моем бейдже. — Серьезный человек.

Серьезный? После того, как чуть не трахнул меня на приеме? Я фыркнула про себя, гнев перекрыл возбуждение. Вот он, настоящий Зарубин: окружен пустышками, смущается, но не прогоняет. Такой же, как Сергей — бабник с деньгами и комплексом собственника.

— Шампанского для вас и вашей спутницы, господин Зарубин, — отрезала я холодно, кивнув в сторону официанта. — Простите, у меня работа.

Повернулась спиной, чувствуя его взгляд на ягодицах. Шагнула прочь, игнорируя жар кожи.

Он не догнал — хорошо. Но весь вечер его присутствие жгло спину: то мелькнет в толпе, то поймаю взгляд через зал — темный, обещающий. Блондинка висла на нем, но он смотрел только на меня.