Занята мной

Глава 1

Вечер пятницы. Ресторан «Монте-Карло» – модное место с приглушенным светом, белыми скатертями и идеальным обслуживанием. Здесь пахнет дорогим парфюмом и свежей зеленью. Сюда люди приходят, чтобы произвести впечатление. Я пришла, чтобы убедиться, что приложения для знакомств – это не моё.

Напротив сидит Игорь. Менеджер по продажам в компании, торгующей металлопрокатом. Двадцать шесть лет – на два года младше меня. И это чувствуется каждой секундой его присутствия.

Зря я не нашла времени пообщаться с ним по переписке, по фото он показался милым, а теперь сижу и трачу своё время. Но, с другой стороны, чем не повод вкусно поужинать? После встречи, разумеется, не хочу выглядеть тарелочницей, поэтому заказала себе только капучино.

Он рассказывает о своей машине.

– Там кожаный салон, – говорит он, нарезая стейк. – Алькантара. Знаешь, что это?

– Как у итальянских суперкаров, – киваю я, стараясь выглядеть заинтересованной. – Хороший материал. Дорогой.

– Дорогой-то оно дорогой, но оно того стоит. Знаешь, женщины любят, когда мужчина на нормальной тачке. А что у тебя?

Я медленно ставлю белую кружку в блюдце.

«Что у тебя?» – вопрос уровня студента первого курса. Не «чем ты увлекаешься?» Не «какие у тебя цели?» А «на чём ты ездишь?»

– БМВ, – отвечаю коротко. – Год назад купила.

– В кредит?

– Нет, сама.

Он присвистывает:

– Ты, я смотрю, приличных денег зарабатываешь на матрасах.

Я улыбаюсь. Вежливо. Собеседование – вот на что похоже это свидание. Сначала он спросил про работу, затем про зарплату – «ну, просто чтобы понять, не будешь ли ты просить деньги». Потом про квартиру – «своя или ипотека? Потому что у меня ипотека, но я справляюсь». И теперь про машину.

Он боится. Боится, что я окажусь меркантильной – смешно, учитывая, что я зарабатываю почти в три раза больше него. Боится, что я буду клянчить у него деньги. Боится, что я окажусь «не той».

Он, конечно, не говорит об этом напрямую, но всё это легко считывается.

Слишком много страхов у этого… парня. Мужчиной его назвать язык не поворачивается. Хотя на фото он выглядел старше, а в переписке умнее и, в отличие от большинства обитателей приложения, не прислал свой член, вместо привет.

Я смотрю на его руки. Пальцы короткие, заусенцы оторваны. Он волнуется. Почему-то это вызывает у меня раздражение. Мы переписывались всего два вечера, он показался адекватным.

А теперь я сижу здесь и выслушиваю его страхи.

Просто выслушиваю, не пытаюсь доказать, что я какая-то особенная. Не хочу казаться хорошей. Мне это неинтересно.

– Ты красивая, – говорит он, словно делая мне одолжение.

– Спасибо, – отвечаю я. – Знаю.

– И волосы у тебя... огонь. Рыжие. Я таких не видел.

– Это моя визитная карточка, – усмехаюсь я.

У меня первоклассный мастер, проверенный годами.

Игорь смотрит на меня, лихорадочно подбирая тему для продолжения разговора. Мне почти его жаль. Почти.

Я беру кружку и делаю глоток, отводя взгляд в сторону. И тут я замечаю его. Мужчина за столиком у окна. Брюнет. На вид чуть за тридцать. Дорогой пиджак, небрежно закатанные рукава, открывающие запястья с часами «Ролекс». Он сидит с блондинкой. Красивой, надо признать, и ухоженной. Она что-то говорит ему, почти касаясь его руки. Но он смотрит не на неё.

Он меня пожирает взглядом.

Я отвожу взгляд. Щеки начинают гореть. Ещё один кобель. Сидит с девушкой, а глазами раздевает меня. Мужчины – они все одинаковые. Я думала, что за два года отрастила броню, но взгляд незнакомца ее пробивает и заставляет чувствовать себя неуютно.

– Юля? – Игорь наклоняется вперёд. – Ты слушаешь?

– Да, – отвечаю я слишком быстро. – Прости. Устала. День тяжёлый.

– О, я понимаю! – он оживляется. – У меня тоже был тяжёлый день. Клиент – тупой как пробка. Знаешь, такие люди иногда просто бесят. Смотрю на него и думаю: «Как ты вообще живёшь с таким уровнем интеллекта?» Ну, ничего, я его раскусил, всё равно продал им партию труб, так что...

Я перестаю слушать. Снова бросаю взгляд на столик у окна. Брюнет больше не смотрит на меня. Он что-то говорит блондинке, она смеётся, но я вижу – он рассеян. Он косится на меня, притворяясь, что слушает её.

А мой визави всё говорит-говорит-говорит.

Надоело.

К тому же он доел. Наконец-то.

– Игорь, – перебиваю я. – Слушай... Я не хочу тебя обидеть. Но, давай честно?

Он замирает с вилкой в руке.

– В смысле?

– В прямом. Мне было приятно с тобой пообщаться, но... – я делаю паузу, подбирая слова. – Нам с тобой не по пути.

Листаем дальше >>>>>