Здравствуй, Солнце мое

По прозвищу Солнце

И две тысячи лет - война

 Война без особых причин.

 Война - дело молодых 

Лекарство против морщин. 

Красная, красная кровь

 - Через час уже просто земля 

Через два на ней цветы и трава 

Через три она снова жива 

И согрета лучами Звезды

 По имени Солнце…

                                                                          Виктор Цой «Ебанись просто, в который год лето плывёт по моему лицу по моему лицу корабли, баржи угли высыпают на кожу товарищи матросы выжимают волосы, сок тягучей массой стекает по подбородку вниз майка бьётся о стук сердца, сердце слегка отдаёт гарью нормально! дальше плывём, о времени года всё сонно поём. отбрасывающие тени мосты проплываем как уровни вознаграждение — рухнувший бетон на палубу плескаются в солёных разводах на коже туристы, посетившие мой пляж иногда я их волнами прогоняю прочь, иногда мне интересно выжать их человеческую эссенцию в своё море иногда больно, когда кидают в меня мяч когда кидают мяч — думаю о детстве в детстве этими мячами били меня родители солнце было мячом и уходило в мою воду а небо — родительским очагом свирепым, багровым, закатным, сатанинскими я привык считать, что родители — это ад, а моё существование — фрагменты глины и лавы лава в душе, берег в глине. Путники, не плывите сюда. Мы тут погибли.»

                                                                   Леонид Ткачев Забавная писанина. Простенько и со вкусом. Все, как мы любим.

 Я умирал от скуки. Делать было нехуй от слова нехуй, вот и приходилось лениво листать ленту в сети, покамест не наткнулся на пост с вышепредставленным текстом. Уж не знаю, чем меня привлек данный очерк (или что это вообще), но я почувствовал в нем нечто родное. Нечто настолько близкое и ясное, что складывалось впечатление, будто я один на всем свете могу понять мысль автора. Лето действительно плыло, плыло по лицу, плыло по тело. Самый жаркий сезон подарил мне спасательный парус. Теперь я могу смело плыть, не задумываясь о завтрашнем дне. Лишь бы не грянул шторм. Духовное единение моих тараканов с текстом, провоцировало на самоанализ. Главным якорем мозгоебства был несомненно мяч. Шарообразное тело почему-то напомнило мне родителей, вернее то, что я их совсем забыл, прямо как Нора. Кто они? Где они? Я даже не могу вспомнить, когда последний раз их видел. 

Родители не били меня мячом. За всю жизнь меня ни разу никто не ударил. А я бил. Бил тем самым мячом. Торговал мячами, травил жалких паскудин мячами. Автор писал: «мы тут погибли», предостерегая любопытных путников, решившихся отправиться в плавание на поиски мячей-убийц. Так, стало быть, я их убил. Возможно, автор – последний человек, принявший удар мяча моей родительской ласки. Я не безразличен. Я просто не могу являться таковым. Каким бы я изначально не казался, сердце мое пылает, сжигая все и вся. Скольких же я сгубил, бросаясь фаерболами. И как скажи жить с этим? Как смотреть в глаза любимой Норе. 

Мысли стискивали череп, я нарочито пытался избавиться от них. Нет, тот человек – не я. Тот человек в прошлом. Он умер от удара пламенного мяча. Как же в моей комнате пыльно. Стоит затеять генеральную уборку. Люди устраивают уборки, когда истощают собственными мысли? Точно скажу вам: «нет». Люди бегут. Бегут от проблем. Решение траблов – всего лишь фикция. Не более, чем покупка лопаты побольше, дабы закопать все грехи и страдания. Проблемы нерешаемы. Ты можешь изменить свое отношение к ним. У истины ведь много граней, что столь часто именуют правдой. Но обменяй свое отношение к проблеме на другое, проблема не исчезнет. «Все зависит от нашего восприятия» - твердят психологи. Но судьба плевать хотела на твое восприятие. Фатум будет харкаться, мусорить бычками, разбивать бутылки на дороге жизни, и ты будешь идти. Воспринимай это, как интересный опыт, все же зависит от точки зрения. Я больше не прав, чем прав. На самом деле всему виной зрения точка. Она несомненно укажет верное направление в небесное царство. 

Меня дичайшим образом выводит из себя каждая мелочь, каждая соринка. Тело пульсирует. Начинаются судороги. Мысли, как змеи овивают голову, пытаясь спасти меня от счастья. Какая жалость. Хладнокровные в этой королевской битве потерпят поражение. Да, я заранее расставил капканы. Так что, дорогие мои, Змеи Бонапарты, узрите же свой крах при Ватерлоо. Пожалуй, - самое унизительное сравнение. Я все же являюсь преданным поклонником Наполеона. Но с другой стороны, посудите сами: огромное количество противников Наполеона сами же восхищались французским Императором. Но я не питаю ни грамма уважения к навязчивым мыслям, а посему кара моя будет жестока. Я убивал людей, но не могу уничтожить собственные мысли. Но я нашел верного помощника. Моим бравым соратником станет кофе.

 Я заварил кружечку кофейного напитка и уставился в ящик. По телеку повествовали, как либеральная гадина пытается донести правительству правду. Правду о том, что у либералов есть яйца. Конечно же у них есть яйца, они же их сносят. Разве правительство это отрицает? Но либералам мало. Они пытаются заставить уверовать в наличие хуя. Увы, господа, в эту чушь никто не поверит. Нет у вас ни хуя ни яиц в мошонке. Даже хребет для вас – божественная роскошь. Как бы заставить этих пидоров перестать позорить имя Цоя? Почему бы не спеть про перемены у себя в душе? Я выключил телевизор и закурил цибарку. Встретиться бы с Норой. Лишь она способна спасти меня от себя самого. Затушил сигарету. 

Раздался звонок в дверь. На пороге стояла она.

 - Нора! – с улыбкой поприветствовал я.