Запретная искра

Глава 6

Даня

Шесть лет спустя

В ВИП-комнату ночного клуба прикатывают огромный торт, из которого должна выскочить девушка и разбавить мужскую компанию своим прекрасным телом. Так принято на прощании с холостяцкой жизнью. Слава богу, не моей, я ещё пожить хочу, рано мне ошейник на шею закидывать, чего не скажешь о моём друге Марке.

— Ооо, — оживляются парни вокруг, на что я только усмехаюсь.

— Мужики, вот это сюрприз, — довольно протирает ладони виновник торжества.

— Наслаждайся напоследок, — бросаю я, так как это была моя идея.

Возможно, весьма банальная, но, судя по реакции парней, вполне удачная. Конечно в наше время никого этим не удивить, но Марк так трясётся над своей ненаглядной, что и слушать про более развратный мальчишник не стал. Вот я и решил втихую всё же добавить перчинку в эти мужские посиделки.

В комнате приглушается свет, начинает играть соответствующая музыка, и внимание семерых парней устремляется на вершину торта в ожидании зрелища. Мы сидим полукругом на кожаном диване, посередине я, слева сидит Ник, справа Марк, дальше остальные.

И вот крышка торта поднимается, улетает на пол, и через секунду… меня обливают… помоями. Какого чёрта?

— Что за… — вскакиваю с места.

Смотрю на себя, белая рубашка прилипает к телу, с волос капают вонючие капли, по брюкам стекает грязная вода с остатками…даже знать не хочу, что это было. В ушах звенит, даже голосов друзей не слышу. Медленно закипая, поднимаю взгляд на чёртов торт и вижу девицу в белом костюме, какие носят работники кухни, с небольшой кастрюлей в руках.

— Ты из ума выжила? — рявкаю, и девица, вздрогнув, роняет кастрюлю и прикрывает рот рукой. — Ты что творишь, мать твою? — делаю шаг вперёд, впившись глазами в лицо явно не стриптизёрши, которую я заказывал. — Подожди, лицо знакомое, — проговариваю вслух, наклонив голову набок.

Девица, так шустро вылезает из торта и убегает к выходу, что я и опомниться не успеваю. Знакомое лицо… где я её видел? Глаза эти голубые… небесные.

— А ну стой! — кричу, опомнившись, и бегу следом.

— Старая любовь, — доносится до меня насмешливый голос брата, но я забиваю, потом с ним разберусь, шутник чёртов. — Ксюша, стой, кому говорю! — кричу, но она и не думает останавливаться, бежит вниз по лестнице и сворачивает в сторону подсобных помещений.

Вот это номер! Что это было? Месть за детские шалости? Я не видел её с того самого вечера в мои шестнадцать лет. Когда закончил школу, меня благополучно отправили учиться за границу, где я прожил четыре года, прилетая домой только на праздники.

— Вам сюда нельзя! — встаёт передо мной тучная женщина, едва я открываю дверь кухни.

— Мне на минуту, — бросаю и осматриваю помещение в поисках знакомой.

— Нельзя! — женщина толкает меня на выход.

Ну уж нет, мне нужен ответ. Прошла целая жизнь с того последнего вечера, какого чёрта, ей же не тринадцать уже.

— Великодушно простите, — улыбаюсь и даже руку к груди прикладываю, после чего толкаю тётку и прохожу внутрь.

— Эй! Я сейчас охрану вызову! — угрожает женщина.

— И правильно сделаете, — отвечаю, смолчав о том, что это клуб моего отца и охрана мне ничего не сделает.

Хожу по кухне, пока не замечаю сидящую на полу, спрятавшись за угол, девушку. Наклоняюсь, хватаю её за плечи и поднимаю вверх.

— Ну здравствуй, мелкая, — бросаю и утопаю в её невероятно голубых глазах.

С этого взгляда моя жизнь повернулась с ног на голову. С этого вечера всё изменилось так круто, что я едва успевал ориентироваться.

Фееричная встреча, да?

Здесь мы заканчиваем подростковый период и переходим к взрослым действиям;)

Продолжение с уже взрослыми героями здесь https://litnet.com/shrt/VMDV

****

А так же тебя уже ждёт новая история !
Если тебе близки сильные чувства, запретная любовь и герои, которые не умеют сдаваться — приглашаю в свою новую книгу «Ты моя война».
👉 Читай здесь: https://litnet.com/shrt/gK2M

— Влада, или ты стреляешь, или мы уводим мальчика, — голос отца режет, как лезвие.
Передо мной Ратмир. Мужчина, которого я должна была ненавидеть. Который украл меня у судьбы и стал моим запретным грехом. Мужчина, от которого у меня сын.

Ангар. Холод. С двух сторон — наши отцы. Два старых зверя, готовых рвать даже собственных детей.
Мой сын — в чужих руках. Маленький. Молчит. И не понимает.
Ратмир стоит без оружия. На скуле ссадина, в глазах — всё то же, что было той ночью, когда он спас меня.

— Всё в порядке. Смотри на меня, — говорит он.
И я вижу. Он кивает.
«Стреляй», — читаю я в его взгляде.

Он не просит. Он разрешает. Чтобы наш сын выжил.

— Я люблю тебя, — шепчу.
— Я знаю, — улыбается он.

Я закрываю глаза.
И нажимаю на спуск.