Заноза для неспящего принца

10. Магистр Дозоров

Лорд Саймон Дэйр

- Саймон, вставай сейчас же! – громкий окрик бьет по ушам. Не размыкая глаз пытаюсь натянуть одеяло на голову.

- Проклятье дроконьих блох тебе в задницу, - бормочу еле слышно. – Дайте ёще поспать минут шестьсот-восемьсот...

Воздух вибрирует, концентрируя энергию, и надо мной словно прорывается потолок. На гудящую голову с шумом льётся поток ледяной воды.

- Эй, холодно же! – вихрем подрываюсь с намокшей постели и дрожа от холода прыгаю, пытаясь вытряхнуть воду из ушей. Каждый прыжок отдаёт чугунным ударом по мозгу, но это лучше, чем стоять и обтекать. – За что?

Отец стоит посреди комнаты, гневно скрестив руки. Дышит так тяжело, что орден семерых подрагивает на его груди, чёрный капюшон сброшен.

Мне, конечно, до его мощи далеко, но я тоже не конченный. С трудом сдерживаюсь, чтобы не послать в его сторону отработанным движением файербол.

Отец, скорее всего, отобьет магическую атаку, а у меня будут проблемы.

Выбираю дипломатический путь решения проблемы.

- Не смей так со мной! – Хриплю, наставив на него палец. На полноценный крик нет сил. – У меня было ночное дежурство, я устал!

Говорить трудно, зубы стучат.

- Знаю твои дежурства. – Отец слегка склоняет бритую голову, смотрит на меня из-под насупленных бровей. Глаза недобро мерцают. – Я вынужден был использовать на тебя заклинание Аква-бушет, словно в Империи избыток магической энергии!

- Мог сэкономить его для тушения пожара или напоить людей в засуху! –Трясясь, как лист, пытаюсь закутаться в одеяло, и тут же отбрасываю его – оно тоже промокло насквозь. – Чёрт, что здесь есть сухого?

Бросаюсь к белому плащу, небрежно брошенному на стул, пытаюсь набросить его на себя, и тут же брезгливо отдёргиваю руку.

- Тфу, что это за слюни тролля! Впрочем, плевать!

Накидываю плащ, измазанный липкой грязью, и, выбрав место посуше, сажусь по-турецки на пол. Пытаюсь согреться.

- Мой единственный сын... Тусовщик хренов и мой позор! – Гневные вибрации в голосе отца не предвещают ничего хорошего. – Чем ты занимался вчера, бездельник?

Я не могу ни слова вставить. Отец продолжает орать – выплёвывает фразы быстро и яростно, но я не понимаю их смысл. Что толку оправдываться и рассказывать о том, что был тяжёлый день. Сначала ведьма магсеть порвала, потом у Свена был День рождения. Он всё равно не поймёт.

Мой отец – Верховный Инквизитор. Безжалостная машина, а не человек.

Как же задолбал!

- ... Окружил себя такими же бездельниками. Мне стыдно людям в глаза смотреть. Я должен всем трактирщикам этого города...

Это бесчеловечно, пытать нотациями непротрезвевший организм. Невольно придерживаю раскалывающуюся голову.

Как пить хочется... Так обидно, столько воды вокруг и ни капли в рот не попало.

- Мне надоело, - Продолжает сотрясать воздух отец. – И это мой сын?! Поз-з-з-з-з-орище!

Звенящее слово, разрывает воздух. Влетает в мозг, терзая его.

Когда он заткнётся?!

С трудом разлепляю опухший глаз. Свет бьет по зрению беспощадно, будто мне зарядили в глаз мелкой дробью.

Прикрываю лицо ладонью и хрипло рычу ругательства.

- Ты поговори мне ещё... Сраный бездельник! На меня смотри!

- Пап, сделай ещё аква-бушет. – Зажмурившись, смачно зеваю. – В стаканчик, пожалуйста. Глоток водички, и я готов буду к диалогу.

На пару секунд отец замолкает, поражённый моей наглостью. А потом стены сотрясаются от грозного рыка.

– Ты охренел вконец?! Запасы магической энергии не бесконечны, чтобы тратить их на тебя!

Ох, уж эти инквизиторские беспощадные замашки. Мне не страшно, мне хочется пить.

- Так не трать энергию на муляж спящего, задолбали народ своими сказками.

Говорю, и прикусываю язык. Что-то меня совсем понесло!

Отец нависает над моей безжизненной тушкой, крепко сжимая кулаки. На виске бьется синяя жилка.

У папаши, кажется, сейчас случится сердечный приступ.

- Не я это придумал, и не мне от этого избавляться, понял? – Шипит отец мне в лицо. – Думаешь мне это нравится? Думаешь, у меня есть лишняя энергия для Спящего?

- Нет, я так не думаю, - вяло соглашаюсь и натягиваю на голову полы плаща, который был когда-то белым.

- Если разрушать легенду, я должен людям предложить взамен другую. У тебя есть варианты?

Мотаю головой из стороны в сторону. Я вообще не понимаю, чего он от меня хочет.

Отец цепко держит меня за плечо, втягивает ноздрями мой перегар и по лицу пробегает гримаса отвращения.

Задерживаю дыхание, чтобы его не провоцировать. Ещё немного, и я выдеру чеку, тогда отца просто порвёт. Великого Инквизитора тяжело вывести из себя, но сегодня мне это удалось.

На моё счастье, от моей персоны отца отвлекает робкий стук в дверь.

- Простите, сир... – молоденькая горничная слегка просовывает нос в комнату. Вроде новенькая. Но мне сегодня так плохо, что даже не интересно, какого размера у нее грудь. – Там к вам литарийский дипломат... У него не назначено, но говорит, что вы его примите.

- Передай, сейчас буду! – Отец набрасывает на голову капюшон, пряча яростно сверкающие глаза. – Приведи себя в порядок и приходи в зал. Пусть видят, что Магистр Дозоров на ногах и честно несёт службу.

Уже взявшись за ручку двери, поворачивается ко мне. Слегка снимает с головы капюшон.

- Клянусь всеми Богами Саймон. Если ты не возьмешься за ум, ты ляжешь в хрустальный гроб вместо Спящего!