Жаркие ночи Рима

Глава 7

Мария

Проклятье!

Она сказала, что ей нужно в туалет, и я лишь на мгновение отвела взгляд. Ну куда ей идти здесь, в незнакомой стране? Поднялась, оставила телефон на столике - ловко придумано, чтобы я немного расслабилась. Пошла по направлению к туалету – и вдруг, не дойдя до него пару шагов, рванула к дороге...

Что ж, я среагировала моментально. Сбросила туфли – на каблуках особенно не побегаешь - бросилась за ней.

И почти догнала!

Почти...

Проклятый осколок бутылки!

Я сидела на асфальте и смотрела, как удаляется от меня мотоцикл с синим номером, старательно расцарапанным до полной нечитаемости. В России за такой номер владельцу транспортного средства прилетело бы на первом же посту ГАИ. Здесь же всем всё пофигу, особенно если парень «из своих». Объективно в Италии мафия никуда не делась, просто стала негласно-официальной, как якудза в Японии. Не зря же этот пацан рассекает с таким номером и без шлема...

- Синьорина, что с вами?

У подбежавшего хозяина кафешки глаза были как блюдца. Ну да, сидит на дороге клиентка в деловом костюме, из ноги кровь льется, и из раны осколок стекла торчит. В случае разбора этому толстяку прилетит знатно, вплоть до закрытия заведения – если, конечно, его «крыша» не подсуетится и не занесет кому надо. Правда, и обойдется это хозяину в копеечку. А, точнее, в «еврик» со многими нулями.

Я выдохнула, расслабилась.

Всё, клиент упущен.

А это не только потеря работы.

Это конец репутации в профессии телохранительницы. Мгновенно поползут слухи, и никто из богатых клиентов не захочет иметь дело с растяпой, от которой «тело» с большими коровьими глазами банально сбежало. На каблуках! Теперь меня не просто на работу больше не возьмут, а банально засмеют. И будут правы.

Я стиснула зубы, после чего взялась пальцами за бутылочный осколок и вырвала его из ноги.

Кровь пошла сильнее.

И без того округлившиеся глаза хозяина кафешки от увиденного практически вылезли из орбит.

- Ну, чего смотришь? - поморщившись, проговорила я. – Неси антисептик, стерильную салфетку и бинт.

Итальянский я знала если не в совершенстве, то очень прилично. Люблю изучать языки – хобби такое, чтобы не отупеть на однообразной работе. Да и к профессии полезный бонус: прилетает «тело» из-за бугра, а с английским у него так себе. И тут ему агентство раз – и предлагает специалиста, весьма прилично болтающего на его родном языке. Естественно, за весьма существенный ценник. И фирме хорошо, и мне бонусы. Как материальные, так и репутационные. Правда, последние две минуты назад, похоже, осыпались вниз как карточный домик. Если я, конечно, что-то не придумаю за ближайшие несколько часов...

Прибежал хозяин кафе, трясущимися руками протянул пузырек с чем-то, клейкую бактерицидную салфетку и бинт.

- Что это? – кивнула я на пузырек.

- Граппа веккья, синьорина. Сам делаю! Почти как спирт, семьдесят градусов!

Понятно. Виноградный самогон, хорошо если градусов пятьдесят. Ладно, на безрыбье и так сойдет.

Я плеснула прозрачной жидкостью на рану – и зашипела, словно раскаленная сковорода. Если итальянец и соврал насчет семидесяти градусов, то не намного.

Налепив на рану салфетку, я плотно зафиксировала ее бинтом. Встала, попробовала наступить...

Нормально.

Сухожилия не задеты, а мясо зарастет без швов, поверхностным натяжением – ранка небольшая, хотя и довольно глубокая. Что ж, будет еще один шрам на теле, причем не самый заметный из тех, что уже есть.

Так. Возвращаемся к столику, собираем мысли в кучу...

Стало быть, Настя укатила с каким-то парнем.

Знала его до этого?

Вряд ли.

Артур наверняка не врал, когда говорил, что мониторил переписку жены. И не похож он на «оленя», которому можно запросто вешать лапшу на рога. Неужто просто обмен взглядами? Вот прямо тут, при мне сели за столики, посмотрели друг на друга – и сбежали вдвоем?

Получается, только так...

И, в принципе, бьется с итальянским темпераментом, круто замешанном на любовной романтике этой страны. У Насти и правда был экстремально несчастный вид. А этот грёбаный мачо, которого я срисовала еще до того, как он сел позади меня, по виду молод, горяч, и наверняка принадлежит к какому-нибудь местному мафиозному клану.

Это, кстати, следовало проверить.

Я подозвала хозяина.

- Знаешь парня, который увез девушку на мотоцикле?

В глазах хозяина мелькнуло непонимание.

- Какого парня, синьорина?

Понятно. Закон «омерты», неразглашения каких-либо сведений о «своих» сотрудникам полиции, до сих пор имеет силу по всей Италии. А я по внешнему виду типичный «сбирро» в гражданской одежде.

- Присядь, - ласково улыбнулась я, подвинув соседний стул ближе к себе.

Полненький хозяин повиновался – еще бы, за неубранную территорию и травму посетителя ему, как минимум, мощный штраф грозит, а тут может получится договориться...

Я же небрежно взяла со стола кофейную ложечку и резким движением ввела ее итальянцу под ребро – благо он был в футболке. Через слой жира это оказалось не просто, но я постаралась.

Хозяин кафешки попытался вскрикнуть, но я нажала чуть сильнее. Поняв, что безопаснее не дергаться, толстяк замер.