Зеркало мечты

Глава 2

Утром я пыталась вести себя, как обычно. Сделала себе кофе, заварила овсянку, открыла ноутбук и уткнулась в файлы диплома. Тема: Социальные преобразования в британском высшем обществе второй половины XIX века. Казалось бы — идеально для меня. Я действительно любила то, чем занималась. Но сегодня буквы расплывались на экране. Я всё ещё не могла выкинуть из головы ночь, зеркало и тапочек, который, чёрт возьми, вернулся обратно.

Всё выглядело нереально. Ничто не могло объяснить то, что я видела. Я даже полезла в браузер и ввела:
«Что делать, если ваше зеркало отвечает вам?»

Ответы были, мягко говоря, утешительные: либо у тебя шизофрения, либо надо выбросить его к чёрту.

Но я не могла. Оно не просто стояло в ванной — оно ждало.

Я подкралась к двери, осторожно выглянула, будто зеркало могло напасть. Оно просто отражало комнату. Абсолютно нормальное отражение. Моя щётка, полотенце, криво повешенный халат на крючке. Но внутри меня что-то сжималось. Оно было спокойным, слишком спокойным. Как лес перед бурей.

Я осторожно подошла ближе.
— Ну? — пробормотала я, чувствуя себя полной идиоткой. — Если ты магическое зеркало, покажи знак. Или... что-нибудь.

Разумеется, ничего не произошло.

Но стоило мне отвернуться и шагнуть к выходу, как в зеркале что-то шевельнулось. Отражение не успевало за движением — оно будто запаздывало на долю секунды. И потом снова — круги. Медленные, еле заметные, как если бы вода поднималась из глубины.

Моё сердце колотилось, но я сделала шаг ближе.
— Это же бред… — прошептала я, и всё же не могла оторваться.

Что-то внутри меня толкало: Сделай это. Просто дотронься. Я выдохнула. Протянула руку. Кончики пальцев коснулись зеркала. Оно было прохладным, как металл на морозе, но мягким, как вода. И в следующий миг меня втянуло.

Не физически. Нет. Просто всё вокруг замерло, и я почувствовала, как земля уходит из-под ног.

Темнота. Шум ветра. Запах... чего-то другого. Древесина? Камин? Мокрая ткань? Всё смешалось, кружилось, и я — стояла.

Я стояла в коридоре. Настоящем, длинном коридоре, выложенном чёрно-белой плиткой. По обеим сторонам — тяжёлые шторы, картины в золочёных рамах, масляная живопись. Потолок высокий, своды — как в замке. Я знала это место. То есть, не знала, но каждый сантиметр этого пространства отзывался во мне. Моё сердце кричало: Ты здесь не впервые.

И тогда я его увидела.

Он стоял в дальнем конце коридора, спиной ко мне. Высокий. В чёрном жилете, с белой рубашкой, идеально выглаженной. Его светлые волосы были чуть растрепаны, как будто он только что сбежал из кабинета или... из библиотеки. Он повернулся. И наши глаза встретились.

Я замерла. Он смотрел на меня так, будто ждал меня всю свою жизнь. Ни удивления, ни страха — только лёгкая настороженность и... интерес.

— Вы не служанка, — тихо сказал он, делая шаг ко мне. Его голос был глубоким, тёплым, и, чёрт возьми, очень британским. — И явно не из Йоркшира.

Я пыталась что-то сказать, но слова застряли. У меня был миллиард вопросов, но вместо этого я пробормотала:

— Это... это сон?

Он приподнял бровь.
— Если сон, то весьма странный. Обычно мои сны не включают в себя девушек в пижамных штанах с надписью "Netflix Queen".

Я опустила взгляд. Боже. Я действительно была в пижаме. С ананасами. Убить себя недостаточно.

Он приблизился на шаг, улыбаясь краем губ.
— Меня зовут Джордж. Джордж Альберт Эшдон, восьмой герцог Роузмора. А вы, мисс…?

— Мария, — выдохнула я. — Просто Мария.

Мы молчали секунду. Где-то вдалеке тикали часы. Я чувствовала, как в груди пульсирует что-то дикое и новое. Он был настоящим. Этот дом — настоящий. Всё здесь... было живым. Я не знала, что происходит. Но уже знала точно — я не хочу уходить. И он смотрел на меня так, будто думал то же самое.