Заставить любить

Глава 1

Ладно, это ведь очевидно, когда рейс откладывают на сутки, и я решаю вернуться домой, а мой личный водитель всеми правдами и неправдами уговаривает меня поехать в магазин-салон-кино-кафе-парк, то есть куда угодно, только не домой – очевидно, что я увижу дома нечто такое, что видеть мне нельзя, верно?

Нужно быть абсолютной идиоткой, чтобы ни о чем не догадаться и согласиться на предложение водителя.

Так что вот она я – стою на входе в столовую и смотрю, как мой муж трахает рыжую девушку прямо на нашем обеденном столе. На том самом, который мы искали и выбирали чуть ли не полгода. Он огромный, тяжелый и дубовый. И сейчас он даже не шатается.

Девушка – красотка, это объективно. Наверняка занимается йогой и растяжкой. Ее ноги такие длинные, что будь у неё не две коленные чашечки, а например десять, она бы запросто могла сделать из ног бантик за спиной моего мужа.

Сейчас они с ней выглядят до крайности гармонично, и мне даже немного завидно.

К тому же они оба высокие, и ей не приходится задирать голову, чтобы посмотреть ему в глаза, как мне.

Откуда я это знаю?

Просто эта рыжеволосая красотка работает бухгалтером в компании моего мужа. Разумеется, не главным – на этой должности сидит серьезная тетечка из тех, что успешно пережили девяностые годы. Таких, как она, не трахают на обеденном столе.

В раздумьях я делаю несколько беззвучных снимков этой парочки из какого-то странного побуждения запечатлеть их вместе в памяти своего телефона, когда замечаю на полу свою любимую чашку для утреннего кофе.

Разбитую.

Я не убрала ее со стола, а эти двое… Нет, ну ладно рыжуля. Но Марк-то знает, как дорога мне эта чашка!

Вот засранец.

С трудом сдержав себя от громкого возмущения, я тихо выхожу на улицу и прислоняюсь к двери.

Ко мне тут же устремляются две пары встревоженных глаз – моего водителя и безопасника, который сидит в домике у ворот. Их жалость и сочувствие настолько откровенны, что вызывают во мне злость.

Все всё знали, верно?

Я подхожу вплотную к своему водителю.

– Дай ключи.

Он отрицательно качает головой.

– Мне самой поискать в твоих карманах?

Кирилл молчит, глядя на меня сверху вниз.

– Что? – сердито спрашиваю.

Угадывать его мысли я сейчас не собираюсь.

– Я не пущу тебя за руль в таком состоянии.

Вот спрашивается: чья это машина? На кого он работает? Кто из нас двоих главнее?!

Я делаю глубокий вдох и медленно растягиваю фальшивую улыбку на лице:

– И в каком я состоянии по-твоему?

Кирилл сканирует меня своим внимательным взглядом, ведёт им сверху вниз и обратно, не задерживаясь там, где обычно задерживаются взгляды мужчин – и этим ещё сильнее злит меня.

– В котором обычно совершают глупости.

Я привстаю на носочки и схватив галстук Кирилла резко дёргаю его на себя. Так, чтобы почти столкнуться с ним носами. Так, чтобы он наконец разглядел мое настоящее состояние.

– Я когда-нибудь делала глупости? – зло шиплю почти задевая его губы.

– А ты когда-нибудь видела, как Марк Андреевич трахает Стасю? – спрашивает он, сильнее наклоняясь ко мне и заставляя опуститься на пятки.

Да, субординацией тут и не пахнет.

– А ты?

Вопрос с подвохом, конечно. Скажет «нет» – соврёт, скажет «да» – покажет, кому на самом деле он предан. Несмотря на отсутствие субординации, несмотря на сотни часов проведённых вместе.

Да и ответ мне, собственно, не нужен. И так всё очевидно.

Говорю же, я не идиотка.

Кирилл мягко освобождает свой галстук из моего кулака и отстраняется.

– Садись в машину. Я отвезу тебя туда, куда тебе нужно.

Я вглядываюсь в его непроницаемые серые глаза, а потом зачем-то оборачиваюсь назад. Как будто фасад дома может стать прозрачным и показать мне ещё раз то, что и так на повторе крутится в моей голове.

Он уже кончил? Они переместились в душевую? Или устало упали на наш большой белый диван?

Я шумно выдыхаю и поворачиваюсь к Кириллу.

– Ладно. Вези.

Он распахивает передо мной дверь, и я падаю на кресло. Кирилл сам пристегивает меня, наклоняясь слишком близко. Звучит щелчок замка безопасности, и ладонь моего водителя скользит обратно вверх по ремню, задевая меня там, где он не задерживается взглядом.

Я вопросительно изгибаю бровь, но Кирилл никак не поясняет свое действие. Просто закрывает дверь и садится за руль.

Я фыркаю и отворачиваюсь от него.

Сколько бы часов мы не провели рядом – всё равно чужие. Он не понимает меня, я не понимаю его.

Ворота открываются, и мы выезжаем. Заборы коттеджей в посёлке смазываются в один, а я прикрываю глаза.

Не от усталости, от чего-то другого.

От разочарования? От обиды?

На самом деле меня несколько тревожит то, что я ничего не испытываю. Ни ярости, ни разбитого сердца, ни ощущения предательства. Лишь вязкое равнодушие… и что-то ещё.

Я перебираю в голове все возможные негативные эмоции, но ничего не подходит.

В конце концов я ведь знала, что увижу? Знала.

Подозревала, что однажды это случится? Подозревала.

Чувствовала, что иногда что-то происходит за моей спиной? Чувствовала.

Но всегда закрывала на это глаза.

Потому что… ну что ждать от договорного брака? Да, мы оба были в общем-то не против пожениться. Нравились друг другу, уважали друг друга. Общались, смеялись, занимались сексом.

Но любовь? Нет, этого не было.

Поэтому сейчас увидеть его измену… Это все равно, что вылететь на орбиту Земли и своими глазами убедиться, что она круглая, так?

Так.

И всё же… Всё же что-то там скреблось. Какой-то наглый и противный червячок грыз меня изнутри, заставляя чувствовать… неудовлетворение? Неудовольствие?

Я глухо стону раздражённая своими непонятными ощущениями и ударяю кулаком по дверце машины.

Кирилл бросает на меня взгляд и набирает воздух в легкие, чтобы что-то сказать. Мне любопытно, будет ли он оправдывать Марка? Поддерживать меня? Отвлекать от неприятных мыслей?