Зелёная фея

Пролог

С квартирой им повезло. Трешка.

– Да и ЖК совсем новый, – удивилась Леночка. – Вот это бы, конечно, сменить… А тут закрасить.

– Вика, – позвал отец. – Чего стоишь? Выбирай себе комнату.

Самую лучшую. Самую просторную. С большим одностворчатым окном и до гостиной растянутым балконом.

– Нравится тебе? – спросил отец.

Ей не нравилось. Ни когда смущенные наготой стены оделись в шероховатый толстый винил, ни когда мама согнала в кучу чей-то чужой неинтересный хлам, ни когда заехал диван, новый, со сливочной обивкой, запеленутый в пленку.

Мыли, собирали, выкидывали, долго-долго листали пухлые каталоги мебельных магазинов.

– А как тебе вот этот? – спрашивала мама.

– Нормально, – попугаем повторяла Вика.

Нормально. Нормально. Нормально.

В детстве она почему-то любила переезды. Они представлялись как дрожь солнечных лучей в пятнистых от ее пальцев окнах пустых комнат. Как мамины сосредоточенные, спешащие движения. Как очередная «Лента» в очередном городе, где она сидит, пухлощекая и довольная, в металлически потрескивающей тележке и ошеломленно взирает на бегущие ряды стеллажей. «Чего ты? «Киндер» или мармеладки тебе взять?» В детстве оно было проще. Безболезненнее.

Сейчас было не детство. Щемяще, нестерпимо хотелось назад, домой. 3400 км от точки А до точки Б – больше, чем, например, от Варшавы до Парижа. Да и никакого дома тоже больше не было.

«Как ты там, мать?» – пришло ВК от Светы.

«Обустроились?»

«Какую-то мебель еще только заказали»

«На днях заезжаем в служебку»

«Хочу назад»

«Школу новую нашли уже?» – шустро переключилась подруга.

«Да. Мама что-то нашла»

«Но еще туда не звонила»

Через сутки привезли разом и будущую родительскую кровать, и пока неразборчивые атрибуты запланированной гостиной.

– Завтра здесь уже будем ночевать, – объявил отец.

Где-то в промежутке между нескончаемым разбиранием чемоданов и нескончаемой же уборкой Вика выскочила на балкон. Шестнадцатый этаж. Такое же громоздкое, с сотами горящих окон чудовище напротив.

Внизу детская площадка. «Пасуй! Ну же! Пасуй!» – кто-то все ведет, перекидывая из руки в руку, прыгучий мяч. Быстро-быстро чьи-то икры в шортах. «Ааааа!» – визгливое детское.

Справа в дежурной тесноте дремлют машины. Только их на 24 номерах. Только их.

Мысль поскреблась где-то внутри и вдруг добралась до главного: они не вернутся. Это все правда. Не сядут в авто, не загрузят назад дорожные сумки. Не…

Никогда больше она не пойдет в родную гимназию. А ее письменный стол, недавно подчистую забитый учебниками, настолками, их со Светой улыбчивыми фотографиями, обживается теперь у кого-то чужого.

А ведь всего неделю назад на ласковом небосклоне судьбы не водилось ни облачка.