Запретное желание

1

— Ну вот, приехали, — Артём убирает руку с руля, кидает на меня быстрый взгляд и улыбается.

Я не отвечаю.

Машина мягко катится вперёд, а перед нами начинают разъезжаться массивные кованые ворота. Медленно, бесшумно, будто открывают проход в другой мир.

За ними — идеально ровная брусчатка, фонари, мягко подсвечивающие аккуратно подстриженные кусты. Газоны — без единого изъяна, деревья — ровные, как на картинке. Всё слишком правильное, слишком дорогое, слишком чужое.

Этот дом не просто показывает богатство. Он заявляет о власти.

И мне в нём не место.

Я сжимаю пальцы на ремне сумки, пока машина катится по подъездной аллее.

— Тебе понравится, — Артём звучит слишком бодро, слишком уверенно. — Тут спокойно. Настоящий отдых от города.

Я неуверенно выдыхаю.

Даже если и так, отдых — это последнее, о чём я думаю.

Когда я осталась без жилья, мне казалось, что у меня нет выбора. Арендодатель с улыбкой сообщил, что продаёт квартиру, предложив собрать вещи за пару дней.

Мне негде было ночевать.

— Поживи у нас, пока не разберёшься, — предложил Артём. — Всего две недели.

Всего две недели. Тогда это казалось логичным.

Теперь, когда я смотрю на этот дом — массивный, холодный, словно вырубленный из камня, — мне не по себе.

— Ну что, пошли? — Артём выходит первым, обходит машину, открывает мне дверь.

Я медлю. В груди поднимается странное, липкое чувство, будто я стою на краю чего-то большого.

Но уже поздно давать заднюю. Я сглатываю, убираю волосы за ухо и выбираюсь из машины.

Воздух резкий, осенний, прохладный. Я кутаюсь в пальто и наконец поднимаю голову. Этот дом слишком огромный. Высокие колонны, затемнённые окна, тяжёлая дубовая дверь. Тёплый свет внутри должен бы делать его уютным, но у меня внутри только холод.

— Ты чего зависла? — он смеётся, беспечно, легко, будто у меня внутри не клубится тревога. — Давай, пошли.

Я медлю. Стоит мне выбраться из машины — и назад дороги не будет. Но ведь уже поздно менять решение, правда?

Я выдыхаю, перекидываю ремень сумки через плечо и выбираюсь наружу.

Вокруг слишком тихо. Ни городского гула, ни шагов прохожих, ни звуков проезжающих машин. Только редкий ветер, шелестящий по идеально подстриженному газону.

Дверь особняка открывается прежде, чем мы успеваем дойти до неё.

На пороге появляется мужчина лет пятидесяти, в строгом чёрном костюме, сдержанный, аккуратный — явно дворецкий.

— Артём...

– Это София, моя девушка, – быстро представляет меня персоналу мой парень, светясь, как начищенный самовар. – Она поживет у нас некоторое время.

Я тоже улыбаюсь. Правда, моя улыбка выходит слегка кислой.

– Что ж, добро пожаловать, — голос дворецкого ровный, вежливый. Но есть что-то в его интонации… напряжённое.

Мне кажется, или он тоже не ожидал нас здесь увидеть?

Артём привычно берёт меня за руку, ведёт ко входу.

— Отец ещё в командировке? — спрашивает он небрежно, уже одной ногой в доме.

Дворецкий едва заметно поднимает бровь.

— Роман Александрович прилетел сегодня днём.

Всё. Одно предложение — и я замечаю, как меняется в лице Артём. Он замирает, потом часто моргает, будто пытается осмыслить услышанное.

— Что? — он переспрашивает чуть резче, чем нужно. — Он не говорил мне.

— Его график изменился. Сейчас он у себя.

Я не знаю, что это значит. Но мне не нравится, как изменился голос Артёма. Как и то, с какой силы он сжал мои пальцы. А еще — я совсем не хочу знакомиться с его отцом. Не потому что боюсь, а скорее... это сложно.

Но уже поздно. Мои каблуки глухо стучат по мрамору, когда я делаю шаг внутрь дома.

В этот момент на меня падает чей-то взгляд. Не просто взгляд — вес, сила, тяжесть.

Мне даже не нужно видеть его, чтобы почувствовать, как меня оценивают.

Я поднимаю голову. И встречаю его. Хозяина этого дома.

– Эм... здравствуйте?