Западня для сердца

Глава 1. Столкновение

— Кира, вы бесите меня так, будто специально родились, чтобы сводить с ума.

Эта фраза врезается в меня, как удар ножом между рёбер. Я стою в переговорной его компании и пытаюсь дышать ровно. Между нами стол из чёрного стекла, холодный и безразличный, как его взгляд. И пропасть. Пропасть взаимной ненависти, которая разверзлась за какие-то пятнадцать минут.

Я приехала сюда с презентацией. Полгода работы. Сотни бессонных ночей. Моё агентство "Импульс" задохнётся без этого контракта через три месяца максимум. Я знаю цифры. Знаю, что на карту поставлено всё.

А он смотрит на меня так, будто я — таракан, заползший в его идеально чистую кухню.

Макар Вересов. Тридцать четыре года. Один из самых влиятельных бизнесменов города. Владелец инвестиционного фонда "Вектор". Безупречен в своём костюме от Армани, который, наверное, стоит как три моих зарплаты. Тёмные волосы с благородной проседью на висках. Глаза почти чёрные, в которых нет ничего. Совсем ничего. Пустота. Или презрение настолько глубокое, что я чувствую его кожей.

Ненавижу его. Всем своим существом. С той самой секунды, когда он открыл рот.

— Наивно, — бросает он, листая мою презентацию левой рукой.

Почему я замечаю, что он левша? Какая разница? Мозг цепляется за детали, лишь бы не взорваться от ярости.

— Вы действительно думаете, что эти цифры кого-то впечатлят?

Мои щёки горят. Я сжимаю кулаки под столом так сильно, что ногти впиваются в ладони. Больно. Хорошо. Боль отрезвляет.

— Эти цифры основаны на реальной аналитике рынка, господин Вересов. Если бы вы удосужились посмотреть на страницу...

— Я смотрел, — перебивает он, откидываясь в кожаном кресле.

Движение небрежное. Властное. Он даже не пытается изобразить интерес. Три минуты. Этого хватило, чтобы понять: он играет в лиге, которая мне не по зубам.

В голове всё заволокло дымом — так сильно мысли кипят от возмущения.

— Простите? — мой голос звучит ровно, хотя внутри всё кипит.

— Вы меня прекрасно расслышали, Кира Даниловна, — он произносит моё имя медленно, смакуя каждый слог. — Ваше агентство — это милая игра в бизнес. Вы делаете неплохие презентации для локальных клиентов. Но то, что вы предлагаете мне? — он усмехается. — Это уровень студенческого проекта.

Я резко встаю. Стул скрипит по полу. Звук режет уши.

— Знаете что, господин Вересов? — слова вылетают сами. — Идите к чёрту.

Он даже бровью не ведёт. Достаёт телефон из внутреннего кармана пиджака. Набирает номер, не отводя от взгляда. Смотрит прямо на меня, пока кто-то берёт трубку на том конце.

— Да, — говорит он спокойно. — Та самая Ростовцева... Нет, не стоит связываться... Слишком самоуверенна... Да, я предупредил.

Мир останавливается.

Это был звонок моему потенциальному инвестору. Тому самому Григорию Львовичу, с которым у меня встреча завтра. Я полгода выходила на него. Полгода.

Макар кладёт трубку на стол. Медленно. Демонстративно.

— Это война, — шепчу я, собирая документы трясущимися руками.

Пальцы не слушаются. Презентация падает, страницы разлетаются по полу. Я наклоняюсь, чтобы подобрать. Вижу свои руки — они дрожат. Ненавижу эту дрожь. Ненавижу его за то, что он видит мою слабость.

— Нет, Кира Даниловна, — он произносит моё имя так, будто пробует на вкус что-то горькое. — Это просто предупреждение.

Я выпрямляюсь. Смотрю ему в глаза. Он встаёт. Высокий. Метр восемьдесят восемь, если верить досье, которое я читала перед встречей. Сейчас кажется, что все два метра. Подходит ближе. Обходит стол.

Я не отступаю. Не дам ему этого удовольствия.

— Война начнётся, если вы достаточно глупы, чтобы попытаться снова, — говорит он тихо.

Его голос низкий. Бархатный. Опасный. Он стоит слишком близко. Я чувствую запах его одеколона — что-то дорогое, древесное, с нотками кедра. Ненавижу, что замечаю это.

— Вы ошибаетесь, — выдавливаю я из себя.

— Нет, — он качает головой. — Это вы ошибаетесь. Каждый раз, когда думаете, что можете играть со взрослыми.

— Я не играю.

— Тогда что вы делаете в моём офисе с этой... — он указывает на папку в моих руках, — презентацией для школьников?

— Я предлагаю взаимовыгодное сотрудничество, которое принесёт вашему бизнесу...

— Ничего, — обрывает он. — Оно не принесёт мне ничего, кроме головной боли. Вы знаете, сколько таких как вы приходят сюда каждую неделю? — Он делает паузу. — Семь. В среднем семь человек, которые думают, что я инвестирую в их бизнес-фантазии.

— Это не фантазия.

— Это именно фантазия. Красиво упакованная, с правильными словами, но всё равно фантазия.

Мой мозг кипит. В голове всё дымится от ярости.

— У меня реальные клиенты. Реальные контракты.

— Мелкие, — уточняет он. — Настолько мелкие, что они не стоят моего внимания.

— Тогда зачем вы вообще согласились на встречу?

Он усмехается. Уголок губ приподнимается. Его улыбка становится хищной.

— Любопытство. Хотел посмотреть на женщину, которая осмелилась написать мне семнадцать писем.

Семнадцать. Он считал.

— И что вы увидели?

— То, что и ожидал, — он пожимает плечами. — Амбиций больше, чем возможностей. Упрямство вместо стратегии. И полное отсутствие понимания реального рынка.

— Вы...

— Я что? — он делает шаг ближе.

Я не отступаю. Стою на месте, хотя каждая клеточка моего тела кричит: беги. Но я не бегу. Никогда не убегала.

— Вы высокомерный придурок, который думает, что может оценить чужую работу за три минуты. А ещё вы, наверное, считаете, что ваше мнение — это дар божий для человечества. Ваш взгляд, полный презрения, просто подчёркивает, насколько вы гениальны. Особенно когда он сопровождается этой ухмылкой, от которой хочется разбить что-нибудь о вашу идеально выбритую физиономию.

Его глаза сужаются. Первая эмоция, которую я вижу. Что-то вспыхивает в этих тёмных зрачках. Гнев? Интерес? Не могу понять точно.